Я невольно пячусь, но сразу же натыкаюсь на невидимую стену. Проклятый маг! Или как они себя называют? Носители чистого света? Дальше бежать мне некуда.
Священник подходит ко мне так близко, что я могу разглядеть тонкую морщинку, прорезающую его щеку так, словно с лица этого человека редко сходит улыбка. Но это просто не может быть так. Черты Аарона Хоудона вытесаны из камня, пусть рукой гениального мастера, пусть из прекрасного, уникального, идеального, но камня. И такие же камни — льдистые, холодные и безразличные, у него вместо глаз. Их взгляд заставляет моё сердце трепетать от страха, будто мне снова десять лет, и я одна на улице, потому что ещё не встретила Тиарго.
— Если бы ты знала, как я устал от этого, — он поводит плечом, видимо, имея в виду всё вокруг. — От лжи, глупости, коварства… Я смотрю на это, и иногда меня посещают ужасные, греховные мысли. Знаешь, что я думаю?
Он впервые с момента нашего здесь появления смотрит на меня так, словно ему действительно интересен мой ответ и я сама. Я опасливо качаю головой и облизываю губы, пытаясь не задохнуться от энергии власти и могущества, которые волнами изливаются из пресвятого Аарона.
— Я думаю, что я не справлюсь, — приблизившись к моему уху, отчего моей кожи касается неожиданно горячее дыхание, доверительно шепчет он. — Но думать так — это поддаваться сомнению. Сомнения грешны в моём случае.
От него пахнет совсем немного свежестью и пряностями, а сквозь этот аромат едва ощутимо пробивается запах его кожи. Такой, что отдаётся зудом на корне языка и тяжестью внизу живота. Моё сердце пускается вскачь, тарахтит о рёбра так громко, что этот пугающий мужчина точно это слышит. Что со мной происходит рядом с ним⁈
— Что вы от нас хотите? — я зажмуриваюсь, стараясь избавиться от этого ужасающего чувства, которое рождается во мне прямо сейчас. А после распахиваю глаза и пытаюсь выглянуть из-за плеча клирика, чтобы выяснить, что там с Тиарго, но мужчина с каменным взглядом будто специально закрывает собой весь обзор.
— Не от вас, — глядя на меня из-под густых чёрных ресниц, поправляет Хоудон. — От тебя.
— От меня? — совсем сбившиеся с толку мысли никак не могут ухватить суть сказанного.
— Да, Криста, — вкрадчиво и медленно проговаривает он. — Мне нужно, чтобы ты отправилась в некое путешествие. Со мной.
— Что? — я вновь хочу найти взглядом друга. — Я не понимаю… Почему я? И куда ехать?
— А тебе не всё ли равно? — вдруг совсем просто и даже немного по-хулигански улыбается Аарон Хоудон, чем совсем лишает меня возможности выстроить логическую цепь нашего разговора. — Разве тебя здесь что-то держит?
— Я не…
— Понимаешь, — ещё шаг ко мне. — Тебе нечего здесь делать. Здесь ты так и будешь всего лишь воровкой. А со мной ты хотя бы увидишь мир.
Он словно читает мои мысли. Да, всё чаще я думала именно об этом. Здесь с Тиарго что бы я не делала, я всегда останусь всего лишь подросшей сиротой, которая так же, как и раньше от чего-то бежит и ворует, чтобы выжить.
В душе я завидую другу из-за его невероятной тяги к полётам.
Когда-то мы мечтали об этом вместе. Точнее, не так. Я мечтала с ним за компанию, но от этого, мечты не были менее яркими. Я всё делала с ним за компанию, ведь он был таким умным, смелым, красивым, он защищал меня от всего мира, и я готова была делить с ним не только истории о полётах.
Но чем старше я становилась, тем более тесно было в этих историях, тем более нелепыми они мне казались. Я взрослела и взрослели мои мечты, которые Тиарго топтал с завидной регулярностью, даже того не осознавая. Однажды (как сейчас помню, это был холодный весенний вечер перед праздником Трилая) я поняла, что мечты во мне издохли, как крысы от красного порошка противной тётки, у которой мы снимали комнаты.
А Тиарго продолжал мечтать. И удивлялся, почему я всё меньше его поддерживаю. И мы всё также почти всегда были вместе, мы знали друг друга, как себя, мы одинаково говорили, почти одинаково думали… Но именно это «почти» толкало меня как можно дальше от человека, за которого я, не задумываясь, отдала бы жизнь. Слишком уж острым было это «почти».
И Аарон Хоудон говорит сейчас именно то, что тысячу раз говорила себе я сама. Мне здесь делать нечего. Пусть и не с клириком, пусть одна, но я всё равно уйду.
— В чём подвох? — выдавливаю я из скованного спазмом горла.