Je passe en revue l'intéressant cheptel proposé à ma salacité présente. Convaincu qu'après une belle partie de jambons, j'y verrai plus clair, en moi et autour de moi.
Y a Martine, bien sûr, qui travaille au Crédit Lyonnais et dont le comportement plumardier mériterait une médaille d'argent aux Jeux Olympiques de Radada. Seulement, elle est au charbon en ce moment…
Isabelle ? Formide, mais elle parle trop. Si encore elle te disait des choses fabuleuses, hélas, c'est de son vieux père qu'elle t'entretient.
Le Monumental qui devine où en sont mes pensées incandescentes murmure :
— T'as trouvé l'avec laquelle tu vas jeter ton révolu ?
Grimace évasive du fameux (goûte, tu verras) San-Antonio.
— Mouais, t'as raison de pas t'emballer, approuve Bidulard, une grosse envie de baise, c'est comme une grande soif, faut pas la gâcher avec n'importe quoi t'est-ce. Le gonzier qui bat la semelle depuis trois jours dans le Saraha, sans rien écluser et qui tombe devant une flasque d'eau accroupie au lieu de rencontrer une bonbonne de beaujolais villages bien fraîche, tu peux dire que le Seigneur Bon Dieu n'est pas avec lui et lui tire un bras d'honneur. Alors réfléchis bien, mon pote. Et écoute mon conseil : prends-z'en une grosse, qu'aye du répondant devant et derrière et de la belle crinière frisée. Parce qu'enfin, l'amour, qu'est-ce c'est ? Une question de peau, non ? Alors au plus y a de la peau, au mieux c'est préférable. Textuel !
Depuis un instant le bruit de la machine à écrire ne retentit plus.
Claudette paraît, l'air pincée.
— Quelqu'un demande à être reçu de toute urgence, annonce-t-elle comme elle te dirait qu'un camionneur beurré vient d'emboutir ta Rolls en manœuvrant.
— Qui ça ?
— Anonyme. Je lui ai demandé son nom, elle m'a pratiquement envoyée aux bains turcs.
— Parce que ce quelqu'un c'est une « elle » ?
— Ouais !
Au ton de Claudette, je pressens « qu'elle » est belle.
— Quel genre ?
— Superbe salope. Elle devrait vous plaire ! Vous la sautez tout de suite ou je lui demande de repasser ?
Hé, dis, elle s'égare, la Miss Dugland ! Pas de ça, Lisette, sinon je renouvelle le cheptel. Trop de familiarité engendre le mépris, comme se plaît à le répéter Félicie.
— Introduisez cette personne dans mon bureau et cessez de me parler sur ce ton si vous ne voulez pas, dès ce soir, compulser les petites annonces de France-Soir ! grondé-je en lui roulant mon sale œil, celui qui réfrigère les slips et accélère les battements dé cœur.
La môme Claudette change de vitesse illico. Elle se détend et me décoche un sourire qu'elle voudrait ensorceleur. Il ne sert qu'à accroître mon agacement.
— Toi, dis-je, t'aurais pas mis un slip bleu, je te flanquerais une fessée.
— Je peux l'enlever !
— Je sais que poser et remettre ta culotte constitue ta culture physique quotidienne, ma fille, seulement, au risque de te sembler butor, laisse-moi te dire que je rêve à d'autres rivages. Allez, file, et fais semblant de travailler pour donner une apparence d'activité à cette agence.
Elle s'éclipse.
Bérurier s'accroupit pour mater par le trou de la serrure. Quand il s'arrache, il est violet et un léger filet de salive coule sur sa cravate.
— Dedieu de merde, exhale le Gros, comme s'il s'agissait de son ultime message.
— Elle est si bathouze que cela ?
Au lieu d'apporter des précisions vraiment concrètes, il bafouille :
— Putain de vache ! ce qui chez lui est le superlatif suprême pour traduire son admiration.
— A ce point, Gros ?
— Je peux t'entrer avec toi dans ton burlingue ?
— Sûrement pas.
— Alors, aller t'y rejoindre ?
— Des clous !
Il renifle sa rancœur et laisse tomber, comme si c'étaient des noyaux de cerises :
— Y a des moments, tu me débectes. Puisque c'est ainsi, je vais claper au Fouquet's ; si comme je le crois pas t'aurais besoin de mécolle, tu sais où me dénicher.
Il s'en va, lourd comme un robot, émet un rot avant-coureur et fait fortement claquer l'huis pour bien marquer son humeur.
Quand je pénètre dans mon mirifique burlingue, dont tu trouveras le descriptif dans des chefs-d'œuvre précédents et dans Connaissance des Arts, la visiteuse se tient de dos par rapport à moi.
Mais je me dis qu'à moins qu'elle soit affligée d'une forte conjonctivite, d'un nez camard, d'un bec-de-lièvre et d'un chancre facial, rien que son dos mérite le voyage à genoux Paris-Vladivostok. Quel con a déclaré que nul n'est parfait ?
Ah oui ? Gros lavement, va ! Viens voir un peu par ici si nul n'est parfait, hé. Promage ! Regarde-moi cette silhouette, cette taille, ces jambes damnantes, cette chevelure blonde admirablement coiffée et répète, si t'oses, pauvre loque, navet creux, parapluie !
Elle est en train de regarder, donc d'admirer un de mes Polon.
Je devrais peut-être toussoter, manière de lui alerter l'attention, comme ça se fait au théâtre. Mais cet instant est de trop pure qualité. Il dégage un charme trop incisif, comprends-tu ? Alors je reste immobile, contemplant cet être en contemplation, l'âme bercée par les ondes de sa présence. J'enregistre cette vision féerique, et mon petit frère Yves itou, à l'étage inférieur.
Tu le verrais s'épanouir, l'ami sincère, t'en sifflerais d'admiration, madame. Tu voudrais toucher ça de plus près : avec tout toi. Lui faire sa fête. Le combler de prévenances. Elle porte un Chanel posthume orange, assorti aux fauteuils de mon bureau. Elle a, sous son aisselle, un sac en crocodile mitigé caïman bleu foncé et des souliers absolument semblables.
Je suis plus particulièrement fasciné par le merveilleux volume accroché sous sa taille et dont on perçoit le frémissement presque continu. Ainsi frissonnent les croupes des juments pures de sang.
Ma présence finit par lui être perceptible et elle se retourne.
Putain de vache ! s'est exclamé Béru ? Comme c'est mièvre ! Comme c'est peu ! C'est Bordelerie charognarde de nom de foutre de mes bûmes évangéliques ! qu'il eût fallu dire, en guise d'avant-propos.
Et encore, on restait en dessous, en deçà de la vérité. Ça convenait tout juste, à condition d'y mettre l'intonation.
Mort de mes os à moelle, cette vision. Pourquoi Il nous a fait cette vacherie, le gentil bon Dieu ? Pour plus vite détraquer le mouvement sans remontoir-pas-perpétuel qu'il nous a logé dans le buffet ?
Une gonzesse pareille, quand elle se déplace, vaudrait mieux l'encadrer de quatre motards, pour pallier les incidents graves sur son parcours. Et encore, les trier sur le volet, ces motards, les prendre pédés et aveugles, histoire de circoncire les risques, dirait Béru.
Elle est belle.
Mais belle !
Belle à bêler.
Belle à s'en couper la bébête pour conserver la tête froide.
Oh là ! Oh ! là là ! Ouille ! Aïe ! C'est very trop ! Much beaucoup !
Insoutenable ! Où sont passés mes verres polaroïdaux de chameau à mot ? J'en toumebille ! En brécolanche ! En dipatring ! A moi : Auvergne, Maman, élixir des Pères Chartreux (les pères verts, mes préférés !).
— Vous ici ! fais-je.
Elle soupire, d'une voix tellement mélodieuse que, tiens, écoute le silence qui s'ensuit et dis-moi si c'est pas du Rameau (lequel se prénommait Olivier, je crois me rappeler sous toute réserve). Donc, elle murmure, deux points à la ligne, et fais pas chier à ouvrir les guillemets, qu'on est trop pressé :