Das Vermächtnis des Lichts

»Talmanes«, sagte Sandip leise. »Diese Stadt wird sich bald in eine Todesfalle verwandeln. Es gibt nicht genügend Ausgänge. Wenn wir zulassen, dass die Bande drinnen eingekesselt wird …«

»Ich weiß. Aber …«

An den Toren durchfuhr die Flüchtlinge ein Gefühl, das sich weiter fortpflanzte. Beinahe war es körperlich zu spüren, ein Schauder. Die Schreie wurden noch lauter. Talmanes fuhr herum; riesige Gestalten bewegten sich in den Schatten des Tores.

»Beim Licht!«, stieß Sandip hervor. »Was ist das?«

»Trollocs!«, sagte Talmanes. »Licht! Sie wollen das Tor erobern, die Flüchtlinge einsperren.« Die Stadt verfügte über fünf Tore; falls die Trollocs sie alle hielten …

Das war bereits ein Gemetzel. Falls die Trollocs die angsterfüllten Menschen an ihrer Flucht hindern konnten, würde es noch viel schlimmer werden.

»Lasst die Reihen schneller vorrücken!«, brüllte Talmanes. »Alle Männer zu den Stadttoren!« Er trieb Selfar zum Galopp an.

An jedem anderen Ort hätte man das Gebäude als Gasthaus bezeichnet, aber außer der Frau mit dem abgestumpften Blick, die sich um die paar schmucklosen Zimmer kümmerte und fade Mahlzeiten zubereitete, war Isam hier noch niemand anderem begegnet. Ein Besuch an diesem Ort war niemals erfreulich. Er saß auf einem harten Hocker an einem Tisch aus Pinienholz, der so alt war, dass er vermutlich schon lange vor seiner Geburt jede Farbe verloren hatte. Er vermied es, zu oft mit der Oberfläche in Berührung zu kommen, damit er sich nicht mehr Splitter einfing, als Aiel Speere hatten.

Ein verbeulter Zinnbecher war mit einer dunklen Flüssigkeit gefüllt, aber Isam trank nicht. Er saß nahe genug am einzigen Fenster des Schenkraums an der Wand, um die ungepflasterte Straße zu beobachten, die jetzt am Abend von ein paar an den Nachbarhäusern hängenden verrosteten Laternen kaum ausreichend beleuchtet wurde. Er achtete darauf, sein Profil nie durch das verdreckte Glas sehen zu lassen. Er schaute nie direkt nach draußen. In dieser Stadt war es immer besser, keine Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen.

Die Stadt. Das war der einzige Name, den der Ort hatte, falls man das überhaupt als Namen bezeichnen konnte. Im Verlauf von zweitausend Jahren war diese Siedlung aus primitiv gezimmerten Gebäuden zahllose Male neu errichtet worden. Tatsächlich ähnelte sie sogar einer Stadt von ordentlicher Größe, wenn man die Augen zusammenkniff und nicht genau hinsah. Die meisten Häuser waren von Gefangenen gebaut worden, die oftmals kaum oder auch gar keine Ahnung vom Handwerk hatten. Überwacht hatten sie Männer, die genauso inkompetent gewesen waren. Eine ordentliche Zahl der Gebäude schien lediglich von den Nebenhäusern aufrechterhalten zu werden.

Schweiß rann Isam die Schläfen hinunter, während er verstohlen die Straße im Auge behielt. Wer würde zu ihm kommen?

In der Ferne konnte er nur mühsam die Umrisse des Berges ausmachen, der den Nachthimmel spaltete. Irgendwo scharrte Eisen über Eisen; es klang wie ein stählerner Herzschlag. Auf der Straße bewegten sich Gestalten. In Umhänge gehüllte Männer, deren Gesichter bis zu den Augen von blutroten Schleiern verborgen wurden.

Isam achtete darauf, die Blicke nicht auf ihnen ruhen zu lassen.

Donner grollte. Die Hänge dieses Berges waren voller seltsamer Blitze, die nach oben in die allgegenwärtigen grauen Wolken zuckten. Nur wenige Menschen wussten von dieser Stadt, die nicht weit vom Thakan’dar-Tal entfernt lag, über das sich der Shayol Ghul erhob. Selbst Gerüchte darüber waren nur wenigen bekannt. Isam hätte nichts dagegen gehabt, zu den Unwissenden zu gehören.

Wieder ging ein Mann vorbei. Rote Schleier. Sie hatten sie ständig hochgezogen. Nun, jedenfalls so gut wie immer. Wenn man sah, wie einer den Schleier senkte, war es höchste Zeit, ihn zu töten. Tat man das nicht, tötete er dich. Die meisten der rot verschleierten Männer schienen keinen Grund zu haben, auf der Straße zu sein, wenn man davon absah, dass sie einander finstere Blicke zuwarfen und nach den zahlreichen umherstreunenden wilden Hunden mit den hervortretenden Rippen traten. Die wenigen Frauen, die ihre Unterkünfte verlassen hatten, huschten mit gesenkten Blicken am Straßenrand entlang. Kinder waren keine zu sehen, und vermutlich würde es auch wenige geben. Die Stadt war kein Ort für Kinder. Das wusste Isam. Er war hier aufgewachsen.

Einer der auf der Straße vorbeigehenden Männer schaute zu Isams Fenster und blieb stehen. Isam verharrte reglos. Die Samma N’Sei, die Sichtblender, waren schon immer empfindlich und voller Stolz gewesen. Nein, empfindlich traf es nicht einmal annähernd. Sie brauchten keinen besonderen Grund, um mit dem Messer auf einen der Talentlosen loszugehen. Für gewöhnlich war es einer der Diener, der daran glauben musste. Für gewöhnlich.

Der rot verschleierte Mann starrte weiterhin in seine Richtung. Isam beruhigte seine Nerven und starrte bewusst nicht zurück. Der Befehl, sich hier einzufinden, war dringend gewesen, und man ignorierte solche Dinge nicht, wenn man überleben wollte. Trotzdem … sollte der Mann noch einen Schritt auf das Gebäude zu machen, würde er hinüber ins Tel’aran’rhiod wechseln, in dem sicheren Wissen, dass ihm von diesem Ort nicht einmal einer der Auserwählten würde folgen können.

Abrupt wandte sich der Samma N’Sei vom Fenster ab. Wie ein Blitz bewegte er sich von dem Haus fort. Isams Anspannung ließ etwas nach, aber sie würde nie ganz verschwinden, nicht an diesem Ort. Obwohl er seine Kindheit hier verbracht hatte, war dieser Ort nicht sein Zuhause. Dieser Ort war der Tod.

Etwas bewegte sich. Isam blickte zum Ende der Straße. Ein hochgewachsener Mann kam auf ihn zu; er trug einen schwarzen Mantel und einen ebenfalls schwarzen Umhang, und sein Gesicht war entblößt. Unglaublicherweise leerte sich die Straße, als Samma N’Sei fluchtartig in Gassen und Nebenstraßen verschwanden.

Also handelte es sich um Moridin. Isam hatte den ersten Besuch des Auserwählten in der Stadt nicht miterlebt, aber er hatte davon gehört. Die Samma N’Sei hatten Moridin für einen der Talentlosen gehalten, bis er ihnen das Gegenteil bewies. Ihm waren ihre Einschränkungen fremd.

Die Zahl der toten Samma N’Sei unterschied sich je nach Erzähler, aber es waren nie weniger als ein Dutzend. Was er jetzt beobachtete, verriet Isam, dass es sich wohl um die Wahrheit handeln musste.

Als Moridin die Schenke erreichte, waren nur noch die Hunde auf der Straße. Und Moridin ging daran vorbei. Isam verfolgte seinen Weg so aufmerksam, wie er es wagte. Moridin schien weder an ihm noch an der Schenke interessiert zu sein, aber der Befehl hatte gelautet, hier zu warten. Vielleicht hatte der Auserwählte noch etwas anderes zu erledigen, und er war zweitrangig.

Nachdem Moridin außer Sicht war, nahm Isam endlich ein Schluck von der dunklen Flüssigkeit. Bei den Stadtbewohnern hieß sie bloß »Feuer«. Sie machte ihrem Namen alle Ehre. Angeblich hatte sie Ähnlichkeit mit einem Getränk aus der Wüste. Wie alles andere in der Stadt war es die korrumpierte Version des Originals.

Wie lange würde Moridin ihn wohl warten lassen? Es gefiel ihm hier nicht. Es erinnerte ihn zu sehr an seine Kindheit. Eine Dienerin kam – das Kleid der Frau bestand praktisch nur noch aus Lumpen – und knallte einen Teller auf den Tisch. Sie wechselten kein Wort.

Isam warf einen Blick auf die Mahlzeit. Klein geschnittenes und zerkochtes Gemüse – hauptsächlich Zwiebeln und Pfefferschoten. Er probierte, dann seufzte er und schob den Teller weg. Das Gemüse war so geschmacklos wie ungewürzter Hirsebrei. Fleisch gab es gar keins. Das war eigentlich sogar von Vorteil; er aß nicht gern Fleisch, solange er es nicht selbst erlegt hatte. Das rührte noch aus seiner Kindheit her. Hatte man es nicht selbst geschlachtet, konnte man sich nie sicher sein. Jedenfalls nicht hundertprozentig. Hier oben bestand bei Fleisch durchaus die Möglichkeit, dass das Tier im Süden gefangen worden war oder es sich um eines handelte, das hier oben aufgezogen worden war, also eine Kuh oder eine Ziege.