Je redresse le lampadaire et actionne les autres loupiotes d'ambiance.
Les bas, le soutien-loloches et le porte-jarretelles de la prostipute gisent en tas soyeux sur ma moquette. En émane un parfum agressif qui me flanque mal au cœur.
Je considère les hardes sans m'en approcher car elles m'inspirent une vague répugnance.
— Tiens, songé-je, il est blanc.
Et aussitôt, j'ajoute : comme, je suppose, celui de Patricia.
Alors j'émets un cri de fantôme écossais dont on démolit le château pour bâtir à la place un magasin à grande surface. C'est terrible ce qui s'opère en moi. D'une violence de locomotive haut le pied qui continuerait sa course chez le chef de gare après que des éléphants aient réquisitionné son butoir afin de s'en faire des tabourets.
Cet impact ! Ce saisissement ! L'avalanche ! Malpasset ! Ça manque emporter ma raison, ma santé, mes glandes, tout mon moi premier et tout mon moi second. C'est quasiment dévastateur.
Je me chope la calbombe pour essayer de neutraliser la sirène détraquée qui y lance la plus féroce des clameurs.
Je ne me sens plus la force de rester seul. C'est un incoercible (de plus en plus je vois ce mot employé, alors je vais le mettre un petit coup dans cette œuvre, pas avoir l'air locdu), besoin de chaleur humaine, de soutien, de présence. Je me fais peur, si tu veux tout savoir.
— Béru ! Béru ! Béru !
Il est là, le cher vieux chéri. Admirable de présence. Besognant la brune blonde dans ce qu'elle a de plus brun. Elle se tient accoudée au bureau et lit une bande dessinée qui fait partie de la bibliothèque du Mastar. Lui, debout derrière elle, pistonne énergiquement, en grognant d'aise.
— Béru, ça y est ! Ça y est ! lancé-je.
— Moi, ça y est presque ! riposte le bouillant personnage.
— Tout m'est revenu !
— Moi, c'serait plutôt le contraire : tout va me partir !
Sans égard pour son imminente pâmoison, je continue de lui distribuer mon enthousiasme forcené :
— Le voile s'est déchiré.
— Criez pas si fort, proteste la péripatétipute, vous allez me le faire déjanter.
Mais moi, éperdu de moi-même, riche de ma délivrance souveraine :
— Je me rappelle Frank Rèche, le professeur Klapusky, nos mésaventures genevoises, les parents Michu, la fille orange.
— Elle avait un baigneur formid, hein ? râle Béru, plus attaché, en ce présent critique à des images érotiques qu'à des exploits policiers.
— Du tonnerre, Gros.
— La moule fraîche comme chez Prunier ?
— Une merveille.
— Avec de la garniture blonde ?
— De l'or.
— Et le tout très sexy ?
— A ne plus pouvoir se retenir !
— Pas du tout le côté jambon persillé, comme ma Berthy et tant d'autres ?
— Non, du joyau digne de Van Cleef ou Cartier, Gros.
— Ouai ai ai ais… Je vois ! Maman ! Ah ! Hiiiiii ! Oh bordel de Dieu ! Je décarre… Ben remue un chouïa, Ninette ! Aide-toi, merde ! J'enfilerais le bourrin de bronze à Jeanne d'Arc, sur la place des Pyramides, y r'muerait davantage mieux que toi, salope ! Tu le sens pas que je vais au panard ! Et ça voudrait la retraite des vieux et les allocations familiales, cette saleté-là ! Bouge, j' te dis ! Mais bouge donc, vérole ! T'es pas morte, si ?
Il se tait, se calme, court un moment encore sur son erre, puis, gravement, fait le pas en arrière réglementaire qui l'isole de sa partenaire.
Profitant de ce que sa franche connexion conserve encore pour un moment les apparences de la vie ardente, il l'essuie aux fesses de la fille.
Il maugrée, Bérurier. Post coïtum animale vachement ronchon, je te le dis.
— C'est ben pour dire de gaspiller sa marchandise, dedieu de merde ! La conscience professionneuse est carbonisée de nos jours. Tu crois qu'elle aurait seulement levé le petit doigt pour bouger les miches, cette putasse ? Un vrai mannequin. T'entres comme dans une estation de métro. Et encore, une estation de métro vibre quand une rame entre en gare.
« Non, elle a griffé notre carbure, ensuite, démerd-en-z'y, elle s'en lave le prose ! Bon, enfin on n'l'avait pas grimpée pour ça. L'essentiel c'est que la mémoire te soye revenue. A présent, raconte… »
Nous congédions la dame au porte-jarretelles miracle et je fais à mon cher camarade le récit des péripéties qui marquèrent ma journée. Te les épargne, vu que tu les sais déjà.
CHAPITRE D'OCCASION, MAIS EN PARFAIT ETAT. CONVIENDRAIT A PETIT ROMANCIER DEBUTANT AUX DONS CERTAINS
Le bonheur de l'humanité est un leurre.
Et le leur c'est le nôtre.
Et Lenôtre a fait de beaux jardins.
Prends-moi pour qui tu voudras. Et même — oui, même — pour ce que tu voudras, mais je compose ce ravissant poème tout en pédalant à fond la caisse en direction du Vésinet.
En banlieue, on dort tôt. A onze plombes tombées, ce sont les fenêtres des premiers étages qui brillent. Les rez-de-chaussée baignent dans l'ombre !
— Tu commences par quoi t'est-ce que ? demande Bérurier d'une voix où rôdent des sommeils.
— Patricia.
— Tu la crois mouillée dans cette béchamel ?
— Faut voir.
C'est le larbin du morninge qui vient voir à la grille si j'y suis. Comme j'y suis, effectivement, il me demande ce que je désire.
— Voir Mlle Patricia d'urgence.
— Mais, Monsieur et Madame reçoivent ! objecte l'homme à tout faire.
— Ravi de l'apprendre, donc nous tombons bien.
— Ils ne peuvent abandonner leurs invités.
— C'est mademoiselle que je souhaite rencontrer. Vous me reconnaissez, je suppose ?
— Vous êtes venu dans la journée, oui.
Bérurier qui n'aime pas les parlementations prolongées s'arrache à la bagnole.
— Y renaude, ton saint-cyrien ? questionne le Valeureux, faisant implicitement allusion aux gants blancs que porte le valet car tu sais combien les bourgeois sont d'un contact polluant, ainsi que le fait si justement remarquer l'éditorialiste de l'Humanité.
Est-ce l'hirsuterie du Gros qui impressionne notre molosse ? Toujours est-il qu'il cède à nos instances, comme Rodrigue à son devoir, et nous guide jusqu'à la demeure.
Des ronrons de conversations, des bruits de verrerie entrechoquée, des rires. La fête bat son plein. Fin de repas mondain. L'heure que les nanas se racontent leurs gynécos et les messieurs leurs clandés.
Un instant s'écoule et un grand gros gonzier folichon comme un cageot de tomates gâtées nous déboule sur le poil, l'œil mécontent, la lèvre déjà tortue par des projets de râleries.
— Eh bien, messieurs, que signifie ?
— Navré de vous importuner, monsieur de la Grabotte, nous souhaiterions parler à mademoiselle votre fille.
— Elle n'est point t'ici !
Ça m'échappe :
— Où est-elle ?
— Ah, ça, monsieur, commencez par vous nommer avant que de me poser des questions, dont l'indiscrétion frise l'impudence.
— Commissaire San-Antonio !
Ça le calme à peine, un petit peu pourtant à cause de l'effet de surprise. Il sourcille. Sa bouille éclairée par le repas fin ne me revient pas. D'ailleurs, si elle me revenait je ne saurais qu'en faire.
— Ça ne m'explique pas l'objet de votre visite nocturne, monsieur.
— Patricia a eu un léger accident, ce matin. L'homme qui l'a télescopée est impliqué dans une affaire criminelle et le témoignage de votre fille est essentiel.
— Patricia ! Vous la connaissez donc ?
— J'ai déjà eu le plaisir de lui parler.
— Entr' aut' plaisirs, jette perfidement Bérurier, lequel, oncque ne saura jamais pourquoi, croit le moment opportun pour éplucher et croquer quelques cacahuètes qui garde-mangeaient au fond de sa vague.