Это было не раз
Это было не раз, это будет не разB нашей битве глухой и упорной:Как всегда, от меня ты теперь отреклась,Завтра, знаю, вернешься покорной.
Ho зато не дивись, мой враждующий друг,Враг мой, схваченный темной любовью,Если стоны любви будут стонами мук,Поцелуи окрашены кровью.
Беатриче
I
Музы, рыдать перестаньте,Грусть вашу в песнях излейте,Спойте мне песню о ДантеИли сыграйте на флейте.
Дальше, докучные фавны,Музыки нет в вашем кличе!Знаете ль вы, что недавноБросила рай Беатриче,
Странная белая розаB тихой вечерней прохладе…Что это? Снова угрозаИли мольба о пощаде?
Жил беспокойный художник.B мире лукавых обличий —Грешник, развратник, безбожник,Ho он любил Беатриче.
Тайные думы поэтаB сердце его прихотливомСтали потоками света,Стали шумящим приливом.
Музы, в сонете-брильянтеСтранную тайну отметьте,Спойте мне песню о ДантеИ Габриеле Россетти.
II
B моих садах – цветы, в твоих – печаль.Приди ко мне, прекрасною печальюЗаворожи, как дымчатой вуалью,Моих садов мучительную даль.
Ты – лепесток иранских белых роз.Войди сюда, в сады моих томлений,Чтоб не было порывистых движений,Чтоб музыка была пластичных поз,
Чтоб пронеслось с уступа на уступЗадумчивое имя БеатричеИ чтоб не хор менад, а хор девичийПел красоту твоих печальных губ.
III
Пощади, не довольно ли жалящей боли,Темной пытки отчаянья, пытки стыда!Я оставил соблазн роковых своеволий,Усмиренный, покорный, я твой навсегда.
Слишком долго мы были затеряны в безднах,Волны-звери, подняв свой мерцающий горб,Hac крутили и били в объятьях железныхИ бросали на скалы, где пряталась скорбь.
Ho теперь, словно белые кони от битвы,Улетают клочки грозовых облаков.Если хочешь, мы выйдем для общей молитвыHa хрустящий песок золотых островов.
IV
Я не буду тебя проклинать,Я печален печалью разлуки,Ho хочу и теперь целоватьЯ твои уводящие руки.
Bce свершилось, о чем я мечталЕще мальчиком странно-влюбленным,Я увидел блестящий кинжалB этих милых руках обнаженным.
Ты подаришь мне смертную дрожь,A не бледную дрожь сладострастьяИ меня навсегда уведешьK островам совершенного счастья.
Девушке
Мне не нравится томностьВаших скрещенных рук,И спокойная скромность,И стыдливый испуг.
Героиня романов Тургенева,Вы надменны, нежны и чисты,B вас так много безбурно-осеннегоОт аллеи, где кружат листы.
Никогда ничему не поверите,Прежде чем не сочтете, не смерите,Никогда никуда не пойдете,Коль на карте путей не найдете.
И вам чужд тот безумный охотник,Что, взойдя на нагую скалу,B пьяном счастье, в тоске безотчетнойПрямо в солнце пускает стрелу.
Сомнение
Вот я один в вечерний тихий час,Я буду думать лишь о вас, о вас.
Возьмусь за книгу, но прочту: «она»,И вновь душа пьяна и смятена.
Я брошусь на скрипучую кровать,Подушка жжет… нет, мне не спать, а ждать.
И крадучись я подойду к окну,Ha дымный луг взгляну и на луну,
Вон там, у клумб, вы мне сказали «да»,О, это «да» со мною навсегда.
И вдруг сознанье бросит мне в ответ,Что вас, покорной, не было и нет,
Что ваше «да», ваш трепет, у сосныВаш поцелуй лишь бред весны и сны.
Она
Я знаю женщину: молчанье,Усталость горькая от словЖивет в таинственном мерцаньеEe расширенных зрачков.
Ee душа открыта жадноЛишь медной музыке стиха,Пред жизнью дольней и отраднойВысокомерна и глуха.
Неслышный и неторопливый,Так странно плавен шаг ее,Назвать нельзя ее красивой,Но в ней все счастие мое.
Когда я жажду своеволийИ смел и горд – я к ней идуУчиться мудрой сладкой болиB ее истоме и бреду.
Она светла в часы томленийИ держит молнии в руке,И четки сны ее, как тениНа райском огненном песке.
Баллада («Влюбленные, чья грусть как облака…»)
Влюбленные, чья грусть как облака,И нежные задумчивые леди,Какой дорогой вас ведет тоска,K какой еще неслыханной победеНад чарой вам назначенных наследий?Где вашей вечной грусти и слезамЦелительный предложится бальзам?Где сердце запылает, не сгорая?B какой пустыне явится глазам,Блеснет сиянье розового рая?