— Ещё немного, — ворчит с выразительно обвиняющим взглядом Эфе, — и я бы тебя, Асия… — не договаривает, застывает с приоткрытым ртом, в полнейшем ступоре.
Если по дороге сюда меня тащит за руку сам опекун, то теперь я оказываюсь впереди него, а он за моей спиной, чтобы мы могли свободно уместиться между рядами расставленных столов и стульев, при этом не помешали никому из расположившихся там клиентов кафе. Как следствие, наши сцепленные далеко в не самом удобном положении, но всё ещё вместе ладони, если и бросаются в глаза, то не сразу. Стоящий передо мной парень, заметивший столь красноречивый жест, из состояния шока так и не выходит даже спустя несколько секунд затянувшегося молчания. Спасибо, вытаращив на нас обоих глаза, не выдаёт какую-нибудь нелепость.
— Добрый вечер, Эфе, — здороваюсь первым делом. — Господи Якуп на кухне? — интересуюсь следом.
В ответе не особо нуждаюсь. И без того известно. Но надо же что-то сказать, чтобы прервать эту неловкую паузу.
Эфе не сразу, но кивает. И с нашего пути отодвигается. Наконец, отходит от шока, провожает нас настороженным взглядом, задумчиво поджав губы, позабыв о том, что у него полно клиентов, которые его давно ждут. Стараюсь не зацикливаться на его реакции. Смысл? Он мне никто. А бывший муж моей матери всё равно мою ладонь так и не отпускает, наоборот сжимает крепче.
Тем более, что дальше я не только об Эфе, я вообще абсолютно всё произошедшее за весь день из головы выбрасываю.
Ещё бы не выбросить!
За новыми впечатлениями.
Стоит переступить порог кухни, среди которой разносится вкуснейший ароматный дымок бараньего кебаба, и малодушно вдохнуть его поглубже, опрометчиво отвлекаясь на факт того, что мой желудок до сих про пустой, как…
— Это ты от него залетела что ли? — сверлит меня возмущённым до глубины души взглядом господин Якуп.
Мужчина, которому слегка за шестьдесят, в белом фартуке и колпаке, обычно добродушный и улыбчивый — сейчас совсем не выглядит таким, скорее грозовой тучей, обещающей возмездие карой с небес. Нет, я конечно, понимала, что получу разнос за свою провинность с опозданием, но… не до такой же степени?!
— Нет, не от него! — с ужасом открещиваюсь от подобной перспективы и только потом понимаю, что формулировка не совсем правильная, да только поздно. — То есть… — собираюсь поправить саму себя, но такой возможности больше не остаётся.
— Ты беременна?!
— А от кого тогда?!
Сразу с двух сторон. Наравне с моим страдальческим стоном, затерявшимся за мужскими голосами. Им, разумеется, этого мало, требуется куда более вразумительный ответ.
— Асия! — требовательно и строго от моего шефа.
— Асия, — тихо, но твёрдо, как скала, от опекуна.
А я…
Не хочу я отвечать им на этот вопрос!
Так неудобно становится…
Глава 5.2
Да и разве обязана?
Не обязана.
Но они ж тогда сами за меня всё додумают!
Известное дело, в самом незавидном свете, как показывает практика…
— Не беременна я! — восклицаю не менее возмущённо, чем прежде сам господин Якуп.
Тот мне явно не верит. Подозрительно прищуривается, придирчиво разглядывая то меня, то того, с кем я сюда пришла.
— Не беременна, — подтверждаю. — Если только из форточки надуло, — ворчу, наконец, освобождаясь от чужой хватки.
Ещё секунда, другая…
Выдыхают с облегчением все.
— Но замуж за него ты всё равно собираешься? — так и не перестаёт подозрительно щуриться работодатель.
Вот тут я улыбаюсь. Нагло. Без малейшего зазрения совести. И на новый упрёк в глазах бывшего мужа моей матери не обращаю никакого внимания. Слишком уж забавно он выглядит, пребывающий в очередном шоке, будто теперь не я беременна, а он.
А вот нечего было за мной увязываться, тогда бы и страдать сейчас не пришлось!
— Я этого ему не говорила, он сам так решил, — обозначаю для опекуна на всякий случай, приподнимая ладони в примирительном жесте.
А то мало ли…
Вдруг злопамятный?
Господин Якуп, тем временем, новые выводы тоже делает.
— Девочка, а когда ты кушала в последний раз? — подозрительно ласково и елейно протягивает работодатель.
Так и не перестаёт сверлить недобрым взглядом пришедшего со мной, пока на скорую руку накидывает в тарелку часть бараньего кебаба, прибавив к нему овощи и порезанную пополам булку — всё, как я обожаю.