Но это только завтра
Тепло октябрьских светлых дней –
Стихов невольный автор;
А завтра будет холодней,
Но это только завтра.
Ковид придумал сатана,
Играя с нами в прятки,
И нарядилась вся страна
И в маски, и в перчатки.
Судьба: кому-то умереть
Под стон ковидных плясок,
Кому-то больше разжиреть
На производстве масок;
А государство у страны
Безвольно и убого:
Есть олигархи, им нужны
Людишки для налогов.
Но мы о лучшем всё равно
Мечты свои лелеем;
Природа с нами заодно:
Сегодня день теплее.
Седьмого ноября
Как прежде, бытие влияет на сознанье
(Напрасно утверждать, что Маркс, мол, устарел),
А значит, не достичь взаимопониманья:
Кто прячет капитал, а кто-то не у дел.
Наша беда
Твердит телевизор без устали мне
Про Байдена с Трампом в далёкой стране –
Я в ней не была никогда и не буду,
Такой интерес в наших людях откуда?
А лучше бы было сейчас рассказать,
Зачем наши цены взлетают опять,
Когда, наконец, индексация пенсий
Прибавку безудержных цен перевесит;
Вот это – российская наша беда…
Ответ мне известен: увы, никогда.
О простом народе
Привыкли называть народ простым
Элиты и чиновники в России,
Для них он безалаберный и сирый
С тех самых пор, когда был крепостным.
Законы затыкают людям рот:
Не оскорби чиновников и власти!
Вокруг кипят нешуточные страсти,
А власти любят оскорблять народ.
Мысль у элиты вычурно хитра,
Кропают диссертации в ударе:
Поскольку весь народ у нас бездарен,
То Ломоносов – это сын Петра!
Такой вот необычный поворот…
Народ молчит всегда красноречиво,
Элитами придуманное чтиво
Он в голову пока что не берёт.
Крошка
Вот наконец-то обычным песком
При гололедице в парке дорожки
Вновь посыпают. Песок вам не крошка!
Вспомнилось детство, взгрустнулось немножко…
Это всё – к слову, сейчас о другом.
Что за пристрастие наших элит
Сделать у нас «точно так, как в Европе»?
В мультикультурное поле утопий
Всех нас сегодня зачем-то торопят –
Что же хорошего это сулит?
Детки элиты живут не у нас,
Там одного из них сделали лордом…
Идеологию выбросив гордо,
Мы по числу олигархов рекорды
Ставим на фоне беднеющих масс.
Нет ни идеи, ни цели вдали:
«Правильный путь», – говорит аналитик;
Крошкой нас сыплют под ноги элите…
Люди! Постойте, вокруг поглядите
И оцените, к чему мы пришли.
Тёзка века
Двадцать первый идёт к нам год,
И дитя он, и тёзка века;
Может, цепь наших бед прервёт,
Став в пути поворотной вехой.
Может, всё-таки даст врачам
Передышку в жестокой битве,
И попробуем мы начать
Жить и мыслить в мажорном ритме.
Только б он не усилил мрак
Пандемических смертных страхов,
Оголтелость гражданских драк,
Антивирусных мер размаха.
Все мы ждём от него добра,
Зло приходит всегда незвано,
А как будто ещё вчера
Был двадцатый для нас желанным…
Что ещё?
Январских дней пошёл отсчёт,
Привычно вверх взлетели цены,
Законно неприкосновенны
Все власти наши… Что ещё?
Нас убеждают, что сильней
За годы мудрого правленья
Россия стала, уваженье
Соседей возрастает к ней,
Достойно в ней живёт народ,
И с каждым годом он богаче…
А тем, кто скажет: «Всё иначе!» –
Дадут законный укорот.
Лапша
Из магазина выхожу –
Так ярки жизни краски!
С ушей снимаю, как лапшу,
Верёвочки от маски.
Свободно воздухом дышу,
Гуляю без опаски,
Но мчится жизнь по виражу