«Verlangen Sie nicht von mir, die alberne Sprache zu sprechen, die Sie hier benutzen. Ich liefere das Benzin, ich verschwende meine Zeit nicht in Klassenzimmern! Hier ist mein Schlüssel.«
«Ich sprech die Sprache selbst kaum, Genosse«, sagte der Wachmann und lachte, als er das kleine, flache, kartenähnliche
Ding entgegennahm und in die computerisierte Maschine steckte. Die schwere Eisenschranke hob sich in vertikale Stellung. Der Wachmann gab den Schlüssel zurück, und der Schakal fuhr eilig durch ein miniaturisiertes» West-Berlin«.
Er raste durch den engen Nachbau des Kurfürstendamms zur Budapester Straße, wo er abbremste und den Tank öffnete. Das Benzin floß auf die Straße. Dann langte er in den offenen Beutel auf dem Sitz neben sich, riß die kleinen, getimten Sprengsätze hervor und schleuderte sie, wie er es bereits in allen südlichen Lagern an der Grenze zu» Frankreich «getan hatte, durch die heruntergedrehten Fenster auf beiden Seiten des Lastwagens in die Fundamente der Gebäude, die er für am leichtesten entzündbar hielt. Er raste in den Sektor» München«, dann nach» Bremerhaven «am Fluß und schließlich nach» Bonn «und den verkleinerten Versionen der Botschaften in» Bad Godesberg«, tränkte die Straßen und verteilte Sprengsätze. Er sah auf seine Uhr. Es war mittlerweile an der Zeit zurückzufahren. Ihm blieben gerade noch fünfzehn Minuten, bis die ersten Detonationen in» Westdeutschland «stattfinden würden gefolgt von den Explosionen in» Italien-Griechenland«,»IsraelÄgypten «und» Spanien-Portugal«, jeweils acht Minuten auseinander, um größtmögliches Chaos zu verbreiten.
Es gab für die Feuerwehr keine Möglichkeit, die flammenden Straßen und Gebäude in den verschiedenen Sektoren ihrer Lager nördlich von» Frankreich «zu retten. Man würde Löschzüge aus den angrenzenden Lagern ordern, die dann zurückgerufen werden mußten, wenn die Feuer in ihren eigenen Lagern ausbrachen. Es war die einfache Formel kosmischer Konfusion, wobei der Kosmos das falsche Universum von Nowgorod war. Die Grenztore würden geöffnet werden, hektischer Verkehr ungehindert durchfahren können, und um die Verwüstung vollkommen zu machen, mußte das Genie, das Ilich Ramirez Sanchez hieß — durch die Irrtümer des gleichen Nowgorod als Carlos, der Schakal, in die Welt des Terrors gebracht —, in» Paris «sein, nicht in seinem Paris, sondern im verhaßten» Paris «von Nowgorod, und er würde es bis auf die Grundmauern niederbrennen, wie es sich die Wahnsinnigen des Dritten Reiches niemals hatten träumen lassen. Dann würde» England «folgen und schließlich, endlich, das größte Lager im verachteten, isolierten, illusionsreichen Nowgorod, wo er seine triumphierende Botschaft hinterlassen würde — die» Vereinigten Staaten von Amerika«, Züchter des abtrünnigen Attentäters Jason Borowski. Das Statement würde so rein und so klar sein wie Alpenwasser, das das Blut eines zerstörten, falschen Universums fortwusch.
«Ich allein habe das getan. Meine Feinde sind tot, und ich lebe.«
Carlos sah in seine Sporttasche. Was blieb, waren die tödlichsten Mordwerkzeuge, die er im Arsenal von Kubinka gefunden hatte. Vier geschichtete Reihen von verpackten, hi tze suchenden Raketen, insgesamt zwanzig, jede davon in der Lage, das komplette Fundament des Washington Monuments in die Luft zu sprengen. Wenn sie erst einmal gezündet und losgelassen waren, würde jede von ihnen das Feuer suchen und ihre Arbeit tun. Befriedigt schloß der Schakal den Benzinstutzen, wendete und raste zur Grenze zurück.
Der schläfrige Techniker im Hauptquartier zwinkerte mit seinen Augen und starrte auf die grünen Buchstaben auf dem Bildschirm vor sich. Was er las, ergab eigentlich keinen Sinn, aber die Genehmigungen blieben unangefochten. Zum fünften Male hatte der Kommandant des» spanischen «Lagers die nördliche Grenze nach» Deutschland «in beiden Richtungen überquert und fuhr jetzt wieder zurück nach» Frankreich«. Zweimal hatte der Techniker, als die Kodes übermittelt worden waren und in Übereinstimmung mit der in Kraft gesetzten, höchsten Alarmstufe gestanden hatten, die Grenzkontrollen von» Israel «und» Italien «angerufen, und man hatte ihm gesagt, es sei nur ein Tanklastwagen durchgefahren. Das war die
Information, die er dem für den Kode zugelassenen Trainer Benjamin gegeben hatte, aber jetzt wunderte er sich. Warum sollte ein so hochrangiger Beamter einen Tanklastzug fahren?… Andererseits, warum nicht? In Nowgorod war Korruption an der Tagesordnung, und vielleicht suchte der Kommandant nach korrupten Machenschaften oder kassierte bei Nacht seinen Anteil. Dennoch, da keine Meldung über eine verlorene oder gestohlene Karte vorlag und die Computer keinen Einspruch erhoben, war es besser, sich nicht um die Sache zu kümmern. Man wußte nie, wer sein nächster Vorgesetzter sein konnte.
«Faites vite s'il vousplatt!« sagte Borowski zu der Wache am Grenzübergang, als er dem Mann seine Karte gab.
«Do… oui«, erwiderte der Wachmann und ging eilig zur Maschine, um die Genehmigung einzuholen, als ein gewaltiger Tanklastwagen in der anderen Richtung auf dem Weg nach» England «durchfuhr.
«Bestehen Sie nicht zu sehr auf dem Französisch«, sagte Benjamin auf dem Vordersitz neben Jason.»Diese Jungs geben sich größte Mühe, aber sie sind keine Linguisten.«
«Cal-if-fornia… here I come«, sang Borowski leise.»Sind Sie sicher, daß Sie und Ihr Vater nicht zu Ihrer Mutter nach L.A. wollen?«
«Halten Sie den Mund!«
Der Wachmann kam zurück, salutierte, und die Eisenschranke wurde angehoben. Jason gab Gas, und nur Augenblicke später sah er einen in Flutlicht gehüllten, dreistöckigen Nachbau des Eiffelturms. Weiter entfernt gab es rechts einen MiniaturChamps-Elysees mit einer hölzernen Reproduktion des Are de Triomphe, hoch genug, um unverkennbar zu sein. Nachdenklich wanderten Borowskis Gedanken zurück zu diesen unruhigen, schrecklichen Stunden, als er und Marie durch Paris gelaufen waren und verzweifelt versucht hatten, einander zu finden… Marie, oh, Gott, Marie! Ich möchte zurückkommen. Ich möchte wieder David sein. Er und ich, wir sind soviel älter geworden. Er macht mir keine Angst, und ich ärgere ihn nicht mehr… Wer? Wen von uns?
«Warten Sie«, sagte Benjamin und berührte Jasons Arm.»Langsam.«
«Was ist?«
«Stop«, rief der junge Trainer.»Fahren Sie rechts ran und machen Sie den Motor aus.«
«Was ist los mit Ihnen?«
«Ich bin nicht sicher. «Benjamin hielt seinen Kopf in den Nacken gelegt, seine Augen in den klaren Nachthimmel und auf das schimmernde Leuchten der Sterne gerichtet.»Keine Wolken«, sagte er geheimnisvoll.»Keine Stürme.«
«Es regnet auch nicht. Na und? Ich möchte zum spanischen Lager!«
«Da ist es wieder…«
«Wovon, zum Teufel, reden Sie?«Und dann hörte es auch Borowski… weit weg, das Geräusch von fernem Donner, aber die Nacht war klar! Wieder geschah es und wieder und wieder, ein tiefes Grollen nach dem anderen.
«Da!«rief der junge Russe aus Los Angeles, stand im Jeep auf und deutete nach Norden.»Was ist das?«
«Das ist Feuer, junger Mann«, antwortete Jason zögernd, während er selbst aufstand und das pulsierende, gelbe Glühen anstarrte, das den Himmel in der Ferne erhellte.»Und ich würde sagen, das ist das spanische Lager. Da wurde er ursprünglich ausgebildet, und deshalb ist er zurückgekommen — um den Laden in die Luft zu sprengen! Das ist seine Rache!.. Gehen Sie runter, wir müssen hin!«
«Nein, Sie irren sich«, unterbrach Benjamin und ließ sich eilig auf den Sitz fallen, während Borowski den Motor startete und den Jeep ruckartig anfahren ließ.»>Spanien< ist nicht mehr als fünf oder sechs Meilen von hier. Dieses Feuer ist viel weiter weg.«