ГЛАВА 4
ГЛАВА 4
— Нет в живых…, — пробормотала я, смотря на него, как на больного. — И как же я тогда…
— Но вы же ясновидящая! — воскликнул он.
И снова накатило.
— Тише, тише, — зашептала я, потирая виски. — Без эмоций, пожалуйста…
Он понимающе закивал:
— Я попробую, извините, — парень немного помолчал, борясь с собой, потом вздохнул и добавил: — И ты попробуй…
— Да как?! Я чувствую человека, если он рядом! И только живых! — твердила я, гоня прочь воспоминания из детства.
— Я заплачу в несколько раз больше!
— Да не в этом дело, как ты не поймёшь?! — простонала я, тоже переходя на "ты". Да, мне жалко его, но не говорить же, что даже то, что я слышу его — уже огромная удача, и сейчас этот парень от меня невозможного просит. Во-первых, у меня точно не получится. — Я не слышу мёртвых, — тихонько проговорила я, виновато опуская голову. Во-вторых, мне страшно даже подумать об общении с мёртвой. И плевать, что я ему вру, с мёртвыми связываться ни за что не стану!
Да, так себе из меня экстрасенс, наверное…
— Попробуй! — стоял он на своём. — Ты пробовала? Поехали на кладбище.
— Ещё чего?! — испугалась я.
Кладбище… мой главный кошмар, я всегда стараюсь это место стороной обходить. Мне там жутко и… громко. Да, самое тихое место для ушей обычного человека является для меня огромной площадью кричащих одновременно голосов. Все они что-то хотят, а потом начинают ходить за мной, пугая и требуя внимания. Это жутко. В детстве мне бабуля помогала избавиться от прилипших душ, читала что-то, и они исчезали. А теперь её рядом нет!
— Пожалуйста, Дарина…, — прошептал этот чокнутый. — Я заплачу. Помоги.
Я отвернулась, чтобы опять не заплакать. На жалость давит, опять о горе вспомнил.
— Давай, ты сначала расскажешь, в чём дело? — попросила я, зажигая в нём лучик надежды. — Но это не значит, что я готова ехать на кладбище!
— Ты боишься, что ли? — удивился парень. — Экстрасенс, который кладбища боится?!
— Я не экстрасенс, — снова отвернулась я.
— Боишься, — усмехнулся он. — В объявлении написано, что ты…
— На заборе тоже много чего написано! — перебила я. — Я…
— Да плевать мне, кто ты. Ты точно что-то чувствуешь — это главное. Я заплачу, — парень достал из кармана пачку денег и положил их на столик.
— Мой приём стоит десять тысяч, — уточнила я, потому что тут было явно больше.