— Я скажу старушке, что мы скоро закрываемся, — говорю я Бесси. — Чек есть?
Бесси вскидывает плечо.
— А я почем знаю? Это же ты ее обслуживала.
— Нет, не обслуживала. Столик в углу был твоим.
— Неа, угловой столик был твоим.
— Нет, — стискиваю зубы я. — Думаю, я была бы в курсе, если бы обслуживала ее.
— А я бы не знала?
Я бросаю взгляд на пожилую женщину, сидящую в этой кабинке в полном одиночестве.
— То есть, хочешь сказать, что никто её не обслуживал, пока она была здесь?
— Поскольку мы здесь только вдвоем, думаю, что нет.
Я хмурюсь.
— Давно она там сидит?
Бесси пялится на свои ногти, которые достаточно остры для того, чтобы в случае необходимости кого-то разорвать. Она говорит, что они служат ей защитой во время возвращения домой.
— Не меньше часа. Может, больше. Каждый раз, когда я смотрела, она сидела там.
Я поправляю пучок на затылке.
— Давай-ка я с ней поговорю.
Я встаю, скрипнув стулом по линолеуму. Мои мозоли — и старые, и новые — отзываются жгучей болью, но я успокаиваю себя тем, что скоро буду дома с моим замечательным мужем. И нет, у меня нет для него подарка, но я найду способ загладить свою вину. Если, конечно, мне удастся выбраться из этой дыры.
Я пробираюсь по проходу к кабинке в самом конце, где сидит пожилая женщина, мои шаги гулко отдаются в закусочной. Дешевая кожа на сиденьях разодралась в нескольких местах, являя миру желтый поролон. Перед женщиной нет никакой еды. На столе лежит салфетка с вилкой и ножом, и никто не подал ей даже стакана воды.
Не понимаю. Если она сидит здесь уже больше часа, почему она не попыталась привлечь наше внимание, чтобы мы обслужили её?
Подойдя ближе, я могу различить морщинистые черты её лица: у нее широкий нос, а губы, кажется, поглощены отвисшей челюстью. Её седые волосы собраны в пучок, такой же густой, как у меня.
Самое примечательное в старушке — это её глаза. Кажется, что некогда они были глубоко черного цвета, однако теперь они помутнели от катаракты. И когда я подхожу к ней, они не моргают: они уставились вперед. Она восседает в кабинке, слегка ссутулившись, неестественно неподвижно.
— Мэм? — зову я.
Она не двигается. Старушка не поворачивается в мою сторону и не произносит ни слова.
— Мэм, — снова пытаюсь достучаться до нее я. — Мы… э-э, мы скоро закрываемся.
И вновь — она словно не замечает, что рядом с ней кто-то стоит. Её тело абсолютно неподвижно.
Матерь божья!
Кажется, она мертва.
II
— Бесси! — воплю я. — Бесси!
Господи Боже мой, это самый кошмарный сочельник в моей жизни. Мало того, что я работала две смены подряд в дрянной забегаловке, так еще и забыла обслужить одну из посетительниц, и она умерла. Можно подумать, что, если ты запорола работу в качестве официантки, то самое худшее, что может случиться, — это кто-то съест ужасную еду. Но оказывается, нет. По-видимому, моя халатность убила эту женщину. Она умерла от голода, пока ждала, когда кто-нибудь из нас принесет ей еду.
Я хуже Скруджа. Я определенно заслуживаю угля в чулке. (Вместо кучи вещей из «Все за доллар», которые, вероятно, и лежат в моем чулке).
Бесси спешит к столику и выглядит примерно так же, как я себя чувствую — испуганно. Заметив старуху, она задыхается.
— Она что?..
— Кажется, она откинулась, — пищу я.
Это будет ужасно. Мы должны будем вызвать полицию, а потом… без понятия, что будет дальше. Я представляю себе, что придется оповестить её семью. Её дети и внуки узнают, что их матери/бабушки не будет рядом с ними, чтобы открыть подарки в рождественское утро. Способ «как испортить праздник».
А что, если у нее нет семьи? В конце концов, в канун Рождества старушка сидит совсем одна. А что, если никому нет дела до того, что она умерла? Это еще кошмарнее.
— Что же нам делать? — шепчу я Бесси, как будто, если буду говорить слишком громко, женщина может нас подслушать.
— Женщина! — рявкает Бесси, вставая прямо перед её лицом. — Мы закрываемся! Пора просыпаться!
По-прежнему молчание. О Боже, она точно мертва. И долго ли мертвая женщина сидит здесь?
— Дай-ка я осмотрю её сумочку, — предлагает Бесси. — Может, у нее есть документы.
— А мы не должны позвонить в полицию?