– Лучше так, чем наоборот, - включился в разговор стоявший у стены пожилой мужчина, подтянутый, с коротким ёжиком седых волос, в костюме военизированного покроя. - Я-то своему стал не нужен совсем по другой причине… - И он тяжело вздохнул.
– Твоя правда, - подтвердил китаец. - Но так ли, иначе ли, а с каждым годом люди всё меньше и меньше нуждаются в ангелах-хранителях…
Молодой человек покинул эту странную компанию и двинулся дальше, но был остановлен у самого стола секретаря парнем в ярко-красной кожаной куртке-косухе, сплошь утыканной английскими булавками, с пирсингом на носу и выкрашенным в зелёный цвет гребнем волос на голове:
– Эй, браток, куда прёшь? Глаза разуй, тут типа очередь!
Молодой человек улыбнулся:
– Так я не… Я не стираться. Я по личному делу.
– По личному? Чудно… Какие могут быть ещё личные дела со Стирателем? А что, по личному можно без очереди? - этот вопрос был задан уже не юноше, а женщине за столом.
Та, что контролировала движение очереди, была эталоном секретаря. Не в современном понимании этого слова, когда непременными атрибутами данной профессии считаются ноги от ушей, длина юбки, равная высоте каблука, французский маникюр и сексуально-низкий, с придыханием голос. Дама за столом была уже в летах, но выглядела при этом великолепно - элегантная одежда, безукоризненная причёска, великолепный макияж и виртуозное умение мгновенно подобрать нужный в данный конкретный момент стиль поведения. Такая может быть и строгой, и доброй; и холодной, как айсберг, и заботливой, точно любящая тётя; может и принять коронованную особу по всем правилам придворного этикета, и осадить наглеца так, что тому мало не покажется. Секретарь успевала одновременно следить за порядком в очереди, вовремя приглашать к своему начальнику новых посетителей, отвечать на телефонные звонки, печатать что-то на компьютере и читать лежащий рядом с клавиатурой любовный роман, на обложке которого слились в страстном объятии пышная блондинка и знойный брюнет.
– Без очереди, без очереди, - подтвердила она и, на миг оторвавшись от чтения, кивнула юноше:
– Здравствуй, Чумовой, здравствуй. Вернулся, значит… Ну и как твои дела? Не нашёл ещё своего подопечного?
Юноша лишь отрицательно покачал головой и кивнул на дверь с надписью: «Директор».
– Сам у себя?
– Ну а где же ему быть? - улыбнулась секретарь. - Ты же знаешь, чтобы Стиратель покинул кабинет в рабочее время, должно произойти что-то из ряда вон выходящее.
– Можно я загляну к нему ненадолго? Хочу кое-что узнать.
– Да, конечно, заходи.
– Ну что за ботва?! - возмутился панк с зелёными волосами. - Я тут уже столько времени торчу! После меня пойдёшь, вот что!
– И куда ж ты так торопишься? - поинтересовалась женщина за столом и, подумав с минуту, разрешила:
– А идите вместе, оба сразу.
Панк открыл дверь светлого дерева и, неприязненно взглянув на юношу, прошёл в кабинет. Молодой человек поспешил следом за ним.
Кабинет Стирателя, пожалуй, можно было бы назвать даже роскошным - с таким вкусом, удобством и элегантностью он был оформлен. Здесь царили бежевые и золотистые тона. На полу узорный мозаичный паркет, удачно обыгрывающий овальную форму помещения; на потолке лепнина; диваны и кресла в стиле ампир; большие окна, расположенные по кругу, были скрыты занавесями-маркизами. В простенке между ними красовалась великолепная ёлка, со вкусом украшенная однотонными шарами. Одну из стен занимал старинный резной шкаф с книгами, у другой красовался выполненный в таком же стиле большой письменный стол. За ним, в сером офисном кресле с высокой спинкой, сидел полный лысоватый мужчина лет за шестьдесят в дорогом коричневом костюме и очках в толстой оправе. Это и был Стиратель.
– Что это вас сразу двое? - поинтересовался он, поглядев на посетителей сначала через очки, а потом из-под них. - Так не положено, надо по одному. Ты, с чубом, заходи, а ты, - обратился он к юноше, - подожди за дверью… Постой-постой!… Чумовой, ты что ли? Неужели решился?
Молодой человек испуганно затряс головой:
– Нет, что вы, ни за что на свете! Я просто так зашёл.
– А ну раз так, проходи, присаживайся. Сейчас я клиента отпущу и поболтаем. Ты-то ведь стираться пришёл? - этот вопрос был уже задан панку.
– Я - да, - кивнул тот.
– Тогда садись вот тут, напротив меня, - Стиратель указал зелёноволосому на обитый бархатом стул напротив. Наш герой, чтобы не мешать, отыскал себе место поодаль и опустился на один из диванов в простенке между окнами.
– Ну? - Стиратель откинулся на спинке кресла, сложил руки на животе, соединил кончики пальцев и кивнул панку. - Рассказывай, друг дорогой.
– А чего рассказывать-то? - тот пожал красными кожаными плечами, и английские булавки на его куртке весело зазвенели.
Стиратель бросил взгляд на экран плоского монитора, лениво шевельнул «мышкой».
– Как - что? Зачем пришёл? Как зовут подопечного, где живёт, сколько лет?
– Плотников Виктор Михайлович, пятнадцать лет, почти шестнадцать, - старательно, точно школьник-хорошист у доски, отвечал панк. - Родился девятого января тысяча девятьсот девяностого года в Тюменской области, потом родители переехали в Москву, в Бескудниково.
– Плотников, Плотников… - бормотал человек за столом, поглядывая на монитор. - Да, вот, есть такой, Виктор Михайлович… Ну, и что же произошло?
Панк потупил взор.
– Он это… в общем… человека убил.
– Вот как? - чиновник на миг оторвался от компьютера и глянул на посетителя поверх очков. - И как это случилось?
– Да, в общем-то, случайно вышло… Позавчера… - видно было, что рассказ этот даётся ему с большим трудом. - Каникулы зимние начались, делать нечего… Вечером они с приятелями пошли на пустырь петарды запускать. Пьяные уже были… А там другая компания. Ну, и слово за слово… Не поделили что-то… Знаете ведь, как у них, у подростков, бывает… Завязалась драка. А Виктор, мой подопечный, схватил какую-то железяку, что под ногами валялась, ударил одного и прямо в висок угодил, - панк неожиданно всхлипнул и замолчал, вытирая глаза и нос тыльной стороной ладони.
Некоторое время в кабинете висела томительная пауза, прерываемая только вздохами панка, да тихим стуком клавиатуры - чиновник быстро вносил что-то в память своего компьютера.
Наконец, панку удалось выдавить из себя слова, которые были для него самыми тяжёлыми:
– Ну и, разумеется, за его душой тут же пришли… Оттуда… - он кивнул на пол, вниз. - И я теперь вроде как не у дел…
– М-да… Не повезло тебе, друг дорогой, - спокойно проговорил Стиратель. - Ну не расстраивайся. Ты далеко не первый ангел-хранитель, оказавшийся в таком положении, и уж точно не последний.
Панк не отвечал. Опустив голову, он теребил в пальцах свои булавки.
– Слушай, - поинтересовался вдруг человек за столом, кидая на него быстрый взгляд. - А чего это ты так вырядиться решил? Я ж тебя помню - совсем недавно был ангел как ангел…
Его собеседник только плечами пожал:
– Да вот… Виктор мой так ходит. А я пытался его понять… Думал, что если приму такой облик, научусь говорить, как он, полюблю то, что он любит, всё станет на свои места…