Credo - Das letzte Geheimnis

Hazelius’ gleichmäßiger Atem war die einzige Antwort.

»Sie haben zwölf Wissenschaftler um sich geschart – handverlesen von Ihnen selbst. Als ich ihre Dossiers gelesen habe, ist mir aufgefallen, dass das Leben jedem von ihnen übel mitgespielt hatte, dass jeder Einzelne von ihnen nach einem Sinn suchte. Ich habe mich darüber gewundert. Und jetzt weiß ich, warum. Sie haben genau diese Menschen ausgesucht, weil Sie wussten, dass sie anfällig waren – reif für eine Bekehrung.«

»Aber Sie konnte ich nicht bekehren, was?«

»Sie hätten es beinahe geschafft.«

Sie schwiegen. Ferne Stimmen echoten durch die Stollen. Der Mob kehrte zurück.

Hazelius seufzte tief. »Wir werden beide sterben – das ist Ihnen doch hoffentlich klar, Wyman. Wir sind beide im Begriff, zu … Märtyrern gemacht zu werden.«

»Abwarten.«

»Es hat keinen Sinn mehr, Sie anzulügen. Ja, es war meine Absicht, eine neue Religion zu schaffen. Aber ich weiß nicht, was zum Teufel dort drin mit mir passiert ist. Es ist mir entglitten. Ich hatte einen Plan … aber es hat sich mir entzogen.« Er seufzte wieder und stöhnte dann. »Eddy. Das war der Joker, der mich mein Spiel gekostet hat. Ich habe ihn als Bakterium bezeichnet – wie sehr ich mich in ihm getäuscht habe. Der Mann ist an seiner Aufgabe gewachsen … Ein dummer Fehler meinerseits: Aber der Märtyrertod ist schließlich das Schicksal aller Propheten.«

»Wie haben Sie das gemacht? Ich meine, den Computer manipuliert?«

Hazelius zog die alte Hasenpfote aus seiner Hosentasche. »Ich habe sie ausgehöhlt und einen Vierundsechzig-Gigabyte-Flashdrive installiert, samt Prozessor, Mikrophon und Drahtlossender – Spracherkennung und Daten. Ich konnte ihn mit jedem beliebigen von eintausend kabellosen High-Speed-Prozessoren verbinden, die überall in Isabella verteilt waren, alle auch mit dem Supercomputer verbunden. Dazu ein wunderbares kleines Künstliche-Intelligenz-Programm, das ich selbst in LISP geschrieben habe – na ja, zumindest habe ich beim Schreiben geholfen, denn es generiert sich zum Großteil selbst. Es ist das schönste Computerprogramm, das je geschrieben wurde. Es war einfach zu bedienen, von meiner Hosentasche aus. Das Programm hingegen war alles andere als einfach – ich bin nicht sicher, ob ich es selbst völlig verstehe. Aber es hat Mist gebaut und eine Menge Dinge gesagt, die ich gar nicht wollte – Dinge, von denen ich nie zu träumen gewagt hätte. Man könnte sagen, es hat sich selbst weit übertroffen.«

»Sie rücksichtsloser Bastard.«

Hazelius steckte die Hasenpfote wieder in seine Tasche. »Da irren Sie sich, Wyman. Ich bin gar kein schlechter Mensch. Das, was ich getan habe, habe ich aus den besten, höchsten Motiven, aus reinem Altruismus getan.«

»Aber sicher. Schauen Sie sich nur die Gewaltakte hier an, die vielen Toten. Sie sind dafür verantwortlich.«

»Eddy und seine Horde haben sich für die Gewalt entschieden, nicht ich.«

»Das ist Blödsinn. Und Wolkonski haben Sie entweder selbst ermordet, oder Sie haben es Wardlaw befohlen.«

»Nein. Wolkonski war ein kluger Mann. Er hat erraten, was ich vorhatte. Sobald er es gründlich durchdacht hatte, erkannte er, dass er mich nicht aufhalten konnte. Er konnte es nicht ertragen, sich zum Narren machen zu lassen und mit anzusehen, wie sein Lebenswerk benutzt und entwertet wurde. Deshalb hat er sich umgebracht und dafür gesorgt, dass es tatsächlich wie ein Selbstmord aussah, aber ein paar Anomalien eingebaut, damit man zu dem Schluss kommen würde, es sei Mord gewesen. Zweimal um die Ecke gedacht, typisch Wolkonski. Er hatte einen einmalig verschlagenen Verstand.«

»Warum wollte er es wie einen Mord aussehen lassen?«

»Er hoffte, dass die Ermittlungen schließlich auch das Isabella-Projekt erfassen und uns ausschalten würden, bevor ich meinen Coup durchziehen konnte. Aber das hat nicht funktioniert. Die Ereignisse haben sich überschlagen, alles ging zu schnell. Ich übernehme eine gewisse Verantwortung für seinen Tod. Aber ich habe ihn nicht umgebracht.«

»Was für eine sinnlose, gottverdammte Verschwendung.«

»Sie denken die Sache nicht zu Ende, Wyman …« Er atmete schwer und fuhr dann fort: »Diese Geschichte steht erst am Anfang. Sie können sie nicht mehr aufhalten. Les jeux sont faits, wie Sartre einmal sagte. Die größte Ironie daran ist, dass sie dafür sorgen werden.«

»Sie?«

»Dieser fundamentalistische Mob. Sie werden dieser Geschichte ein viel eindrucksvolleres Ende verschaffen, als ich mir ausgedacht hatte.«

»Ihre Geschichte wird in Sinnlosigkeit enden«, sagte Ford.

»Wyman, wie ich sehe, begreifen Sie immer noch nicht, was hier passiert. Eddys ungewaschene Horden …« Er hielt inne, und Ford hörte zu seiner Bestürzung, dass der Mob schon wieder näher kam. »… sie werden mich umbringen und zu einem Märtyrer machen. Und dadurch werden sie meinen Namen als göttlich weihen … auf ewig.«

»Ich werde Sie auf ewig zum Wahnsinnigen stempeln.«

»Ich gebe zu, dass die meisten normalen Menschen mich so sehen würden – während Sie bedauerlicherweise als ein Niemand sterben werden. Danke, aber dann ist mir Wahnsinn lieber als Mittelmäßigkeit.«

Die Stimmen wurden deutlicher.

»Wir müssen uns verstecken«, sagte Ford.

»Wo? Hier gibt es kein Versteck, und ich kann nicht laufen.« Hazelius schüttelte den Kopf und zitierte mit leiser, heiserer Stimme die Bibeclass="underline" »Sie sprachen zu den Bergen und Felsen: Fallt über uns und verbergt uns … Genau, wie es in der Offenbarung steht, wir sitzen in der Falle.«

Die Stimmen kamen näher. Ford zog seine Pistole, doch Hazelius legte eine klamme, zitternde Hand auf seinen Arm. »Nehmen Sie es in Würde hin.«

Auf und ab schwankende Lichter erschienen aus dem Dunkel. Die Stimmen waren deutlich zu hören, und ein Dutzend schmutzstarrender, schwerbewaffneter Männer drängte um eine Biegung im Tunnel.

»Da sind sie! Wir haben zwei!«

Die Menge kam aus der staubigen Finsternis, schwarz und gespenstisch wie Grubenarbeiter, mit gezückten Waffen, und der Schweiß zog weiße Spuren über ihre verzerrten Gesichter.

»Hazelius! Der Antichrist!«

»Der Antichrist!«

»Wir haben ihn!«

Eine ferne Explosion erschütterte die Kammer. Das durchhängende Gestein der Decke löste sich und ließ Unmengen kleiner Steinchen herabregnen, die klappernd und rasselnd auf den Boden prasselten wie Hagel aus der Hölle. Kohlenrauch trieb in sichtbaren Schwaden durch die tote Luft. Der Berg bebte erneut, und ein weiterer Einsturz irgendwo in den Stollen grollte und donnerte und hustete noch mehr Rauch durch die Tunnel.

Die Menge teilte sich, und Pastor Eddy trat zu Hazelius. Er baute sich vor dem darnieder liegenden Wissenschaftler auf, ein triumphierendes Grinsen auf dem hohlwangigen, knochigen Gesicht. »So sehen wir uns wieder.«

Hazelius zuckte mit den Schultern und wandte den Blick ab.

»Aber diesmal, Widerchrist«, sagte Eddy, »habe ich das Sagen. Gott steht zu meiner Rechten, Jesus zu meiner Linken, und der Heilige Geist schützt meinen Rücken. Und du – wo ist dein Beschützer? Er ist geflohen – Satan, der Feigling –, geflohen in die Felsen! Verbergt uns vor dem Angesichte dessen, der auf dem Stuhl sitzt, und vor dem Zorn des Lammes!«

Eddy beugte sich über Hazelius, bis sich ihre Nasen beinahe berührten. Und er lachte.

»Fahr zur Hölle, Bakterium«, sagte Hazelius leise.

Eddy explodierte vor Wut. »Durchsucht sie nach Waffen!«

Als eine Gruppe Männer auf Ford zukam, schlug er den ersten nieder, versetzte dem zweiten einen Tritt in den Bauch und schleuderte den dritten gegen die Felswand. Eine kleine Armee von Fäusten und Füßen drängte ihn schließlich gegen die Wand und dann zu Boden, sie schlugen ihn beinahe bewusstlos. Eddy zog die SIG-Sauer aus Fords Gürtel.