Tiens, les poils de son frifri. Blonds comme ses crins, ou noirs ? Ou rouquinos ? T'as oublié son visage, mais t'as pas pu oublier son dargif, tel que j' te connais ! Voyons, une chagatte, Sana ? De première qualité. Rayonnante pour ainsi dire. Le mignon tablier de sapeur, bien frisotté ?
Essaie de te souvenir, mon Loulou. On n'a rien sans peine. Le porte-jarretelles qu'encadre le gentil bijou comme un rideau de théâtre ouvert ?
Rien que d' t'en causer, je crois m'en rappeler, alors toi qu'as sûrement vécu la chose, c't' un jeu d'enfant. Un beau minou, ça n'a pas pu te sortir de l'esprit, voyons ! Regarde-moi bien en face, San-a, et tâche de revoir son cul !
J'ai beau, rien ne s'opère.
— C'est le néant, mon pauvre vieux.
— Sa minouche, Tonio, sa gentille craquette, allons ?
— Le vide, je te dis. C'est toi qui crois que j'ai perdu la mémoire, en fait…
En fait, quoi ? Mon trouble me reprend.
— Ah, on peut dire qu'elle nous aura foutus dans l'impasse, cette biche, soupire Big-Pomme. Et il achève sa choucroute.
— Répète ! m'écrie-je soudain.
— R'pter quoi ?
— Tu as dit : elle nous aura foutu dans l'impasse, cette biche ?
— C' possib'. A cause ?
— Je ne sais pas, ces deux mots…
— Quels deux mots ?
— Impasse… biche… Ça me fait comme le porte-jarretelles.
— Tu veux dire, goder ?
— Non, mais une espèce de lointain remue-ménage dans mon esprit. Un peu comme si j'allais avoir une révélation.
— Lourdes ! il jette, sarcastique, et de faire habilement grincer sa chaise pour trouver une rime immédiate au louf qu'il vient de balancetiquer.
Je redis :
— Impasse… Biche… Porte-jarretelles.
Un vrai poème de Prévert. Indiscutablement, j'emmagasine quelque chose. Du matériel. Dans quel but ? Serait-il exact que j'aie eu une rupture de lucidité ? qu'un morceau de ma vie me soit sorti de la gamberge ?
En sortant du restau, au lieu de gagner tout de suite la Paris Détective, je propose au Surgonflé une légère virouze pédestre sur les Champs-Elysées, la prétextant digestive. En fait, je retourne, mine de rien, à ce magasin de frivolités bandoléeuses où s'est produit le choc. Le porte-jarretelles est là. Et aussitôt, ma caberle crépite comme un compteur Geiger.
— Ça vient ? questionne Sa Majesté.
— Ta gueule, par pitié, laisse-moi me dépatouiller de mon probloque tout seul, dans le calme et la concentration.
Un cloduche s'arrête, nous tend la main. Je lui attrique un bif et du coup, le traîne-lattes m'appelle camarade. Il m'explique son service dans la marine : Mers El-Kébir, la débectante flotte britiche, la toute belle vérole chopée à Singapour et le coup de ya pris dans le burlingue à Toulon, un soir d'escale… Je lui conseille d'aller arroser son passé, bien le faire mousser au gros rouge.
Tiens ! Mais où est donc ni car ? Je veux dire Bérurier-le-Preux. Nobody, Pépère vient de s'éclipser. Je mate alentour, la foule en manque de distractions qui se balade, d'un cinoche à un demi panaché, arpentant le ruban d'un pas lourd de vie fatigante. Et j'avise le Gravos en grande converse animée avec une nana chétivement loquée d'une minijupaille passée de mode qui ne cache rien de ses bas ni des brides mousseuses de son porte-jarretelles. La souris, très évidemment (et treize à la douzaine) est une dame-pute, pas mal de son corps, grande, avec des cheveux dorés coupés court, des lunettes d'écaillé qui lui donnent un petit aspect intellectuel et mettent du romantisme dans ses yeux cupides.
— Annonce-toi ! me hèle le Conquérant des trottoirs.
Je m'approche.
— La petite coquine que voilà est d'accord pour prêter son con court à une espérience. Elle va viendre à l'agence qu'est à deux pas, tu as deux cents points sur toi, j'espère ? Tu les passeras dans les frais de burlingue.
— Qu'est-ce que tu maquilles ? Je n'ai rien contre les aimables personnes qui font commerce de leurs charmes, mais je ne fais généralement pas appel à elles pour mettre mon compteur à zéro.
Béru enfonce son bitos plus bas que ses oreilles, d'un geste rageur, transformant sa bouille en une sorte de tête ailée.
— Chiotte ! a'v'c tes éternelles râleries. Quand j' pense que c'est pour ton bien que je machine ! Viens, et écrase-toi deux minutes, si tu voulais bien, que je m'écoute un peu penser à tête reposée.
Notre trio fend la foule descendante.
— C'est chouette, comme taule. Vous vous mettez bien, les gars. Bon, alors, par lequel je commence ?
— Tu commences juste par aller dans la pièce d'à côté pour enlever ta jupe et ton corsage, répond Bérurier. Uniquement ta jupe et ton corsage, tu piges ? Quand est-ce ce sera fait, reviens.
Le Gros me pousse dans un fauteuil. Il incline le lampadaire à 45 degrés, le faisant reposer sur une chaise, en veillant à ce que sa grappe d'ampoules soient dirigées vers la porte par où est sortie la pétasse.
Après quoi il éteint la lumière et reste immobile. La prostituée réapparaît bientôt.
Cueillie par les lumières crûment braquées sur elle, elle met son bras en écran devant ses yeux.
— Hé ! à quoi vous jouez, les gars ? Je vous préviens que si c'est pour tourner un film porno, faudra réviser mes honoraires.
— Prends-toi pas pour Lise t'et Laure, ma grande, et tortille un peu du figne, manière de nous montrer qu' t'es pas une potiche chinoise.
En maugréant, la donzelle consent à adopter des poses qu'elle juge hautement suggestives et qui consistent à mettre un pied sur une chaise, puis l'autre, tout en faisant des signes de dénégation avec son valseur.
— Le porte-jarretelles ! me chuchote Béru. Il est bath, non ? C'est un vrai. Dedieu ! Un des plus beaux que j'eus-saille rencontré. T'as maté ces fleurettes ? Et puis ces dentelles ? Dis, elle charrie avec sa blondeur casque d'or, la Miss Tatebite, visionne un peu sa cressonnière comme elle est sombre. Une barbe d'Hindou, mon pote ! Le julot à passion qui ne peut fader qu'avec une blondinette authentique, y doit être drôlement repassé quand cette polka dégage son slip.
La péripatéticienne rétorque vertement que son style, c'est justement cet anachronisme et qu'elle n'est pas montée chez nous pour subir les sarcasmes d'un goujat. Ce qu'entendant, Bérurier se hâte de la calmer :
— Fâche-toi pas, poulette, je causais pour dire, il est impeccab', ton crougnou et j'en ferais mon Noël tous les matins, espère. T'as la chagatte du siècle, ma gosse. Bien comme j'aime. Dimensionnée de première. Pas pendante, comme ce pourrait t'été son cas, vu le surmenage que tu lui subis. La cramouille de classe, style haute bourgeoisie. Remets voir encore un pinceau sur ce fauteuil, merci. Et sur le dossier, tu pourrais ? Ouais, elle peut, tu penses, souple comme elle est. Une vraie éliane, ce petit cœur ! Mince, t'as vu la manière bien continue que son frisottin communique avec son arrière-cour ? Oh, mais dis, elle me pâme le calbar, mademoiselle. V'là que mon copain Popaul se met à dévergonder. Je vas ressembler à une antenne, d'ici tout de suite, moi ! Est-ce la mémoire te revient, Sana ? Non ? Merde ! Tant pis, si tu permets, je vas m'éclipser avec madame dans mon burloche, que nos deux cents pions soyent pas totalement perdus. Faut l'amortir, Ninette. Finis de te dessaper, Charlotte. Vite, j'urge !
Et il se taille en débouclant son bénouze, raflant au passage sa conquête d'un bras sans réplique.
Je soupire. Les guignoleries du Gros m'ont agacé. Il est comme l'enfer, ce bon goret : pavé de bonnes intentions.