Sur son ordre, deux keufs en civil s’avancèrent. Au loin, la vedette approchait, bleu et blanc — exactement les couleurs du drapeau québécois.
— Attends. Tu te demandes pas ce que je fous ici ?
— Je le sais : tu viens d’inhumer ton vieux.
— Non : j’y vais justement. Les obsèques sont à 16 heures.
Viard fronça un sourcil. Le ronronnement du moteur du ferry emplissait le ciel.
— C’est pas déjà fait ? demanda-t-il en attrapant son mobile dans sa poche et en scrutant son écran. La bière est arrivée sur l’île y a trois heures.
— T’es bien renseigné, sourit Erwan, mais je devais passer voir un notaire avant. On m’attend pour la cérémonie.
Viard mit une main sur le cœur et s’inclina :
— Toutes mes excuses. On va t’accompagner.
— Tu es la dernière gueule que le Vieux aurait voulu voir à son enterrement.
Le flic sortit sa cigarette électronique et se mit à vapoter.
— J’aurais pas aimé non plus que Morvan vienne pisser sur ma tombe.
— Voilà c’que je te propose : tu me laisses filer sur l’île, j’enterre mon père et je dors chez lui. Je prends la première vedette demain matin et je te suis au poste.
— Et le cul de la crémière, il est dans le menu ?
— Je déconne pas. Une fois là-bas, comment veux-tu que je m’échappe ?
— Et les bateaux ?
— Cette nuit, c’est marée basse. C’est le dernier ferry, y en aura plus avant demain matin. Je serai prisonnier de l’île.
En réalité, Erwan n’avait pas la moindre idée de l’heure des marées et d’ailleurs, Bréhat n’était jamais totalement à sec. L’argument parut pourtant faire mouche.
— D’accord, cracha Viard dans un panache de buée. On te fout la paix jusqu’à demain matin. T’as ma parole.
La vedette accostait.
Soudain amical, Erwan prit son ennemi par l’épaule et lui murmura à l’oreille :
— Ta parole ? Comment faire confiance à un mec qui fume de l’eau ?
128
Bréhat l’avait toujours angoissé : il y étouffait. Tous ces riverains, en dépit de leur air cool, lui paraissaient s’entasser sur ce morceau de terre comme les victimes d’un naufrage, en attente de secours. Seule consolation aujourd’hui : en plein mois de novembre, l’île serait déserte.
À bord, son portable sonna : Gaëlle. Son cinquième message depuis midi. Il lui semblait que la vibration était de plus en plus nerveuse, plus agressive, traduisant la colère de la frangine. Il ne décrocha pas mais l’avertit par SMS : « Je suis sur le ferry. »
La vedette ne mettait qu’un quart d’heure pour traverser le chenal du Ferlas. Il arriverait à temps pour la cérémonie. Loïc était assez grand pour se démerder avec le prêtre et les fossoyeurs. Vaille que vaille, tout allait se dérouler selon les souhaits du Vieux. Dommage qu’on soit pas dimanche…
La pluie redoublait mais Erwan préféra quitter le pont couvert pour s’installer à la proue. Accoudé à la rambarde, il avait déjà chassé le souvenir de Viard et sa tête de cul mal torché. On envisagerait le problème demain matin, une fois le Padre enterré.
Il vérifia tout de même ses mails et ses SMS. Aucun signe de Sandoval, donc : Pharabot courait toujours. Il songea à la prédiction de Lassay : « C’est lui qui est à vos trousses. » Que le diable t’entende… Si le tueur se pointait, il l’abattrait sans autre forme de procès. Et s’il était arrêté ailleurs, Erwan le rejoindrait pour l’éliminer — quelle que soit sa version, personne ne le poursuivrait pénalement. Un chien qui a la rage, il faut le piquer.
Il leva la tête et offrit son visage à la pluie. Pas un passager à bord. Ce lourd ferry vous ramenait à l’essentiel : l’air, la mer, le fer. Les gouttes crépitaient sur le toit derrière lui. Les vagues sous ses pieds craquaient comme s’il était à bord d’un brise-glace. La rambarde de métal peint lui offrait froideur et dureté, en accord avec le vent chargé d’embruns.
Dire que Morvan avait épargné Pharabot à l’époque… Erwan n’aurait pas cette indulgence. Pharabot était peut-être victime des expériences de Lassay mais il fallait en finir. Au nom d’Audrey Wienawski, de Jacques Sergent, de Wissa Sawiris, d’Anne Simoni, de Ludovic Pernaud et des autres…
Ensuite, il s’occuperait de Lassay. À son sujet, il hésitait encore. Le traîner en justice, malgré le tir de barrage que lui opposeraient Viard et consorts. Ou simplement lui balancer trois balles dans le buffet sur fond de granit rose. On pouvait… Erwan s’arrêta dans ses résolutions. En réalité, après avoir inhumé son père, tout ce qu’il pourrait faire serait de revenir sur le continent, tendre les poignets pour qu’on lui passe les pinces et écouter les chefs d’accusation qui s’accumulaient contre lui.
Son portable, encore. L’hôpital Georges-Pompidou. Il retourna s’abriter sous le pont couvert et décrocha. Le médecin qu’ils avaient vu la veille.
— Alors ? demanda Erwan avec brutalité.
— Je n’ai pas de bonnes nouvelles. Nous avons pratiqué d’autres tests ce matin et fait un électroencéphalogramme. L’activité est quasiment plate…
Incapable de dire ce qu’il ressentait. Ni pour qui exactement. La femme qui l’avait élevé ? La meurtrière de Cathy Fontana ? La victime expiatoire de Morvan ?
— Par ailleurs, continuait le médecin, le tracé est caractéristique d’un burst suppression… En général, ces signes annoncent le pire : un coma irréversible.
— Il y en a pour combien de temps ?
— Qu’est-ce que vous voulez dire ?
La pluie, portée par le vent, l’avait poursuivi jusque dans son refuge : Erwan sentait ses piqûres acérées sur sa nuque. Au-delà de ce rideau gris, Bréhat se rapprochait.
— Combien de temps peut-elle survivre ainsi ?
— Impossible à dire. (Le médecin prit une voix encourageante.) Mais on ne doit pas perdre espoir. Un réveil est toujours possible.
— Dans ce cas, dans quel état sera-t-elle ?
Le toubib hésita mais Erwan sentait qu’il ne craignait pas de dire la vérité. Quand on lutte toute la journée contre la mort, les vivants ne vous font plus peur.
— Le problème serait les séquelles neurologiques. Il y aurait un risque important de dysfonction cérébrale majeure…
Erwan se voyait mal s’occuper de Maggie réduite à l’état de légume — et il imaginait encore moins Gaëlle ou Loïc s’y coller.
— Mais selon vous, reprit-il comme pour balayer cette éventualité, l’évolution la plus probable est la mort cérébrale ?
— Oui.
— Dans ce cas, on aura le droit de la débrancher ?
Erwan posait la question pour la forme : il avait plusieurs fois mené des enquêtes sur fond d’euthanasie. Il savait que dans cette situation précise, la loi donne son feu vert.
— On pourra envisager cette solution, oui.
Erwan conclut rapidement — on allait accoster — en expliquant qu’il enterrait son père en Bretagne et qu’il serait de retour le lendemain. D’ici là, il fit promettre au médecin de l’appeler s’il y avait du nouveau. Des formules rabâchées, des mots à peu près aussi mécaniques que les machines qui maintenaient Maggie à la surface de la terre.
Il raccrocha et ressortit à l’avant du ferry. Le Port-Clos, la cale principale de Bréhat, n’était plus qu’à quelques centaines de mètres. Derrière l’averse, on devinait le bouillonnement des pins, les premiers toits gris, le petit hôtel Bellevue avec sa verrière et ses deux étoiles bleues. D’un coup, Erwan changea d’état d’esprit et ressentit un élan de tendresse pour ce décor qui l’avait vu vieillir. Après tout, Bréhat n’était pas le cauchemar qu’il se plaisait à imaginer. Il arrivait chaque fois ici d’humeur noire et repartait d’humeur grise — l’île devait avoir ses bienfaits.