— Vous pouvez m'arrêter devant le 24, s'il vous plaît ?
— Tout ce qu'il y a de plus extrêmement volontiers, jolie mademoiselle.
Elle descend en souplesse, pousse une porte de bois à gros clous et me lance avant de disparaître :
— J'en ai pour moins de cinq minutes. Prenez votre temps.
Je les connais, pour les avoir beaucoup pratiquées, les « cinq minutes » de bonnes femmes. Et leurs « deux secondes » ; et leurs « j'arrive ! ».
Voilà pourquoi je branche la radio. Justement, on est en train de virguler un bulletin d'informes et le préposé cause de l'affaire « Blumenstein ». La lessive Patemouille est à la pointe de l'actualité. Elle récure l'actualité mieux que les casseroles.
Trois minutes plus tard, Patricia réapparaît. Un record ! Le ruban bleu de la célérité !
— C'est chez vous, ici ? je demande en reluquant une grande crèche Ile-de-France, avec piscine, barbecue, maison de gardiens.
— Oui. Je ne vous ai pas fait entrer pour que nous ne perdions pas de temps.
— Mes félicitations, vous n'avez pas été longue.
— Oh, vous savez, il ne faut pas une éternité pour troquer des collants contre une paire de bas !
Tu as déjà, en dormant, éprouvé la sensation de tomber dans un gouffre sans fin, toi ?
Eh bien, c'est ça que j'éprouve à cet instant.
CHAPITRE MACHIN
Attends, il me semble que je voulais te dire quelque chose.
Non, ben, je vois pas… Salut !
CHAPITRE TROIS TROIS TROIS ETROIT
— Regardez, on voit encore des morceaux de verre sur le sol.
Je remue, de la pointe du soulier, les débris blancs et rouges. Et me tiens le raisonnement suivant : si Patricia a enfilé des bas, elle a dû mettre également un porte-jarretelles. De quelle couleur peut bien être ce porte-jarretelles ? Je décide qu'il est blanc. Aussi je tire mon carnet pense-bébête de ma fouille et note, consciencieusement : « porte-jarretelles blanc ».
— Vous avez trouvé un indice ? s'inquiète la jeune fille.
— A vérifier, élude-je. Bien, l'automobile de notre chauffard débouchait d'où ?
Elle pivote au centre de la toile d'araignée constituée par une jonction de petites voies vésimales.
— Il arrivait d'ici, dit-elle avec décision.
— Vous êtes sûre ?
— Voyez, on aperçoit les traces de son coup de frein.
Je lis la plaque bleue : « Impasse de la Biche ». Et je biche. Pas à cause de la biche, mais de l'impasse. Tu suis la trajectoire de mon esprit, Lavedu ? Une tomobile qui débouche d'une impasse, arrive fatalement d'une maison située dans ladite impasse, non ? Ce qui revient à dire — ô mon lecteur surmené — que Blumenstein fils (ou le personnage qui lui ressemble) quittait l'une des propriétés que j'aperçois quand il a télescopé Patricia.
— Venez, marchons un brin jusqu'au fond de ce chemin fleuri.
Et te lui chope une aile.
Est-ce un effet de sa bonté ou de mon désir, mais il me semble qu'elle presse avec le bras ma main contre son sein, lequel est ferme, tiède et bien constitué pour son âge. En avançant, je m'efforce de plaquer ma hanche contre la sienne. Bon, tout ça, tu connais. Et t'es au courant de ce qui en découle ? Tu ne seras donc pas trop surpris d'apprendre que j'atteins le fond de l'impasse en marchant au pas de l'oie.
Cinq propriétés. Deux de chaque côté, une au fond. Celle du bout exceptée, les quatre z'autres sont relativement modestes.
La celle de l'extrémité doit faire un petit hectare en pelouse. La construction s'élève sur une légère éminence du terrain. De forme classique, plutôt sobre. Rectangulaire, perron, terrasse, portes-fenêtres, premier étage mansardé. Le portail à double battant est grand ouvert et une belle allée de ciment rosé monte doucettement jusqu'à la demeure.
— Chère petite collaboratrice, murmure-je, notre homme roulait vraiment vite ?
— Très vite, assure Patricia.
— A combien, à peu près ?
— Plus de cent, j'en suis convaincue.
Alors, pas de doute, il arrivait de la propriété du fond. S'il était sorti d'une des quatre autres entrées latérales, il n'aurait pas eu le temps de prendre une pareille vitesse sur une si faible distance. Je dirais même qu'il est parti depuis l'esplanade de la maison et a bénéficié de la déclivité de cette large allée pour mettre la gomme.
Elle est tout émoustillée, la chérie. Toute flagoreuse, épanouche, bistaillée. Une pure merveille.
— Ce que c'est excitant ! s'écrie-t-elle. Qu'allez-vous faire ?
— Téléphoner.
— A qui ?
— Aux occupants de cette masure.
— Pour leur dire quoi ?
— Je ne sais pas encore.
— Et d'où allez-vous téléphoner ?
— D'un bistrot quelconque.
— Vous savez, il n'y en a pas dans le voisinage, venez plutôt à la maison.
La corvée. Présentations à papa-maman ! Baise-pogne ! Mes hommages, madame, très honoré, monsieur. Whisky. Quel beau temps ! L'année dernière, souvenez-vous, il tombait de la merde ! Que de temps perdu, de salive asséchée.
— Oh, non, je ne voudrais pas importuner vos parents.
— Ils ne sont pas là !
Pour le coup, je fais tilt. Et j'accepte. Il est de quelle couleur, le porte-jarretelles à Patricia ? Bleu, sinon blanc. Bleu très pâle.
Sa crèche est opulente, marmoréenne, pleine de pièces comme un Jean de grand couturier. Un larbinuche fourbit, sans entrain excessif, les portes vitrées de la réception. Patricia m'entraîne au premier étage, par un large escalier qui se prend pour Chambord. Son appartement à elle se situe au fond d'un large couloir plein de meubles rares et de tableaux chiatoires façon École hollandaise sur lesquels des mecs vêtus de noir, avec de grands cols blancs, admirent des faisans morts devant de monumentales cheminées décorées de pots d'étain.
Son domaine échappe à la solennité de la demeure. C'est moderne, pimpant. Murs tapissés de peau de Suède, meubles en cuir et acier, moquette bouclée, lit circulaire, salle de bains salon, dressinge-roume où tu pourrais loger une famille de Portugais. Au mur, dans des cadres nickelés, des posters représentant des Adonis à poil et bandant mou, aux regards défaillants. Assez impudique.
Je déteste les photos d'hommes nus. Le plus beau garçon du monde, le mieux chibré, le plus harmonieux, a l'air ridicule quand il est flashé en costar d'Adam.
— Ça vous excite ? demande-je à Patricia en désignant sa galerie des pafs.
— Non, c'est pour faire chier maman.
— Vous êtes en suif avec elle ?
— Elle est la fille d'un marchand de meubles, mais comme elle a épousé un type à particule, elle se prend pour la reine d'Angleterre et je tente l'impossible pour l'en dissuader. A quatorze ans je me suis fait inscrire aux Jeunesses Communistes, à dix-sept j'ai violé le chauffeur, à dix-huit j'ai posé pour des publicitaires. Mais ce qui la contrarie le mieux, c'est que mon appartement soit moderne au milieu de ses antiquités. Notez que, personnellement, je préfère le Louis XIII au Knoll ; pourtant, tant qu'elle se lamentera sur mes goûts dégénérés, je continuerai de subir ce décor d'ensemblier.
M'est avis qu'une belle ambiance familiale règne dans cette maison.
Elle me montre une sorte de banane rouge posée à la verticale sur une pomme verte.
— Si vous voulez téléphoner.
— C'est un appareil, ce machin ?