Лучше влюбиться, пусть и безответно, если не повезет. Ощутить крылья, взлететь, узнать это чувство, эту радость и муку, пробегающую дрожь ожидания, восторга, хотя бы раз. Даже если больно сердцу, оно стоит того. Тот кто не любил, несчастный человек. Тот кто не любил, не жил.
Плачет любовь.
Говорят, любовь похожа на вино, с каждым годом крепче и вкуснее, все зависит от людей, все в их руках. Внимание, бережное отношение, и она окрепнет, прочные корни трудно повредить, практически мудрено. Сильная птица не испугается невзгод и бурь, двое владеют силой противостоять, пройти мимо, покуда сохранили взаимопонимание, общаются, идут рука в руке.
Цветы любви нелегко уничтожить, коль это не одинокий, заброшенный цветок. Но, даже один, он сможет оказать сопротивление, устоять. Забытый, увядает, но любовь двоих способна превратить его в вечноцветущий. Там, где царит доверие, любовь сильнее недоброжелателей, их ядовитости, она – Вселенная, сияние, отвага и легкой, безболезненной не бывает, но даже в пучине остается любовью.
В случае ухода чувств… не расценивай это как вероломство, любовь не злонамеренна. Она может возвратится совсем другой, не менее небесной, однако если в сердце морозно как ей зайти? Будет пытаться отыскать дорогу, продираться сквозь чащу и буреломы неверия, безнадежности, в полутьме, одна, желая показать тебе, какая она, какой может быть. Просит узнать ее, не закрывать глаза и уши, не избегать.
Помоги ей, оглянись вокруг, не препятствуй, останови свой путь затворничества. Она тоже устала в поисках тебя. Плачет под дождем, чтобы никто не увидел ее слез, не понимая, почему люди, даже когда видят, не протянут руку создавая мост между ними.
Береги любовь.
Когда человек благополучный он перестает замечать, привыкает, принимает как должное, оставляет без внимания и любовь уходит. Часто, только потеряв, начинаем осознавать, как счастливы были. Счастье жило рядом, вместе с нами просыпалось, сидело за одним столом, тихонько напевало, сердилось и смеялось. Улетевшую птицу трудно вернуть обратно,… но в случае, когда корни живы, цветок сможет оттаять, распуститься снова? Если птица была счастлива она может возвратиться? Не лучше ли беречь то, что имеешь, а не просыпаться потом от слез и безысходности?
Когда стараемся вырастить долгожданный цветок сколько усилий прилагаем? Даже в выборе одежды – трудолюбия, усердия? Ухаживаем, лелеем, волнуемся, почему же о любви так не печемся? По какой такой важной причине позволяем засыхать, исчезнуть? Легкомысленно откладываем, оставляем без внимания самое важное и беспокоимся о том, что не имеет ценности.
Привычный всем, обыкновенный камень на протяжении дня меняется, а любовь живая. Она не может быть одинаковой постоянно. Может быть фейерверком, освещающем самые красивые моменты жизни, но ее сияние зависит от двоих. Может быть рассветом, каплей дождя, едким, цепенящим суховеем, игривым щенком, бушующим океаном и нежным касанием пальцев поправляющих твой воротничок. Она разная, любовь, но никогда не бывает завистливой, корыстолюбивой, разрушающей, потому, что она – Любовь!
Не убивай.
Никто не имеет права отнимать жизнь! Никто! Ни у себя ни у другого. Ни один человек не имеет права убивать любовь! Жизнь, это любовь, а любовь – жизнь. Не имеет значения, сколько тебе лет, возраст всего лишь числа, а любовь всегда юная, сколько бы веков не прошло.
Осуждая душегубов, воров сами разве не так поступаем? А с близким человеком, со своим городом, планетой,… в семье? Находим тысячи оправданий пряча правду от самих себя. Говорим о любви, а ледяной ветер в глазах, слова, поступки о чем говорят? Стараясь взять верх, подчинить, закрыв сердце из страха дать другому больше, быть менее любимым, умерщвляя словами, отношением, кто мы?
Мудрость говорит, мысли, слова материальны, если бы так случилось и они стали видимы, наши мысли, особенно во время свар, злословий? Обрадовались? Оказались в сказочном саду благоухающем? Даже если не верить, но допустить, что это правда, где бы мы оказались? То, что окружает, окутывает, тянется шлейфом, наполняет, заполняя все вокруг это то, чего мы желаем?
Притворное даяние только внешнее, оно – пепел, в нем нет любви ни к себе ни к другому. Если не ценишь живущего рядом, кто верит тебе, старается, как умеет, опекает, как может, сумеешь ли дорожить собой? Любовь это полет, она свободна. В неволе птица счастливой не может быть. С одним крылом не летают. Криками, принуждением, упреками завоевать, сохранить любовь невозможно. Подчиняя, порабощая – не удержать. Завидуя, не видишь собственных достоинств, того, в чем ты особенный.