— Non. Pas une personne de bon sens n’imaginerait que Francine réintègre la ferme de son plein gré.
— Où la mettrez-vous alors ? Dans un hôtel d’Évreux ? En laissant fuiter l’information ?
— Pas tout à fait. Je choisis un lieu que je crois sûr et secret, mais que l’assassin peut deviner rapidement tout seul, s’il a deux sous de malice. Et il en a bien plus que cela.
Veyrenc réfléchit quelques instants.
— Un endroit que vous connaissez, dit-il en pensant à haute voix, un lieu qui ne doit pas effrayer Francine et que vous pouvez protéger sans montrer le nez des flics.
— Par exemple.
— À l’auberge d’Haroncourt.
— Vous voyez que ce n’est pas sorcier. À Haroncourt où tout a commencé, et sous la protection de Robert et d’Oswald. C’est beaucoup moins voyant que des flics. On reconnaît toujours les flics.
Veyrenc eut un mouvement de doute en regardant Adamsberg.
— Même un flic dégringolé de sa montagne sans avoir pris la peine de boutonner sa chemise et d’ôter le brouillard de ses yeux ?
— Oui, même moi, Veyrenc. Et savez-vous pourquoi ? Savez-vous pourquoi un gars attablé au café devant sa bière ne ressemble pas à un flic attablé au café devant sa bière ? Parce que le flic travaille et l’autre non. Parce que le gars tout seul pense, rêvasse, imagine. Tandis que le flic surveille. Ce qui fait que les yeux du gars s’enfuient vers l’intérieur de lui-même, et que les yeux du flic pointent vers l’extérieur. Et cette direction du regard se voit plus qu’un insigne. Donc, pas de flic dans la salle de l’auberge.
— Pas mal, dit Veyrenc en écrasant sa cigarette.
— Je l’espère, dit Adamsberg en se levant.
— Qu’étiez-vous venu faire, commissaire ?
— Vous demander si des détails neufs vous étaient revenus en tête, depuis que vous avez recalé la scène sur son lieu véritable, sur le Haut Pré.
— Un seul.
— Dites.
— Le cinquième gars était sous l’ombre du noyer, debout, regardant faire les autres.
— Bien.
— Il croisait les mains dans le dos.
— Et donc ?
— Et donc je me demande ce qu’il tenait à la main, ce qu’il cachait derrière lui. Une arme peut-être.
— Vous brûlez. Continuez à penser, lieutenant.
Veyrenc regarda le commissaire reprendre sa veste dont, curieusement, une seule manche était mouillée, sortir et claquer la porte. Il ferma les yeux, et sourit.
LX
Serrée dans un angle mort de la réserve à linge, l’Ombre attendait que les bruits du soir s’estompent. La relève ne tarderait pas à arriver, les infirmières allaient faire le tour des chambres, vider les bassins, éteindre les lampes, puis refluer dans leurs quartiers de nuit. Entrer dans l’hôpital Saint-Vincent-de-Paul avait été aussi facile que prévu. Pas de méfiance, pas de question, pas même du lieutenant posté à l’étage, qui s’endormait toutes les demi-heures et qui avait très gentiment salué, lui signalant que tout allait bien. L’abruti hypersomniaque, cela ne pouvait pas mieux tomber. Il avait accepté avec gratitude une tasse de café chargée de deux somnifères, de quoi avoir sûrement la paix jusqu’au matin. Quand les gens ne se défient pas de vous, tout devient simple. Tout à l’heure, la grosse n’aurait plus un seul mot à dire, il était temps qu’elle la boucle une fois pour toutes. La résistance imprévisible de Retancourt avait été un sale coup. De même que ces foutus vers de Corneille qu’elle avait balbutiés mais auxquels, par chance, les agents de la Brigade n’avaient rien compris, pas même le docte Danglard, encore moins cette tête creuse d’Adamsberg. Retancourt, elle, était dangereuse, aussi futée que puissante. Mais ce soir, la dose de Novaxon était double et, dans son état, elle crèverait au premier hoquet.
L’Ombre sourit en pensant à Adamsberg qui, à cette heure, organisait son piège à deux sous dans l’auberge d’Haroncourt. Piège imbécile qui refermerait ses dents sur lui, le précipitant dans le ridicule et le chagrin. Dans la détresse qui suivrait la mort de la grosse, il lui serait possible de s’approcher sans difficulté de cette foutue pucelle qui lui avait glissé de si peu entre les doigts. Une véritable débile mentale qu’on protégeait comme un vase précieux. Cela avait été sa seule erreur. Il était inimaginable que quelqu’un puisse deviner qu’il existait une croix dans le cœur du cerf. Impensable que l’esprit ignare et bancal d’Adamsberg trouve le lien entre les cerfs et les vierges, entre le chat de Pascaline et le De reliquis. Mais par quelque malédiction, il l’avait fait, et il avait localisé la troisième pucelle plus rapidement que prévu. Mauvaise chance aussi que l’érudition du commandant Danglard, qui l’avait poussé à consulter le livre chez le curé, et jusqu’à reconnaître la précieuse édition de 1663. Il avait fallu que le destin lui colle ce genre de flics entre les pattes.
Obstacles sans gravité néanmoins, la mort de Francine n’était plus qu’une question de semaines, on avait tout son temps. À l’automne, le mélange serait prêt, ni le temps ni les ennemis n’y pourraient plus rien.
Les femmes de service quittaient la cuisine de l’étage, les infirmières souhaitaient bonne nuit de porte en porte, on va être raisonnable, on va dormir. La veilleuse du couloir s’allumait. Il fallait encore compter une bonne heure, le temps que les angoisses des insomniaques s’apaisent. À onze heures, la grosse aurait cessé de vivre.
LXI
Adamsberg avait tendu son piège avec, pensait-il, une simplicité d’enfant, et il en était assez content. Souricière classique évidemment, mais sûre, munie d’un léger effet de chicane sur lequel il comptait. Assis derrière la porte de la chambre, il attendait, pour la deuxième nuit consécutive. À trois mètres à sa gauche était posté Adrien Danglard, excellent dans l’assaut, aussi improbable que cela paraisse. Son corps mou se détendait dans l’action comme un caoutchouc. Danglard avait revêtu un costume particulièrement élégant ce soir. Son gilet pare-balles l’incommodait mais Adamsberg avait exigé qu’il le porte. À sa droite se tenait Estalère, qui voyait anormalement bien dans le noir, comme La Boule.
— Cela ne marchera pas, dit Danglard, dont le pessimisme s’accroissait toujours dans l’obscurité.
— Si, répondit Adamsberg pour la quatrième fois.
— C’est ridicule. Haroncourt, l’auberge. C’est trop grossier, il va se méfier.
— Non. Taisez-vous à présent, Danglard. Vous, Estalère, faites attention. Vous faites du bruit en respirant.
— Pardon, dit Estalère. Je suis allergique aux foins de printemps.
— Mouchez-vous un bon coup maintenant, puis ne bougez plus.
Adamsberg se leva une dernière fois et tira le rideau de dix centimètres. Il fallait que le réglage de l’obscurité soit parfait. L’assassin serait absolument silencieux, tel que l’avaient décrit le gardien de Montrouge, Gratien, et Francine. On ne pourrait pas guetter ses pas pour se préparer à son arrivée. Il faudrait le voir avant qu’il ne puisse voir. Que le noir des angles où ils se planquaient soit plus dense que la lueur qui encadrait la porte. Il se rassit et serra dans sa main l’interrupteur électrique. Une seule pression, dès que l’assassin aurait avancé de deux mètres après la porte. Puis Estalère bloquerait la sortie pendant que Danglard le mettrait en joue. Parfait. Son regard s’attarda sur le lit où dormait, tout à fait rassurée, celle qu’il protégeait.