И не было в ней перевала.
Кто-то хорош лишь в штиле,
Кого-то таскает штормом.
Кто-то живёт в квартире.
Кто-то живёт, как может.
Я живу, не как жил, простите.
Что-то меняется всё же.
За то я люблю, как любил.
Люблю навсегда и до дрожи.
Часть.2.
Я сделал всё, что мог. Прости.
Я рассказал тебе про всё.
Про всё, как есть.
За всё прости.
Сдержаться я, увы, не мог.
Я сделал всё, как только знал.
Как только мог себе представить.
Я лбом все стены расшибал.
Я говорил всё так, чтоб намертво!
Скажи мне, лгал?
Я врал хоть раз?
Да, я страдал, рыдал не раз,
Но я не лгал.
Не врал безбожно.
И я не знал, что это можно,
А если б знал, сказал, что ложно.
Что для меня такое ложно.
Я говорил про то, что до́лжно!
Я говорил про всё, как есть.
Не мне решать, что невозможно,
Хоть невозможного и нет…
«Чёрный человек»
Мой тёмный друг – незваный гость.
Не пилигрим и не знаком,
Он не мертвец и он не сон.
Он кто – то здесь, во мне самом.
Мне страшно жалко, я не скрою.
Я в этой жизни не свободен,
Ведь я обязан всей душою,
Быть прикованным к злословью.
Он тихим криком в голове,
Лишь мне твердит о жизни вне.
Лишь мне грохочет злобным ртом,
Что я один во сне во всём.
И он за мной везде следит.
Мне страшно знать, кто этот тип?
Я верен сну, когда в ночи,
Он пишет книгу и молчит.
Он не дурак и не поэт.
Он не поёт, не знает песен.
Он злой, несчастный, в нём есть свет,
Но он закрыт, он груб, бесчестен.
Он страхом в жизни, в голове.
Он дрожь по коже и в душе.
Он здесь и там, он тут – везде.
Даже сейчас сидит во мне.
Незваный гость ночного сна,
Уйди скорей, болит душа.
Твои глаза, как бездна муки,
Как месть того, на ком беда.
Ты – страшных мыслей череда.
И сумасшедших и лукавых.
Острых, лживых и кровавых.
Ты – самый тихий голос мой.
Мне с каждым днём тебя всё жальче,
Ведь ты кто – то не плохой.
Никто не любит – это страшно.
И ты поэтому такой.
Ты не герой, не человек.
Ты страх ужасный, ты изгой.
Слепой, бездарный и вовек,
Вовек обманутый собой…
"Бедный Гений"
Я о́тдал свою жизнь для вас, для всех.
Вы будете читать мои стихи.
И пусть для вас всё это будет грех.
А я буду в сердцах сжигать мосты.
Смерть не будет мне отрада.
От жизни мне не надо сдачи.
Всё моё творчество – эскадра.
А я побит и раскулачен.
Я отдал букву, отдал слово.
Алфавит прода́л искусству.
Что вам подвиг, то не ново.
Мода каждым гадом вьючит.
Вновь и вновь, опять и снова.
Самый яростный попутчик,
Шепчет каждому второму,
Что Поэта надо мучить.
Бедный Гений на улыбку
Свою совесть променял.
Своё сердце, как открытку,
Каждому из вас отда́л.
Во глуши, в тени и мраке.
В злобной клетке бытия.
Отдал душу он собаке,
Что приблизилась любя.
Сгорбив каменные плечи,
Спрятав в плащ свой томный взгляд,
Он закрылся в теле вечном.
Где-то в глубине меня.
«Воскресну»
Я посмотрю на тебя через сотни лет,
Когда твоя душа превратится в снег,
Когда будешь ты падать с неба, но снизу вверх.
Да, всё будет наоборот, не так, как у нас, у всех.
Теперь же, гораздо реже будет звучать твой смех.
Тебе будет за сотню, и жить будет легче всех.
Твоя жизнь – полоса белая без помех.
Театр жизни твоей смотрится, как успех.
Сожаление гордости, правды и ревности.
Служит обычной жизненной бренности.
Глупых задумок закономерности,
Оправдания совести и потребностей.
Человек забывает людские ценности.
В храме души теряет уверенность.
В тёмной комнате пишет доверенность.
В опере хвалит лишь современность.
Не один раз и не три ночи.
Я писал очерк кривым почерком.
Говорил точно и слагал строчки.
Докатил себя до последней точки.
Грандиозные планы – не планы на вечер.
И думал всегда я о чём-то вечном.
Как только привык, что время калечит,
Стал уходить навсегда вечером.
Строки грустные, небо пусто мне.
Мысль гласная, всходит засветло.
Солнце ясное светит пасмурно.
Что же делать? Я жил не запросто.
Запросто видеть, запросто знать.
Запросто людям слова слагать.
Запросто помнить и забывать.
Не запросто только себе не врать.
А с кем говорить, того избегать.
Кого похвалить, кого поругать.