Where areyou from?… Ah, Germany. Und wo kommst du jetzt gerade her? Aus dem Sturm, ja das glaube ich. Aus dem Sturm. Das ist wirklich funny, wenn auch nur a little bit. Meine Kollegen… das sind meine Mitarbeiter und Geschäftspartner, ich habe sie heute hierher eingeladen, aber das Wetter! Nur 12 sind hier, ich habe 20 eingeladen, nur 12 haben es geschafft und 6 Models. Sie haben mir die Garantie auf mindestens 10 Models gegeben, normalerweise sind 20 oder mehr da, aber heute nur 6. Sie haben es nicht geschafft.
6 Mädchen und 12 Männer, das geht zwar auch irgendwie, aber ich sorge mich um Nazar. Mein engster Mitarbeiter. Er ist irgendwo unterwegs verloren gegangen. Er ist losgefahren, das ist sicher, mit noch zwei anderen im Auto, sie waren hinter uns, aber dann waren sie irgendwann nicht mehr hinter uns, und er geht nicht ans Telefon. Ich mache mir Sorgen. Was meinst du, ob sie in die Schlucht gestürzt sind? In den Fluss, das ist nicht ausgeschlossen. Bei dem Schnee. Kannst du dir das vorstellen? Ich habe meine besten Mitarbeiter und Geschäftspartner eingeladen und jetzt sind vielleicht drei von denen tot. Ich fühle mich verantwortlich, auch wenn es ein Unfall war.
Aber, sagte Darius Kopp, während er sich nun endlich richtig umsah. Noch einmaclass="underline" Männer in Hüfttüchern, Frauen in Bikinis, im Verhältnis 2 zu 1, in Sofaecken, an einem Billardtisch, vermutlich auch im Whirlpool, das kann man von hier aus nicht gut sehen, er ist hinter der Treppe untergebracht, und auf der Treppe gehen zwei zu einer oberen Ebene hinauf, ein Mann und eine Frau, die Frau trägt goldene Highheels zu ihrem türkisfarbenen Bikini, ihre Haut weißer als weiß.
Aber, sagte Darius Kopp, es ist doch gar nicht sicher. Sicher ist es nicht, sagte der andere trübsinnig. Übrigens: ich bin Arslan.
Beide mussten sich strecken, damit sie sich über die Theke hinweg die Hand geben konnten. Auch unsere Hände sind gleich, außer, dass meine blond behaart sind. Der Mann namens Arslan trug ein schweres Schmuckstück um den bulligen Hals, eine goldene Schlange um einen grünen Stein, das Lederband, an dem sie hängen, war schon etwas speckig. Dieses plötzliche Wahrnehmen der Speckigkeit führt dazu, dass du nun auch alles andere in großer Deutlichkeit siehst. Woraus alles gemacht ist. Die weißgelben Kunstmarmorplatten, mit denen der Boden ausgelegt ist. Die graphitfarbenen Fugen dazwischen. Die gelborange Ölfarbe der Wände. Der mal Holz, mal Glas mimende Kunststoff der Wandleuchten. Die Bläschen im Glas der Teelichthalter, die Nahtstellen zwischen den Spiegelpaneelen an der Rückwand der Bar, die schwarzsilberne Unebenheit in der Linie, dort, wo winzige Teile der Beschichtung abgeplatzt sind. Das Chrom der Fußstütze und der Stuhlbeine, das Kunstleder der Sitzflächen. Die Färbung des Kunstleders, die Narbung des Kunstleders, die Festigkeit des Kunstleders (ich persönlich ziehe es samtähnlichem Plüsch, ob rot oder nicht rot, dennoch jeder Zeit vor). Schließlich erkannte Kopp auch, was das von seiner Position aus etwas verdeckte Ölgemälde an der Wand des Billardraums darstellte: eine blonde Frau, die auf dem Rücken eines Stiers reitet, oder nein, sie liegt auf ihm, wie auf einer Chaiselongue, die Füße am höchsten, der Kopf am tiefsten Punkt, ihre Brüste stehen wie zwei Gugelhupfe.
Do you like it?
Pardon?
Meinen Schmuck. Gefällt er dir?
Ja, sagte Darius Kopp. Er ist beeindruckend.
Ich stelle ihn her. So was. Und so was, zum Beispiel.
Der Alpha (Arslan. Alpha. In Wahrheit nenne ich ihn bei mir so) zeigte auf das Mädchen, das auf dem Barhocker neben ihm saß. Als Einzige trug sie keinen Bikini, sondern ein schwarzes Trikotkleid und ein steinbesetztes Diadem im dunklen Haar. Der Alpha zeigte auf das Diadem.
Tjebe nrawitsa?
Da, sagte das Mädchen. Zierlich wie ein Reh. Nein, eine Antilope. So eine winzige Thomson-Gazelle.
Priwet, sagte Darius Kopp, der vollendete Gentleman, wenn es uns schon in einen Gentlemans Club verschlagen hat, und reichte auch der Gazelle die Hand.
Priatno pasnakomitsa, sagte sie vornehm, freut mich, dich kennenzulernen. Ihre Zähne, ihre Mandelaugen, die Honigfarbe ihrer Haut. Sie ist die Schönste hier, er hat sich die Schönste gesichert. Alpha.
Ich mache alles selbst. Das Design und alles. Das ist mein Geschäft. Schmuck und Ziergegenstände aus Edelsteinen. Armenien ist berühmt für seine Edelsteine.
Um den Billardtisch herum vier Männer und zwei Mädchen. Eine davon, die Blonde, beugt sich gerade über den Tisch und spielt, dass sie versucht zu zielen. Der Rücken des Mädchens ist gesprenkelt mit diskusförmigen Muttermalen. Helle Haut, schwarze Muttermale, sie leuchten bis hierher, der Bikinislip ist orange, ein Mann drückt sein Hüfttuch dagegen.
Und, was machst du hier? Ich bin auf Reisen. Geschäftlich?
Nein. Ich wollte den Ararat sehen. Ach ja, der Ararat.
Als wären unter das Saxophongedudel Stöhner gemischt. Oder kommen sie bereits aus den nicht einsehbaren Gebieten der Sofalandschaft?
Ach ja, der Ararat, sagte Arslan, der Schmuckunternehmer, ja, der Ararat, sagte auch Darius Kopp, und ab hier ließ sich ein langes und klischeereiches Gespräch nicht mehr vermeiden. Über Armenistan (über den Van-See hinaus, bis nach Malatya!)
(Im Whirlpool wird gelacht. Drei Personen.)
die Panturken (sowie auch die Araber und die Perser)
(In der Sofaecke füttert ein Mann ein Mädchen mit einer roten Paprika. Er hält sie so hoch, dass sie mit der Zunge danach angeln muss.)
die Georgier
(Der Massageclub bei uns in der Straße heißt Orpheus. Ich saß häufig in der Taubstummenkneipe gegenüber. Während Juri nicht aufhörte, von einem FKK-Club im Brandenburgischen zu faseln.)
die Russen
(Der Busen der Mädchen. Die winzigen Brüste. Die großen Brüste. Und die, die wie zwei Granatäpfel sind. Die Farbe der Warzen. Die hellen, die dunklen, die glatten, die rauen. Deine brombeerfarbenen.)
den Kommunismus
(Der Hintern der Mädchen. Die winzigen. Die riesigen. Und die, die wie zwei Honigmelonen sind.) Putin
(Der Atem der Mädchen unter ihren Rippen, in ihrem Bauch. Die Ader unter dem Schlüsselbein, die Ader an der Leiste.)
den KGB
(Während die Vulva…) Deutschland (»is good?«)
(Während die Scheide einfach unbegreiflich ist. Ich weiß noch, wie sich deine angefühlt hat. Könnte das Empfinden einer anderen Scheide, könnte die Erfahrung des Gefühls in 100 anderen Scheiden die Erinnerung an dich wirklich löschen?) Und was ist dein Beruf?
(Die Schwingungen der Treppe in den Füßen der Barhocker. Die Zimmer sind oben. Die Frau geht vorne, die beiden Männer hinterher. Sie hat ihr Oberteil nicht mehr an.)
Vielleicht kannst du unser Computernetzwerk auch gestalten?
(Sie sind alle schön und keine gefällt mir. Die mit dem Diadem, vielleicht.)
Ja, sagte Darius Kopp, warum nicht?
Thank you, sagte Darius Kopp und steckte die Visitenkarte des Schmuckmachers hinter den Rand des Hüfttuchs, als wäre da eine Tasche. Ein echter Profi. Selbst in so einer Situation sorgt er dafür, dass der Barmann eine Karte von ihm unter der Theke aufbewahrt. Sie ist aus schwarzem Karton, in die linke obere Ecke sind mit Weiß die Umrisse eines Schmuckstücks aufgedruckt. Nun klebt sie unter dem Rand des Hüfttuchs an Darius Kopps Haut.
Yelena can give you a massage. Arslan deutete mit dem Kopf zum Mädchen im schwarzen Kleid. I pay for it. Be my guest.
Ihr Name ist also Yelena. Sie sieht so zart aus, ihre Hände sind wie Puppenhände, sie kann wahrscheinlich überhaupt nicht massieren.