– Мой звездный час, – пробормотал он себе под нос, – если хорошенько повезет…
Пит Обломофф
Пятница, 19-34
– Что будет, если ты станешь недоступен больше часа? – эхом повторил Пит за проклятым устройством.
– Даю подсказку, – глумливо хихикнуло то, – тебе стоит свернуть в переулок, где нет камер, и начинать оч-чень-очень быстро бежать.
– Зачем? – не понял Пит.
– Я поставил таймер. Если наш разговор закончится неудачно, и ты выкинешь какую-нибудь фигню, на полицейский сервер уйдет твоя потрясающая ориентировка.
– Что?!
– И поверь мне – это шедевр креативной мысли, как у вас сейчас говорят.
У каждого человека случаются такие эпизоды в жизни, когда понимаешь: не понимаешь.
– Зачем?!
– Парни из полиции поймают тебя и обязательно включат твой смарт: поискать что-то интересное. Разумеется, включат в Сеть. Ну ты понимаешь, да?
Пит схватился за голову. Фигурально выражаясь. На деле он замер, уставившись на мигающий зловеще-красным глазок уличной камеры, судорожно вцепившись в свою пластиковую сумку на плече. То, что должно было спасти, становилось смертельно опасным.
– Но…
– Я улавливаю звук сирен.
– Но ведь…
– Включи уже wi-fi, приятель. И все это окажется неприятным недоразумением.
Он колебался пару секунд. За ним уже гонятся, если проклятая железяка не врет. Вся чертова механическая машина Мегаполиса внезапно сочла его помехой. Он не сможет воспользоваться кредит-картами и чипами. Даже обратиться за медицинской помощью не выйдет, если что… И нужно бы просто включить wi-fi, но… Но Пит не выпустит Это в Сеть. Если еще хоть что-то, что можно исправить, он исправит. Он сделает все, чтоб исправить!
– Ни за что, – медленно, и твердо проговорил человек, перед тем как кинуться в первую попавшуюся подворотню. Теперь и он слышал сирены за спиной. Он нажал на кнопку – принудительное выключение – и призрачный голос в его голове пропал.
Пит остался один. Темнота подворотни, нет смысла устанавливать фонари там, куда никто не пойдет, а если и пойдет – виар отлично устроит подсветку. В подворотню выходили какие-то задние двери и непрозрачные окна, отбрасывая длинные языки зеленого и красного света в черноту ночи. Фотоэлемент отреагировал на движение, и включился фонарь над одной дверью, отчаянно мигающий тускло-желтым. Голоса и мелькание мигалки за спиной. Куда бежать? Открыть бы карту – но для этого пришлось бы снова врубить чертов смарт. Вызвать такси? Та же проблема. Вышел, блин, за кофе.
– Господин Обломофф! – раздался вдалеке, от самого поворота в переулок, голос, усиленный чуть хрипящим динамиком. – Мы знаем, что вы здесь! Вам некуда бежать! Включите свои электронные устройства, поднимите руки и выходите!
Что делать? Ловушка. Потрескавшаяся штукатурка, облупившаяся краска, пробивающиеся сквозь щели между тротуарными плитками чахлые травинки. Люди не ходят сюда, люди предпочитают прямые широкие улицы, освещенные, словом, те, на которые указывают стрелки построения маршрута в виар. Пит метнулся туда – сюда – некуда бежать. Квадратный колодец с клочком фиолетового грязного неба над головой. Казалось, стены смыкались, грозя раздавить. Он поспешно опустил взгляд, нет, дальше тоже дороги нет. Дальняя сторона подворотни перегорожена высоченным забором. Справа – та самая «мигающая» задняя дверь суши-ресторана, слева метров десять старого крошащегося кирпича, да решетки на окнах.
Так. Стоп. Спокойно.
Если в ступор впал головной мозг – переходи на спинной. Особенным чутьем отличаются, кстати, его самые нижние нервные окончания.
Все эти преследователи (сколько их, кстати?) черте сколько времени полагаются не на чутье, а на решения своих смартов. Они не могут мыслить не шаблонами. Нужно сделать что-то неожиданное. Снизить вероятность того, что птицелов поймет, где именно его искать. С малой… вероятностью… Точно! Что-то неодобряемое. Что-то чего нормальный человек – не сделает никогда. Нормальный. Ха! Сегодня Пит пересмотрел свое отношение к этому слову. Он посмотрел на мусорный контейнер с отбросами у задней двери ресторана. Голос грохотал все ближе, перекатываясь от стены к стене, рождая глухое, рокочущее эхо. Что ж, придется заткнуть нос.
Под подошвами чавкнуло, какая-то отвратительная жижа протекла в правый модный ботинок, да рой жирных мук принялся биться в закрывшуюся крышку мусорного бака.
Вонь оглушала.
Минута шла за минутой. Тяжелые шаги совсем рядом. Стрекотание поисковых Птичек, кружащих по подворотне. Разучиться бы дышать. Смрад гниющих отбросов устроился в носоглотке Пита, как на собственной даче. Обломофф прижимал к лицу носовой платок («Закажи два с именной вышивкой, третий бесплатно! Подарок для истинного джентльмена!»), вцепившись в его край зубами, а где-то внутри будто ком, нарастало желание издать звук. Любой. Пусть уже поймают. Пусть хоть пристрелят, только пусть бы это все кончилось. Инстинкт самосохранения сопротивлялся, заставляв ещё сильнее стиснуть челюсти. Шаги уже были на расстоянии, на котором заканчиваются последние секунды жизни. О боже! Боже-боже-боже! И тишина. Остановился? Откроет крышку? А я могу только сидеть и ждать. Невозможно же просто ждать!! Сердце барабанило так, будто пыталось уже выбить зубы изнутри. Открой чёртову крышку, идиот в погонах! Просто открой ее. Просто пусть все это кончится.