— Но живой воды на самом деле нет, — сказал я (фотографии опять застыли). — Это выдумка.
— Без выдумки, без мечты и жить неинтересно, — твердо произнес кран.
Я почувствовал, что от всего происходящего у меня начинает кружиться голова. А за окном уже бледнел рассвет…
Чтобы немного освежить голову, я вышел из дому. И тут же услышал чьи-то пискливые голоса в огороде. «Может, кто-то ворует огурцы?» — подумал я и спрятался за куст.
— Общее собрание огурцов объявляю открытым, — донеслось до меня. — На повестке дня…
«Ах вон оно что! Это же сами огурцы. Интересно, о чем же они будут говорить?»
Оказалось, что на общем собрании огурцов речь шла… обо мне.
— Он забыл нас полить вчера! Это безобразие! — негодовал уже желтый, перезревший огурец.
— А это все потому, что он занят. Он что-то пишет… — выкрикнул молоденький зеленый огурчик.
— Я полностью согласен с критиком Дубовым, что он отрывается от земли, — высказался солидный, в самом соку огурец. — Я вот, например, расту на земле, и он должен учиться у меня, как надо писать. Позвольте прочитать вам мое новое стихотворение…
— Читайте! Читайте! — раздались голоса.
И поэт-огурец начал читать. Читал он с большим чувством:
Все захлопали.
— Вот подлинно жизненное стихотворение, — произнес с задумчивостью перезревший огурец. — На примере судьбы одного огурца показана вся мудрость земной жизни. И действительно, все верно: ты родился на родной грядке, рос, созрел, потом тебя съели… Какой уж там космос! Да, тебя съели — и все, больше ничего не осталось. Давайте будем радоваться мудрости растительной жизни!
— Давайте будем радоваться! — подхватили все вокруг.
Я вышел из-за куста. Все сразу затихли. Я пошел к дому. Вообще-то я люблю огурцы, но сейчас мне было не до них.
Мне показалось, что где-то рядом опять тарахтит мотоцикл. Я подошел к дому и остановился как вкопанный… Мотоцикл стоял недалеко от крыльца. За рулем его сидела девушка в джинсах и свитере. Уже рассветало, и я мог рассмотреть все достаточно отчетливо. Девушка меня не видела, она сидела ко мне спиной, к тому же я стоял за деревом. Из дома выбежал мальчик со светящимся носом и взобрался на заднее сиденье. В руках он держал какую-то рукопись и чернильницу. Мотор мотоцикла заработал. Девушка оглянулась. Это была Наташа!
— Наташа! — крикнул я.
Мотоцикл сорвался с места и помчался, подпрыгивая на кочках. Я смотрел вслед, ничего не понимая. Вот мотоцикл уже выехал на дорогу. Вот он уже мчится по направлению к городу, навстречу разгорающейся алой заре…
В полном недоумении вернулся я в дом. На столе не было ни моей рукописи о цветке в космосе, ни чернильницы. Они были похищены мотоциклистами.
И опять сиреневые очки
Днем, немного все-таки поспав после бессонной ночи, я отправился в город. Мне хотелось понять загадку визита ночных мотоциклистов. Почему и откуда появилась Наташа? Почему похищены моя рукопись и чернильница? Что все это означает? Конечно, я не очень надеялся, что встречу Наташу. Но все же… У нас с Наташей когда-то было условленное место для встречи на скамейке около старинного Софийского собора на Соборной горке. Конечно, давным-давно были эти наши встречи. Но должен же я узнать, почему Наташа ведет себя столь непонятно.
Я долго бродил по городу. Однако, как и можно было предположить, Наташу и ее спутника — мальчика со светящимся носом не встретил. Что мне оставалось делать? Я пришел к Софийскому собору, сел на старую скамейку и начал терпеливо ждать. Мне казалось, Наташа все же придет, должна прийти…
И она пришла. Не знаю, сколько мне пришлось ждать, — час или два… Но вот я увидел ее в конце аллеи.
Наташа шла, размахивая сумочкой…
— Здравствуй, Наташа! — Я встал и пошел ей навстречу.
— Здравствуйте! А вы здесь… — Она сказала мне «вы», подчеркнув, что наши отношения давно изменились.
— Я ждал вас…
— Понятно…
Мы пошли по аллее и некоторое время молчали, не зная, о чем говорить.
— Вы, наверное, удивлены, — начала наконец она, — почему мы похитили… ну прямо говоря… украли вашу рукопись.