Nous v'là claquemurés dans un local sans fenêtre, en compagnie d'une cloche recelant les misérables restes d'un fou, et le cadavre d'un savant dont la savanterie gît en petits tas écœurants sur le sol et sur ma veste.
Faudrait être con pour ne pas faire une fin de chapitre avec de tels éléments.
Étant doté d'un quotient intellectuel en comparaison duquel celui d'Einstein serait inférieur à celui de l'escargot demeuré, je décide une fin de chapitre opportune.
La voici, je te la donne.
Tu me remercieras plus tard.
AUTRE CHAPITRE
Comprenant qu'ils ne parviendront pas à ouvrir cette porte formidable, que même une forte charge de plastic laisserait indifférente, les assiégeants s'arrêtent d'en cigogner l'ouverture. Ce que réalisant, Bérurier lâche prise afin de restituer à ses muscles endoloris une souplesse qui fait de ce cher homme l'égal de M. Muscles. Pour prévenir une nouvelle tentative, il va choper une partie du bloc gasprofulnùjambeur et l'accroche à la longue poignée de métal.
Ouf ! Nous voici avec un répit. La vie n'est composée que de répits placés bout à bout, comme les pierres d'un gué. Un jour, les pierres cessent et ça fait tout de suite moins, gué ! Tu calamités dans la patouille. Terminé. Au suivant !
— Il ont eu le temps de voir que le père Bistouri est nazebrock, selon toi ? murmure Béru, sans grande conviction dans le point d'interrogation terminal.
— Ils se trouvaient aux premières loges pour admirer l'accident, et peut-être en ont-ils été éclaboussés, eux aussi. Ce qui revient t'a dire qu'on n'a plus de monnaie d'échange ? précise le Pertinent, lequel aime bien graver sa pensée dans le marbre pour pouvoir la relire à tête reposée.
— Ça revient à le dire, effectivement.
— On n'est pas vautrés sur un lit de rosés, hein ?
— Sur leurs tiges seulement, Messire. Ces coquins n'ont qu'à nous assiéger jusqu'à ce que la faim, la soif ou la fatigue cérébrale nous forcent à sortir. Le temps est à leur dévotion. Il travaille pour eux comme un livret de Caisse d'Épargne.
— Donc, on est baisés ?
— Pris au figuré, oui. Et au sens propre, tu encours un certain risque, étant privé de pantalon.
Sa Majesté très illustre hoche son beau chef beaujolailisé et, pour économiser ses forces, s'assoit par terre, le dos au mur.
Il médite un instant, puis, sublime de belle jugeote :
— Qu'est-ce y t' dit que c'est nous qu'on se lassera le premier, gars ? Réfléchis : ces julots savent que le prof est déguisé en défunt. Y z'ont quoi-ce à attendre ici ? C'est pas eux qui fait les espériences ? Tu serais à leur place, técolle-pâte, tu t'empresserais pas de disperser dans la nature, reconnais ! Surtout, bouge pas, que les journaux doivent annoncer que Pinaud est vivant. Donc qu'y reste un témoin pour narrer l'historiette. J'sus prêt à te parier qu'au moment précis que je te parle, y sont déjà en train de démonter le chapiteau.
Je file un coup de saveur à ma tocante :
— Ton raisonnement se tient. Gros. On va s'accorder une plombe ; passé ce délai, s'ils n'ont pas donné signe de vie, on risque une sortie.
Le temps qui galope si vite se trame quand on le regarde passer à la loupe.
En somme, la recette est simple : si tu veux avoir l'impression de battre le record de Mathusalem, passe ton existence devant ta montre, ou devant ton miroir, ce qui revient à peu près au même. Là, oui, tu dures. Tu t'économises. Tu te gardes pour toi tout seul, et la vie aussi. Elle devient, dès lors, la vie à l'état pur. Les aiguilles d'une montre, ou ta frime qui se ravage, émiettée par le temps, et voilà que Dieu paie content. T'en flanque pour tes neuf mois de gestation. Merci, Seigneur ! La recette est trouvée. Tu regardes tourner les aiguilles, tu regardes fuir ton visage au fond de toi, et tu cesses sans le savoir, à force de lointain qui s'éloigne. Simple question de focale, en somme.
On pourrait causer de ça à en devenir chèvre, feuille, ou chèvrefeuille. Vaut mieux pas. Une heure. Bérurier grogne :
— Ce lapsus de temps est inutile, mec. J'sens qu'y z'ont filé. On gâche not' belle jeunesse en compagnie d'avec ces deux viandes.
— Encore un quart d'heure, par mesure de sécurité.
— On n'est pas à la seconde près, c'est pas une bombe qui doit exploser !
Je finis par céder.
— Soit, allons-y. Toi, tu ouvres en t'effaçant le plus possible. Moi, je me place de l'autre côté de l'encadrement, feu en pogne et je sors le premier, prêt à balancer la fumée sur tout ce qui bouge.
Il opine.
— Go !
Si les chérubins sont toujours à l'affût, nous ne pouvons escompter l'effet de surprise, car, fatalement, ils voient bouger la manette de fer depuis l'extérieur. La voici rabattue. Béru cambre ses énormes meules et tire à lui. Tu m'ouvre ce mastodonte comme on soulève le couvercle d'une bonbonnière, le Surpuissant. Il a un taureau dans chaque bras, c'est pas possible !
Mon feu est bloqué au creux de ma main. Il semble en faire partie. Je m'apprête à foncer.
Juste comme ma détente va s'opérer, alors que je ne suis pratiquement plus qu'un regard prêt à tout capter, un index prêt à tout abattre, le Mastoc hurle :
— Noooon !
J'allais partir, j'étais déjà parti. Mais son pied m'arrive dans l'estomac, et soudain c'est comme si je n'avais jamais avalé un verre à liqueur d'oxygène de ma vie. Je ne me rappelle plus avoir respiré un jour.
Etendu sur la carcasse du professeur, je cherche désespérément le mode d'emploi de mes poumons. Tu veux regarder dans la boîte à gants, si je l'aurais pas oublié ?
Mais l'air est insinueux. Il parvient à me faufiler jusqu'aux Spontex.
J'en prends plein les lobes.
— Tu deviens dingue, espèce de Résiduel !
— Avant de gueuler aux petits pois, viens voir ce que j'voye !
Son index en tranche de boudin me désigne le vide. Le vide de la porte ouverte. Pas entièrement vide toutefois puisque, à y regarder attentivement, on aperçoit un fil de nylon tendu en travers de l'encadrement à hauteur de genou, et un second, placé, lui au niveau d'une poitrine d'honnête homme.
— Y s' sont taillés, mais j' te parie qu'y z'ont laissé un petit souvenir ému. Reusement qu' je jouis d'une vue défiant celle du larynx. Bouge pas, on va t'en avoir le cœur net.
Il se saisit d'un gros tuyau accordéon, celui-là même qui expédiait de l'oxygène dans la cloche au digest de footballeur.
— Place-toi de côté, gars, ça risque de causer des éclaboussures.
Lui-même se place derrière le formidable paravent de la porte ouverte.
— Bouche-toi les cages à miel, qu'autrement sinon, ton tympan risque de perdre son pucelage.