— Elle parle ? demanda Adamsberg.
— Elle dort pour de bon, dit le médecin, et elle va continuer comme cela un sacré bout de temps. Je vous rappelle qu’elle souffre aussi d’un traumatisme crânien.
— Retancourt parle dans son sommeil.
— Oui, elle bougonne des trucs de temps à autre. Rien de conscient ni de très intelligible. Ne vous énervez pas.
— Je suis calme, docteur. J’aimerais simplement savoir ce qu’elle bougonne.
— Un peu la même rengaine. Ces vers très connus, vous savez.
Des vers ? Retancourt rêvait-elle de Veyrenc ? Ou ce gars l’avait-il contaminée ? Attrapant toutes les femmes de son entourage les unes après les autres ?
— Quels vers ? demanda Adamsberg, mécontent.
— Ceux de Corneille, que tout le monde connaît. Voir le dernier Romain à son dernier soupir, Moi seule en être cause et mourir de plaisir.
Les deux seuls et uniques vers qu’Adamsberg savait lui aussi par cœur.
— Ce n’est pas du tout son style, dit-il. C’est vraiment cela qu’elle marmonne ?
— Si vous saviez ce que les gens racontent sous neuroleptiques ou sous anesthésie, vous seriez épaté. J’ai entendu des rosières débiter des obscénités à ne pas le croire.
— Elle débite des obscénités ?
— Je viens de vous dire qu’elle débitait du Corneille. Ça n’a rien d’étonnant. Le plus souvent, ce sont des souvenirs d’enfance qui remontent, et particulièrement des souvenirs d’école. Elle repasse ses récitations, voilà tout. J’ai eu un ministre qui, en trois mois de coma, m’a refait toute sa classe de cours élémentaire. Les tables de soustraction, une par une. Il les savait encore pas mal.
En même temps qu’il écoutait le médecin, Adamsberg fixait un petit tableau assez laid suspendu face à son lit, une scène forestière représentant une biche suivie de son petit sous les frondaisons. Une « femelle suitée », aurait dit Robert.
— Je rentre sur Paris aujourd’hui, disait le médecin. Elle est en état de voyager, je l’embarque avec moi dans l’ambulance. Si vous nous cherchez, nous serons à l’hôpital Saint-Vincent-de-Paul dans la soirée.
— Pourquoi l’emmenez-vous ?
— Je ne la lâche plus, commissaire. C’est un cas.
Adamsberg raccrocha, le regard toujours posé sur le tableau. Elle était là, la pelote emmêlée, avec le vif des pucelles et la croix dans le bois éternel. Il resta un long moment à contempler la biche suitée, hypnotisé, saisissant du bout des doigts l’élément qui lui avait manqué jusqu’ici. Il y a un os, dans le groin du porc. Il y a un os, dans la verge du chat. Et s’il ne se trompait pas, et aussi impossible que cela soit, il y avait un os, dans le cœur du cerf. Un os en forme de croix, qui le mènerait droit à la troisième vierge.
LIII
L’équipe travaillait au hangar depuis dix heures du matin, avec l’aide de deux techniciens et d’un photographe recrutés à la brigade de Dourdan. Lamarre et Voisenet avaient pris en charge les abords de la zone, à la recherche de traces de pneus laissées dans le champ en jachère. Mordent et Danglard s’étaient partagé le hangar par moitié, Justin s’occupait du réduit où avait été enfermée Retancourt. Adamsberg les rejoignit alors qu’ils entamaient le déjeuner assis dans le champ, sous un acceptable soleil d’avril, sortant sandwiches, fruits, bières et thermos, repas parfaitement organisé par Froissy. On n’avait pas trouvé de chaises dans le hangar et tous étaient assis sur des pneus, formant un curieux salon circulaire dans le pré. Le chat, quant à lui, interdit d’accès dans l’ambulance de Retancourt, était enroulé aux pieds de Danglard.
— Le véhicule est entré dans le champ par ici, expliqua Voisenet la bouche pleine, en désignant un point de la route cantonale. Il s’est garé près de la porte latérale, au bout du hangar, après avoir effectué une marche arrière pour orienter le coffre face à l’entrée. Les plantes ont poussé partout, il n’y a pas un espace de terre où trouver des empreintes. Mais d’après l’écrasement des herbes, c’est un fourgon, probablement un 9 mètres cubes. Je ne pense pas que la vieille dispose d’un tel engin. Elle a dû le louer. On pourrait peut-être retrouver sa trace dans les agences spécialisées en véhicules de fret. Une vieille dame qui loue un fourgon, cela ne doit pas être si fréquent.
Adamsberg s’était assis jambes croisées dans l’herbe tiède, et Froissy avait disposé un repas copieux à ses côtés.
— Transport du corps très organisé, enchaîna Mordent qui, posé sur son pneu, prenait vraiment les allures d’un héron sur son nid. La vieille avait emporté un diable, ou bien elle l’avait loué avec le camion. D’après les traces, le camion disposait d’une passerelle inclinée. L’infirmière n’a eu qu’à faire rouler le corps sur la pente et le recevoir sur le diable. Ensuite, elle l’a poussé dans le hangar jusqu’au réduit à outils.
— On a les traces des roues ?
— Oui, elles traversent tout le hall. C’est là qu’elle a neutralisé les chiens, avec de la viande bourrée de Novaxon. Puis les traces prennent le tournant et on les suit tout au long du couloir. Elles sont en partie recouvertes par les traces du retour.
— Et ses pas ?
— Cela va vous plaire, dit Lamarre avec le sourire d’un gosse ayant caché son cadeau pour augmenter son plaisir. Le tournant du couloir n’a pas été facile à négocier, elle a dû appuyer sur le diable pour pouvoir pivoter, en prenant fortement appui sur la plante de ses pieds. Vous voyez le mouvement ?
— Oui.
— Et le sol de ciment est râpeux.
— Oui.
— Et à cet endroit, on a des traces.
— De cirage bleu, dit Adamsberg.
— Isolée du sol de ses crimes, dit lentement le commissaire, mais y déposant sa traînée. Nul n’est complètement une ombre. On l’aura à son sillage bleu.
— Les empreintes ne sont complètes nulle part, on ne peut pas être fixés sur la pointure. Mais il s’agit probablement de chaussures de femme, solides, à talons plats.
— Reste le placard, dit Justin. C’est là qu’elle lui a injecté la dose de Novaxon, avant de refermer la porte au crochet sur elle.
— Rien à relever, dans le placard ?
Un petit silence suspendit le rapport de Justin.
— Si, dit-il, la seringue.
— Vous plaisantez, lieutenant. Elle n’a pas laissé sa seringue ?
— Mais parfaitement. Elle l’a laissée par terre, sans aucune empreinte, évidemment.
— Alors elle signe, maintenant ? dit Adamsberg en se levant, comme si l’infirmière le défiait ouvertement.
— C’est ce qu’on pense.
Le commissaire fit quelques pas dans la jachère, les mains dans le dos.
— Très bien, dit-il. Elle vient de franchir un seuil. Elle se figure invincible, et elle le dit.
— C’est un peu logique, dit Kernorkian, pour quelqu’un qui va avaler la vie éternelle.
— Encore faut-il qu’elle se saisisse d’abord de la troisième vierge, dit Adamsberg.
Estalère fit le tour des agents en versant le café dans les gobelets tendus. La précarité du campement et l’absence de lait ne lui permettaient pas de conduire correctement sa cérémonie.
— Elle l’aura avant nous, dit Mordent.
— Pas sûr, dit Adamsberg.
Il revint dans le cercle des agents et s’assit en tailleur en son centre.
— Le vif des pucelles, dit-il, ce n’est pas la chevelure de la morte.