– За мной идёшь!? Так просто я тебе не дамся!
– Ты выжил из ума? Сядь. Плот и без тебя есть, кому раскачать.
– Слышишь, его голос!?
– Игорь, это раскаты грома.
– Нееет, создатель, творец, архитектор возвещает о своём присутствии!
– Горизонт! Следи за вспышками!
– На кой чёрт мне твои вспышки!?
– Там что-то есть!
– Да, миллионы кубометров холодной атлантической воды.
Вспышки. Нет там ничего и быть не может. В такой тьме можно увидеть только пустоту. Бездну и картинки, которые дорисует воспалённый мозг. Не так я себе представлял исход. Иначе, где-нибудь на даче, сидя в кресле-качалке посреди цветущего яблоневого сада с сигарой в зубах. Да и лет так в 80, а не в 40 посреди бушующего океана на спасательном плоту. Так, не раскисать. Не сметь сдаваться. Помощь уже в пути.
– Не дождёшься! Слышишь!? Чёртова стихия! Это тело не отправится изучать закоулки смердящих желудков океанских тварей! Не сегодня!
– Смотри! Я вижу землю! Смотри вперёд!
– Тебе померещилось. Нет там ниче…
– Есть! Ха-ха-ха-ха! Нас несёт прямо к ней! Высоченный берег! Утёс!
Неужели это и впрямь твёрдая почва? Спустя сколько там, уже сбился со счёту. Я знал, что мы были недалеко. Что это? Берега африканского континента? Нет. Англия. Точно, Англия! Не успеешь, мерзкий шторм. Соединённое королевство ближе. Скоро моя нога коснётся твёрдой британской почвы. Паб. Это будет первое место, куда мы отправимся. Душа требует вкусного пенного эля. Столько эля, чтобы весь этот кошмар навсегда исчез из памяти. А ещё лучше виски. Он точно сможет согреть замёрзшее тело с ледяным как лёд нутром. И, конечно же, женское тепло. Куда без этого. Хотя нет. Сначала крепкий здоровый сон.
– Эй, мечтатель! Берег движется прямо к нам!
– Бред. Это мы на всех порах летим в его объятия.
– Игорь!
– Да здравствует Англия!
– Это не берег! Игорь!
– Волна…