«Подождут», — подумал Страхов и оглянулся: позади него осталось маленькое, бункерного вида строение с аварийным светильником над дверями.
Страхов посмотрел под ноги: внизу была живая земля с редкой и непонятной травою.
Никакие выводы в голову не лезли, кроме одного: что сюда из Шанхая он доехал гораздо быстрее, чем из Москвы в Шанхай, раз еще ночь.
Между тем, глаза стали привыкать к темноте, и то, что различил Страхов впереди, на другой стороне ущелья или большого оврага, показалось ему крепостной стеной, за которой теснился какой-то очень старый город. Смутно проявлялся за стеной из тьмы большой желтоватый купол. А на этой стороне, слева… Приглядевшись, Страхов удивился: на фоне неба он различил маковки несомненно православной церкви.
«Я уже в России! — немного возбудившись и обретя больше уверенности в себе, подумал он. — Интересно, где? Похоже, где-то на юге… А может, еще не в России… В Крыму… Или, вообще, в Болгарии…»
Градус уверенности резко понизился. Страхов вспомнил про «режим крестоносца», английское приветствие, надпись на немецком… Биты информации стыковались плохо. Страхов почувствовал в себе злость и решил перекипеть: «Никуда не пойду, буду ждать утра. Посмотрим, как среагируют. Я — VIP. И пусть мимо меня пронесут трупы моих врагов…»
Он сделал еще шаг, прикинул место, куда присесть, сел на землю, положил автомат рядом с собой, снял шлем… В бронекостюме было ни жарко, ни холодно, но без шлема сразу почувствовалась слабая ночная прохлада, и она показалась очень приятной. Страхов лег на спину, заложил руки под затылок и вздохнул: давно он так вот не смотрел на звезды, лежа на траве, пусть и редкой-жухлой, как здешняя…
Сверху, от бункерной постройки донесся едва слышный свист, но Страхов, как VIP, решил не реагировать.
— Извините, сэр…
Страхов решил не двигаться, чтобы не выказать беспокойства.
— Сэр, у вас все в порядке?
Над ним, на фоне звездного неба освещенный сбоку бункерной лампочкой, появился высокий, представительный, седовласый и седобородый человек лет шестидесяти в бесцветном плаще с эмблемой на левой груди — трилистником фонда Юнга, стилизованном под трехмерную систему координат.
«Ага! Я просто попал в аттракцион Фонда! Сейчас все само прояснится…» — прозорливо подумал Страхов и сказал:
— Здравствуйте. Спасибо. У меня все в порядке. Просто небольшая передышка.
Незнакомец неторопливо отпил из банки Pepsi — и Страхов немного напрягся. Именно таким — высоким, седобородым и не дряхлым человеком — он представлял себе архетипический образ Мудрого Старца или Короля, олицетворяющий, по Юнгу, самость, полноту личности. Именно таким он его себе рисовал, когда создавал паттерн продакт плейсмента для компании Pepsiсо… Банки Pepsi должны были — по его, Страхову, тайному замыслу — превратиться в глубинные бомбы, сбрасываемые в коллективное бессознательное. «Бери от жизни все!» — мощнейщий залп по Selbst’у попсовыми жестяными банками.
«Мудрый Старец» с меткой Фонда Юнга на одежде опустил руку.
— Похоже, вы и так уже вполне счастливы. Без этих… «средств высшей власти», — аккуратно прозондировал он Страхова. — Звездное небо над головой и нравственный закон в душе… Верно?
Страхов кивнул.
— Вы позволите присесть? — спросил воплощенный архетипический образ.
Страхов повторил кивок, который получался снизу вверх.
Незнакомец неторопливо устроился рядом, только на спину не лег. Попахивало от него отнюдь не Pepsi, а чем-то крепким.
— Извините, я по долгу службы обязан услышать от вас определенную устную информацию, — ненавязчиво проговорил он. — Я не получил о вас никакого сообщения. Не было, повторяю, никакого сообщения. Это странно… Вы совсем не похожи на игрока. Вы — инспектор?..
— Возможно… — отнюдь не вызывающе ответил Страхов, подумав, что теперь главное — выяснить у «архетипа», как добраться… ну, скажем, до Санкт-Петербурга, а там уж — рукой подать.
— Я готов дать вам устный отчет… — сказал «архетип». — Хотя он будет предельно краток… За отчетный срок — только два игрока третьего уровня. И одна экскурсия — двое аутсорсеров из западного Центра управления. Вот и все за год. Точнее за триста девяносто пять дней.
— Таких аутсорсеров? — спросил Страхов, вытаскивая из-под бронескостюма воротничок фиолетового френча.
«Архетип» взглянул на воротничок, потом пристально посмотрел Страхову в глаза. От него еще сильнее запахло спиртным. «На виски похоже», — подумал Страхов.