– А, кстати, где этот твой Званск?
– На юге области, под Боровском. Товарищ полковник, вы мне пистолет вернули бы, а? Без патронов.
– Так и быть. Как патроны расстреляю, так и верну. Впрочем, он тебе больше не понадобится.
– Это как? - У него снова начинает ползти вниз челюсть.
– Именно так, правильно понял. - Я встаю и напоминаю: - Ключи от машины.
– Они у сержанта. - От страха он даже соображать начал.
Я снимаю с него наручники, бью по морде, жду, снова надеваю наручники.
– В левом кармане плаща.
Входит Яна, она в брюках и сапогах. И злорадно ябедничает:
– А он еще хотел меня изнасиловать.
– Ах, да, - вспоминаю я. - Сама посчитаешься? Или как?
– Неужели? А ну встать, гнида!
Капитан встает. Яна со всего маха бьет его носком сапога в пах.
– Какая ты жестокая! - ужасаюсь я, прижав ладони к щекам.
– Яичница, - деловито констатирует Яна, глядя, как он корчится на полу.
Я переодеваюсь, собираю кое-какие вещи. Яна обходит квартиру, выключает везде свет, перекрывает газ.
– Посидел? - спрашиваю я капитана. - Пошли.
Яна запирает квартиру, вызывает лифт. Я распахиваю дверцу пожарного шкафа и пристегиваю капитана к крану. Он сразу веселеет.
– Рано радуешься. Я тебя все равно достану.
– Я вам ничего плохого не сделаю, - вдруг врет он. - Я буду молчать. И перед вашей женой извиняюсь, прошу прощения.
Яна уже входит в лифт, бросает ему через плечо достойный ответ.
– Согласен, - страстно шепчет он вслед. - Согласен - куда угодно…
Мы беспрепятственно спускаемся, садимся в машину. И опять кружим по городу в предрассветных сумерках.
Какая же нынче длинная ночь… И когда она кончится?
На одном из перекрестков Яна вдруг говорит:
– Дай-ка мне пистолет. За нами какая-то машина увязалась. Следит.
– Правильно, влепи ему в фару. Это Проша, такие штаны мне отжалел, жлоб, просто унизительно.
Перед усиленным постом ГАИ Прохор обгоняет нас, теперь я у него на хвосте, вплотную.
От кучки людей с автоматами отделяется инспектор и дает сигнал жезлом. Я приспускаю стекло и машу ему удостоверением капитана, делаю жест и в сторону Колькиной машины, мол, веду его или он со мной - понимай, как хочешь.
Получилось. Нас провожают только взглядами, а не очередями, видимо, номер капитановой машины их удовлетворяет.
За городом я обгоняю Прохора, Яна делает ему гримасы. Он прячет от нее свой свернутый нос.
Довольно долго едем относительно спокойно. Потом справа, из кустов, вылетает иномарка и прилаживается за нами. Что за тачка - не пойму.
Она влезает между нами, оттирает Прохоpa. В машине четверо. Никаких сигналов, одни действия.
Яна достает пистолет:
– Догонят…
– Обязательно. На свою шею. Пристегнись. - Я прибавляю газу.
Они легко, играючи догоняют нас и идут на обгон, отжимая меня к обочине. Играют. Сейчас доиграются.
Я притормаживаю, иномарка вначале пролетает сильно вперед, потом тоже снижает скорость, идет вровень. Я резко вырываюсь, бросаю машину чуть влево и вскользь подставляю им крутой милицейский зад: звон, скрежет… Нашу машину бросает в сторону, капот багажника встает на дыбы, приплясывает на одной петле и срывается, скачет по шоссе, высекая искры. Бьет иномарку по изящной морде.
В зеркальце я вижу, как она неуправляемо бросается от обочины к обочине, как с трудом и опаской обходит ее Прохор. Отвязались, стало быть.
И от капитановой тачки тоже пора избавляться.
У первой же придорожной харчевни, круглосуточной, мы останавливаемся.
– У тебя деньги есть какие-нибудь?
– Что-то завалялось. - Яна отстегивается, перегибается назад и копается в сумке.
В харчевне пусто. Только за угловым столиком кто-то спит, подложив шапку под ухо. Хозяин - молодой крепкий парень - вопросительно смотрит на меня и зевает.
– У вас есть телефон?
Он неопределенно поводит плечами.
– Мне надо позвонить.
– Всем надо, - изрекает он.
– Я работник милиции.
– Удостоверение покажи:
– Вот, - я показываю ему пистолет.
– Звони. - Он опять пожимает плечами и кивает на дверь.
– Спасибо. А ты пока сделай мне джентльменский набор - что у тебя там есть? - пару кур, бутерброды, сигареты, пару бутылок водки, ну, сам сообразишь.
Я прикрыл за собой дверь и набрал номер областной ГАИ:
– Ярославское шоссе, сорок второй кило метр. Брошенный «жигуль», номерной знак 24-36. Битый, дверцы распахнуты, бензин на нуле. Похоже, в угоне. Заберите его, ребята, - и положил трубку.
Стало быть, один следок я кинул. Теперь надо второй оставить, совсем в другом месте. Пущай ищут!…
Я еще раз - вежливо, но культурно - поблагодарил хозяина кафе, забрал приготовленный им пакет. По-моему, парень остался в безмерном удивлении от того, что я, немного честный, расплатился с ним за продукты.
Я вышел на улицу, остановился на ступеньках. Наконец-то кончилась эта длинная ночь.
Совсем рассвело. Небо - чистое, ясное, синее. Нежный утренний ветерок окреп, стал трепать и сдергивать с дерев оставшиеся листья. Погнал их куда-то стайкой взъерошенных птах… Я проводил их взглядом, невольно вздохнул.
Яна безмятежно болтала с Прохором, покуривая, щурясь на низкое солнце, вытянув свои прекрасные длинные ноги в распахнутую дверцу машины. Прохор смотрел на нее петушком, одним глазом, пряча нос в поднятый воротник. Подозреваю, он был тайно влюблен в Яну (впрочем, кто в нее не влюблен, даже муж без ума) и потому по-мальчишески грубил ей, спорил по пустякам.
Я отдал ему пакет с харчишками, забрал из машины сумку, позаимствовал обнаруженную в бардачке карту области и, подумав, снял-таки с капитановои тачки оба номера, забрал и канистру.
– Пересадка, ребята, - и пошел к Коляхиной развалюхе.
– Где это вы такой драндулет раздобыли? - Яна обошла машину, саркастически уперла руки в боки.
– Прошка угнал, - сокрушенно признался я. - У своего соседа. Вместе водку пьянствовали, а машину таки спер. А еще писатель. Совесть нации.
– Смотрю, вы без меня повеселились, однако. А нос тебе кто свернул? Сосед?
– Блудный муж твой, - буркнул Прохор, забираясь на заднее сиденье. - Мент позорный.
– Поганый, - со знанием дела поправила его Яна и спохватилась: - Э! Э! Ты куда вперся? Садись впереди, я там не сяду: Серый начнет за коленки хватать…
Вот еще за что люблю Яну - в любой обстановке и ситуации она чувствует себя абсолютно комфортно. Как дома после работы в теплой ванне. И умеет добрым словом поддержать товарищей.
– Куда теперь, гонимые ветром? - Яна удобно устроилась (по мне, так она даже на колючем заборе могла удобно устроиться), подложила под локоть сумку, повертелась, бесцеремонно спихнула на пол Прошкины бумаги, развалилась, замурлыкала.
– Сейчас посмотрим, - я разложил на баранке карту.
Она дрянненькая оказалась, но на нее были нанесены от руки все посты ГАИ, очень кстати, стало быть. Ведь для нас самое невинное внимание инспектора - катастрофа. Опять кабаньими тропами пробираться. По родной-то земле.
– Слушай, Проша, ты ведь всех областных фермеров по пальцам знаешь. Давай-ка рванем к которому из них. Какой получше. Спрячемся сколько-нибудь. Отсидимся, а потом и решать будем, где нам дальше жить: в Париже либо в Лефортовской слободе, а?
Прохор послушно побегал глазами по карте, ткнул пальцем. Самого лучшего выбрал.
– Вот. Мишка Бирюков. Я недавно у него гостил. - Помолчал. - Жив-здоров был.
И странно прозвучала эта фраза. Так естественно и так дико. Напомнила нам то, что и напоминать-то не след. И так помнили. Каждой натянутой внутри жилкой. Не зря ведь Яна резвится.