1. Главная
  2. Книги
  3. Голдинг Софья
  4. Дарлинг
  5. Страница 5
Выбрать главу

* * *

Тень поднимается вверх и шарит рукой по стене - выискивает выключатель, а находит меня. - Damn! - тихо ругается Том, вздрагивает, а я уже нахожу в темноте его плечи и губы. - Я думал, ты спишь... А потом он рассказывает мне в ухо своим бархатным шёпотом, с поцелуями, так, что мне кажется - мы не встретились только сейчас, потому что и вовсе не расставались: - Представляешь, он подслушал нас и сказал: «Чёрт возьми, да вы стоите друг друга!», и дал мне отгул, - я не могла наглядеться, и улыбалась, наверное, как умалишённая, пока Том продолжал говорить, - а ещё сказал, что встречал многих поэтов, но очень мало тех, про кого складывают стихи. - Он назвал нас милыми или же идиотами? - Милыми идиотами, sweetheart. Милыми идиотами.

* * *

На маяке скользко, зато теперь есть новый фонарь. Мы оба любим смотреть отсюда на море, хотя, если честно, маяк - это слишком громко для маленькой башенки. В чужой куртке намного теплее, чем только в своей. И дома меня ждёт рубашка, которую я не надену. Сегодня я, наконец-то, засну нагой.

Honey

- Я уже наб­ра­ла те­бе ван­ную. Том улы­ба­ет­ся с бла­годар­ностью, но не­дол­го и вя­ло. Весь отель, как и ули­цы, пах­нут ка­кими-то бла­гово­ни­ями, этот за­пах ед­ва уло­вимый и от не­го кло­нит в сон. Мои но­ги ус­та­ло но­ют - я се­год­ня ис­топта­ла все туф­ли, на­вер­ное, ни ра­зу и не при­сев. А в Тан­же­ре тёп­лые но­чи.

Я ве­шаю в шкаф на­ши ве­щи, слу­шая плеск во­ды. - Ты ужи­нала? - раз­да­ёт­ся из-за сте­ны. - Я ду­мала, ты ел со все­ми. За­казать ужин? - Я спра­шиваю про те­бя, honey. Выд­ви­нув че­модан из-под кро­вати, я ищу ноч­ную одеж­ду, но не мо­гу на этом сос­ре­дото­чить­ся - хо­чет­ся пой­ти к То­му и по­казать, что я улы­ба­юсь. - Да, пе­ред гос­ти­ницей есть ка­фе с мес­тной кух­ней. Ты бы­вал там? - Сво­дишь ме­ня зав­тра. Я прек­ра­щаю по­ис­ки и всё-та­ки заг­ля­дываю в ван­ную. Том ле­жит, от­ки­нув­шись и зак­рыв гла­за, в жел­то­ватом све­те его ко­жа по­хожа на воск. И ко­лени тор­чат из-под мыль­ной во­ды. Он за­меча­ет моё при­сутс­твие и тя­нет ру­ку, под­зы­вая к се­бе. - Бу­дут ноч­ные съ­ём­ки, я дол­жен выс­пать­ся. Но ду­маю, мы смо­жем и по­гулять. По­кажешь, что те­бе пон­ра­вилось? Я нак­ло­ня­юсь, ког­да ви­жу, что он хо­чет по­цело­вать; ли­цо, ко­торое ка­жет­ся блед­ным и хо­лод­ным, на са­мом де­ле ру­мяное и сог­ре­тое. Том при­дер­жи­ва­ет ме­ня, что­бы я не отс­тра­нялась так быс­тро, и мне при­ходит­ся опус­тить­ся на пол. Его рот це­ломуд­ренно зам­кнут, не­жен, и по­целуй сво­дит­ся к дол­го­му ка­санию губ. От не­го мне очень спо­кой­но. - Я то­же. - Дар­линг? - То­же ску­чала по те­бе. Том сме­ёт­ся, об­да­вая ме­ня ды­хани­ем, и да­же нем­но­го сму­ща­ет­ся. Он и сам это­го не за­меча­ет, но на мгно­вение опус­ка­ет гла­за, слов­но на чём-то пой­ман­ный. Я це­лую его за это. - Мне жаль, что я так за­нят. Но ты, ес­ли за­хочешь, мо­жешь прий­ти на съ­ём­ки. - И я не бу­ду те­бя от­вле­кать? - Нет, - пос­ле ка­сания ру­ки на ще­ке ос­та­ёт­ся во­да, - не бу­дешь. Во­да ос­та­ёт­ся за ухом, на шее и за по­лой ха­лата, бли­же к гру­ди. Я бы заб­ра­лась к не­му, при­давив сво­им ве­сом к ван­не, нак­ры­ла бы бёд­ра бёд­ра­ми, ла­доня­ми - пле­чи, но в этом го­роде хо­чет­ся спать. По край­ней ме­ре, се­год­ня. - Ло­жись, - уга­дыва­ет он, - а я ско­ро при­ду. * * *

У кро­вати тя­жёлый бал­да­хин. Ткань тём­но-си­няя и тём­но-жёл­тая, под цвет мо­за­ике на по­лу, и это стран­ное со­чета­ние, меж­ду тем, слов­но вы­ража­ет весь го­род, его аро­маты, лю­дей. В не­яр­ком све­те бра всё ка­жет­ся ту­ман­ным и ска­зоч­ным. На ули­це кто-то иг­ра­ет, бе­ря низ­кие но­ты. - Та­кое здесь час­то? - спра­шиваю я, ког­да Том вы­ходит, об­вя­зыва­ясь по­лотен­цем. Я при­сажи­ва­юсь на кро­вати, что­бы луч­ше ви­деть его. - Ка­жет­ся, тре­тий раз за не­делю. По­хоже на ко­лыбель­ную. Ес­ли за­думать­ся, мож­но пред­ста­вить ис­то­рию - что-ни­будь про том­но­окую де­вицу и лю­бовь. Мне нуж­но пе­ре­одеть­ся и лечь нор­маль­но, но ше­велить­ся не хо­чет­ся. - Тут зер­ка­ло. Я смот­рю на се­бя и ду­маю, ко­му бы­ло нуж­но встра­ивать зер­ка­ло под бал­да­хин. Мо­жет, эта кро­вать рань­ше сто­яла в ма­рок­кан­ском двор­це. Мо­жет, это кро­вать на­лож­ни­цы, что­бы она лю­бова­лась со­бой и сул­та­ном, ко­торый на­веща­ет её по но­чам. Мо­жет, кро­вать са­мов­люблён­но­го прин­ца. В но­гах при­ят­но по­калы­ва­ет. - Мне раз­деть те­бя? Я мо­таю го­ловой и встаю. Том хо­дит по ком­на­те, ра­зыс­ки­вая те­лефон, за­водит бу­диль­ник, уби­ра­ет кни­ги на тум­бе в стоп­ку, ста­вит ста­кан во­ды с мо­ей сто­роны. Я на­хожу лёг­кую со­роч­ку и зад­ви­гаю че­модан об­ратно под кро­вать. Тро­гаю узел ха­лата, со­бира­ясь раз­деть­ся, и всё-та­ки го­ворю: - Зер­ка­ло на по­тол­ке - это стран­но. Но не го­ворю, по­чему. - Хо­чешь, я по­кажу, что нет? Я чувс­твую, как Том под­хо­дит ко мне. А по­том всё кру­тит­ся, рез­ко и юр­ко, из ме­ня вы­шиба­ет дух - я пу­га­юсь. И от его хват­ки боль­но сад­нит под мыш­ка­ми. - Том! - Я раз­бу­дил те­бя? Он улы­ба­ет­ся, гля­дя на моё от­ра­жение из-за мо­его же пле­ча. Я ле­жу на нём свер­ху, спи­ной к гру­ди, плот­но при­жав к кро­вати, но ему буд­то не тя­жело - он креп­ко дер­жит ме­ня, ког­да я пы­та­юсь спол­зти. - Пос­мотри на­верх, дар­линг, - шеп­чет он, и я не­воль­но под­став­ляю ухо под его по­целуй. И смот­рю. Смот­рю и крас­нею. По­лы ха­лата ра­зош­лись от дви­жения, ого­лив на­гие бёд­ра - это поч­ти вы­зыва­юще; я под­тя­гиваю но­ги, что­бы Том не гля­дел на ме­ня. Или что­бы я не гля­дела на То­ма. Он опять улы­ба­ет­ся. - Нет? Спра­шива­ет, по­ложив ру­ки на та­лию, сжи­мая че­рез ха­лат, спра­шива­ет и зна­ет, как дей­ству­ет на ме­ня. Я не мо­гу отор­вать взгля­да от его паль­цев, ак­ку­рат­но раз­вя­зыва­ющих узел. Том стя­гива­ет ткань мед­ленно, нес­пешно раз­гля­дывая ме­ня; ого­ля­ет жи­вот, грудь и пле­чи. Я по­нимаю, что хо­чу про­дол­же­ния, ощу­щая жар и при­ят­ную тя­гу в па­ху, лю­бу­ясь тем, как лю­бу­ет­ся мною Том. А по­том его ла­донь нас­той­чи­вым дви­жени­ем от­кло­ня­ет моё ко­лено; я всё-та­ки пы­та­юсь про­тивить­ся, при­тяги­ваю к не­му вто­рое, что­бы зак­рыть­ся, но ру­ка нак­ры­ва­ет и его. Том за­мира­ет, впи­ва­ясь паль­ца­ми в мою ко­жу, и это по­хоже на без­мол­вное тре­бова­ние. Я лов­лю его взгляд, уже цеп­кий и жар­кий, а он гля­дит в от­вет ожи­да­юще пря­мо. Я от­ки­дываю го­лову ему на пле­чо и не ви­жу - чувс­твую, как Том раз­во­дит мои но­ги в сто­роны, на­дав­ли­вая на них. От его взгля­да нап­ря­га­ют­ся бёд­ра, воз­дух вок­руг ста­новит­ся вяз­ким и душ­ным. Я не мо­гу смот­реть на се­бя так, как де­ла­ет он - мне от это­го стыд­но. Его паль­цы пол­зут вниз по внут­ренней сто­роне бед­ра, лас­ко­во, опус­ка­ют­ся на жи­вот, по­том - на грудь. Он тро­га­ет ме­ня, воз­бужда­ет: сжи­ма­ет сос­ки, це­лу­ет шею и пле­чо вна­чале су­хо и ко­рот­ко, за­тем про­водит вдруг язы­ком, от­че­го я вски­дываю к не­му ру­ки. Я мо­гу толь­ко гла­дить влаж­ные во­лосы и ли­цо, но это­го дос­та­точ­но, что­бы он по­нимал, как мне хо­рошо. Мне нра­вит­ся слы­шать не­ров­ное ды­хание и ман­до­лину, ле­ниво на­иг­ры­ва­ющую под ок­ном. Эти стру­ны том­ные, как се­год­няшний ве­чер, и хо­тя же­лание раз­раста­ет­ся, оно нем­но­го дру­гое, чем преж­де, чем ког­да-ли­бо до. Я чувс­твую ру­ку, опу­щен­ную вниз, на­конец, тро­га­ющую ме­ня, и мне ка­жет­ся, что я всё же сплю - очень слад­ко. Том де­ла­ет это слад­ко. Мне хо­чет­ся выг­нуть­ся. Но­ги са­ми рас­хо­дят­ся ши­ре, слаб­нут. - Ум­ни­ца, - хва­лит он, и зву­чало бы гру­бо, ес­ли бы это ска­зал дру­гой, - моя неж­ная ле­ди. От каж­до­го дви­жения его пред­плечье гла­дит­ся о мой бок. Я ощу­щаю обо­рот паль­цев преж­де, чем он про­ис­хо­дит. Мед­ленно, мяг­ко, сколь­зко. В го­лове тя­жело и пус­то - я поз­во­ляю се­бе мах­нуть бёд­ра­ми. Том смот­рит на это, ви­дит и с жа­ром смы­ка­ет гу­бы в угол­ке мо­его рта, и хо­тя мне не­удоб­но, я от­ве­чаю. На­вер­ное, за­течёт шея, но я всё-та­ки по­целую его. А по­том я лов­лю се­бя на же­лании наб­лю­дать. Страсть под­стё­гива­ет ме­ня под­нять гла­за вверх, пос­мотреть, как не­заго­релая ла­донь гла­дит, во­дит, на­дав­ли­ва­ет; я поч­ти сда­юсь. Поч­ти сда­юсь, креп­ко

~ 5 ~