Хорошо!
За спиной шумел Драйден-холл, дискуссия вошла в ту стадию, когда личного присутствия докладчика уже не требуется. Впереди манил банкетный зал лучшего финкаунского отеля…
А на последней ступеньке лестницы меня дожидался Сатал, держащий в руках какую-то подозрительную тетрадку.
– Здравствуй, мой хороший! – ласково пропел боевой маг.
И со всей дури ткнул мне тетрадкой в живот. Посмел бы я не подставить руки – точно с завтраком простился бы.
– Что это?
– Записки мертвеца. Причем ты его знаешь.
– Мистера Флапа?!! – Вот уж не думал, что зомби напишет мемуары.
– Его самого. Изучишь, осознаешь, перезвонишь. – Сатал гордо развернулся и угреб к своей машине.
Я перелистнул пару страниц – сплошные закорючки. Вгляделся. Вот ведь собакина мама! Похоже, что я от покойников еще и грамоты нахватался. То есть к моим уникальным навыкам добавилось и владение древним языком. Не стоит ли мне вернуться в Са-Орио прямо сейчас? А то ведь прикуют за ногу в каком-нибудь архиве – фиг выберешься!
Нет, не справиться им со мной – фантазии не хватит. А случись что, Шороха на помощь позову, он им покажет, где у киси глазки. Договора нет, сроки работ Сатал не обозначил, а кто ему эти бумажки выдал, я дома разберусь (хуже дурака только дурак с инициативой).
Я бросил тетрадку на кожаное сиденье черного лимузина, услужливо подогнанного работником стоянки, сел за руль и выехал на проспект, решительно раздвинув бампером поток менее статусных автомобилей.
Жизнь удалась.