– Почему? – едва не всхлипываю я.
– Ты уже взрослая девочка, ты сама всё понимаешь. Не заставляй меня разъяснять тебе очевидные вещи.
– Нет, Саш, я ничего не понимаю. – По щеке скатывается слезинка. Сколько я ещё могу плакать? Ну, сколько? – Объясни мне, пожалуйста.
Я умею так просить, что мне ни один парень не откажет. Но Сашка непреклонен.
– Юлечка, Вика мне всё рассказала.
– Что она тебя рассказала, Саш, ну что она такого могла тебе рассказать? Пусть мне это скажет.
– Ты ведёшь себя, как малолетка спермотокзсикозная… ты её преследуешь.
– Прости, прости, – всхлипываю я. – Не знаю, что со мной. Можешь перед ней за меня попросить прощения.
– Да, конечно, но говорить она с тобой всё равно не будет. – Сашка делает паузу. – Юля, маленькая моя, только прошу: не строй из себя жертву.
«Жертву не строить? А кто же я, как не жертва?»
– В смысле… – Голос звучит чуть смелее.
– Ну эти твои слёзы, причитания… они уже ни на кого не действуют.
«Значит, всё наоборот, значит, действуют!»
– Вообще-то Вика меня ударила и чуть не вывихнула мне пальчик, до сих пор болит, – жалуюсь я Сашке как в старые добрые времена.
– Ну, знаешь… если бы ко мне какой-то мужик полез целоваться, я бы зарядил ему в морду, и не один раз. – Сашка такой, он может. Люблю его за это, но не так сильно как я люблю Вику… ради неё я готова на всё.
– Я знаю, – шепчу, – но ничего не могу с собой поделать. Мне так хочется быть рядом! Мне хочется гладить её кожу, чувствовать её тепло, целовать её губы, втягивать в себя её слюну. Так хочется ощущать запах её туалетной воды и лака для волос! Не могу так больше… я умираю, я с ума схожу! Я каждую секунду о ней мечтаю, каждое мгновение живу ради неё. И это не жизнь, а мука… как же мне больно!
Сашка внимательно всё выслушивает.
– Юлечка, что ты такое говоришь? Ты же сама разбила мне сердце. А теперь сама звонишь мне и бередишь открытую рану. – Чувствую, насколько искренне звучат его слова.– Каждый раз после твоего звонка я ночь не могу уснуть. Всё вспоминаю и вспоминаю наши с тобой встречи, как нас мои родители застукали, когда ты пьяная посреди комнаты валялась. Как же я мечтал о тебе! Как мы тогда планировали нашу жизнь прожить вместе, и как всё пошло прахом. Все мои мечты и надежды. У нас никогда не будет детей, у нас никогда не будет ничего. Мы никогда не будем вместе! – Он переходит на крик. – Я же как-то живу с этим. Вика меня поддерживает, она мне очень помогает, с тех пор как ты ушла.
Он что, там плачет?
– Я люблю вас обоих, я не могу без вас, – откровенно реву в трубку. – Сашка, ну почему мы с тобой должны страдать?! Почему нужно разбивать два юных сердца? Я хочу быть с ней, а ты хочешь быть со мной. Нам было так хорошо втроём! Почему нельзя вернуть эти дни?
– Вика против, – коротко отвечает он.
– А я… я не получаю удовольствия от секса с мужчинами… наверное, я фригидна. – Сама говорю и пугаюсь этого слова. – Мне больно, когда член во мне, и тошнит, когда он во рту. С девочками всё иначе. Сашка. Сашенька, сделай же что-нибудь! Ты же мужик, ты же можешь. Позволь мне вернуться. Я не буду вам мешать. Ты вообще обо мне не вспомнишь, я буду просто тихонько стоять в уголочке, всегда готовая к сексу. Мы ведь так любили друг друга! Зачем всё разрушать? Ну зачем? Скажи Вике, что я готова на что угодно.
Тишина.
– Прощай, Юля.
– Прощай, Сашенька. – Он кладёт трубку, а я добавляю: – Прощай, Вика. – И заливаюсь слезами.
========== Глава 5 ==========
Я рыдаю долго, наверное, целый час. Ни о чём не могу думать, света белого не вижу, рыдаю и рыдаю, не могу остановиться. А к вечеру у меня разболелся низ живота.
«Месячные. Боже как вы не в тему!» Я напилась но-шпы и поставила прокладку. Трусики пришлось надеть. Я сижу и стону от боли. То ли у меня болит «киска», то ли сердечко. Не знаю, что сильнее, не знаю, что больнее. Сколько же крови из меня сегодня вышло!
Мамка даже не подходит – видит, какая я злая. В эти дни я как собака. Ни о чём не могу говорить, ничего не могу делать. Просто сижу, стону, и по чуть-чуть на стенку лезу. Это какой-то кошмар! Первый день месячных. Каждый раз мучаюсь и каждый раз всё больнее. И самое страшное, что это нормально, это же, типа, естественно. Дикие боли, кровь – это в порядке вещей. Спасибо тебе, Боже, что создал нас такими! Смотрю на крестик, вспоминаю молитву. Не помогает. Чёрт, ничего не помогает! Когда же я уже издохну?!
С трудом хожу в туалет, с трудом наливаю себе водички попить, а так ни пить, ни есть не хочу. Сижу, бледная, и страдаю. Один плюс: боль отвлекает от мыслей о разбитом сердце. Мне пару раз звонит Катька, у неё тоже месячные, и она меня понимает. Пару раз – Димка, с ним я долго разговаривать не могу. В моём состоянии мы можем только поссориться. С другой стороны, Димка многое мне прощает, он классный. Правда, не такой классный, как Сашка (то есть с ним бы я не переспала), но как друг – классный.
Интересно, у Вики сегодня тоже месячные?
Внизу живота тянет и будто рвёт. Ещё эти прокладки приходится менять постоянно; сколько же во мне крови! Как бы ею полностью не истечь и не умереть. Интересно, а бывали уже такие случаи? Набираю в гугле и понимаю, что не хочу читать о подобном. Лучше «Нашу Рашу» гляну, Равшана и Джамшута. Может, получится хоть как-то отвлечься.
Ближе к вечеру подтягиваюсь на кухню. Мамка ест жареную картошечку, но меня от этого запаха тошнит.
– Кушать будешь? – спрашивает она меня.
– Нет, – беззвучно отвечаю я и мотаю головой. Ставлю чайник. – Мне бы горяченького выпить.
– А зря, – говорит мамка, – поела бы. Организму надо с чего-то кровь восстанавливать. Картошка на плите.
– Я не хочу.
– Ясно дело, не хочет она! – иронично хмыкает мамка. – Сидишь, как моль, в своей комнате, вся страшная, бледная. На себя посмотри!
Меня смешит слово «страшная», но тянущая боль внизу живота не даёт улыбнуться. Да когда же всё это кончится?!
Закипает чайник, и я завариваю пакетик зелёного чая с чабрецом.
– Сахар, – подсовывает мне мамка.
– Я с заменителем. – Беру с полочки коробочку заменителя и дважды нажимаю на кнопку. Пара крошечных таблеток падает в стакан и мгновенно растворяется, придавая чаю неестественно сладкий вкус.
– Худеешь опять? – прищуривается мать. – Куда ещё, и так ходишь по дому, костями гремишь.
Как ни странно, но это скорее комплимент. Я хмурюсь – не столько от боли, сколько от желания продемонстрировать мамке, что мне больно. Опять набиваюсь на жалость. Из меня, наверное, вышла бы отличная попрошайка, стоять на переходах милостыню просить. Вот у меня как раз и крестик есть. Как вспомню попрошаек с детьми или старушек столетних с иконками, так сердце кровью обливается, что угодно отдала бы, лишь бы этого не видеть. Мне кажется, государство должно о них заботиться, а мы уж как-нибудь сами по себе.
– Как экзамен сдала, Чучундра? – подшучивает надо мной мамка.
– Хорошо.
– Хорошо – это четвёрка.
– У меня четвёрка – это ужас, кошмар, а хорошо – это пять, – наконец, улыбаюсь я.
– Так чем не повод порадоваться?
– Не радостно мне, – говорю себе под нос.
– Что? Я тебя совсем не слышу. Куда голос пропал?
– Не радостно!– Говорю громче. – Больно.
– Да я и так вижу; я, как но-шпу на столе увидала, всё поняла.
Ношпа… Отлично! Значит, мне не надо больше гримасы корчить, что мне больно, она и так обо всём знает. Мне, конечно, немножко стыдно, что я так напрашиваюсь на жалость, но ничего с этим не поделаешь. Люблю, когда меня жалеют, люблю, когда обо мне говорят с нежностью. Я вообще слишком нежная и ранимая.
– Ладно, пойду в свою комнату, – говорю. Допиваю чай, пакетик выбрасываю в мусорку, а чашку кладу в раковину. Может, помыть? Стою пару секунд, рассуждаю. А может, мне психануть, да всю посуду перемыть? Её немного. Но хоть одно доброе дело сделаю, вдруг мне зачтётся, а то надоело чувствовать себя бесполезной.