Le Noirpiot, que l’obscurité rend complètement invisible, murmure :
— C’est pas le tout : il va falloir s’arracher. Tu as une solution à proposer ?
— Non, mais on peut y penser.
Je me place en dog of gun[16], attitude qui calme un tantisoit ma souffrance et, chose surprenante à s’en déféquer parmi, je m’endors très vite, d’un sommeil comateux par besoin d’échapper aux durs événements.
J’ai des amorces de rêves, de cauchemars plus exactement. Me trouve dans la position de Sisyphe, à pousser un énorme coffre sur le flanc d’un cratère pour l’aller précipiter dans le feu bouillonnant de la Terre, mais mes efforts ne me permettent pas d’achever mon ascension et je recule chaque fois que le sommet est en vue.
— Antoine !
Je moule les tourments du songe pour ceux de la réalité. Retrouve le fond de l’excavation, avec ses bâches noires et ses remugles sépulcraux.
— Quoi donc ? coassé-je.
— Tu entends ?
Je conjugue les informations sonores qui me parviennent.
C’est lointain, mal discernable. Et cependant…
— L’on dirait le Chant des matelassiers ? murmuré-je.
— Exact !
En pleine Namibie, tu te rends compte ? L’hymne de Bérurier.
— Le Gros nous cherche, fait Jérémie. Il sait que cet air ne peut émaner que de lui et que nous n’aurons aucun doute sur sa présence si nous l’entendons. Obstrue tes baffles, je vais le héler.
Joignant les cordes vocales à la promesse, il pousse une hurlance qui fendillerait les voûtes de Notre-Dame, le cas échéant :
— Béruuuuu !
Il se tait. Le silence succédant à son cri est émouvant comme une prise d’armes dans la cour des Invalides.
Puis, l’organe incontournable du Mastard lance à tous les échos (qu’ils fussent de mines ou des savanes), une clameur en comparaison de laquelle celle de Tarzan passerait pour la plainte d’une cigale déflorée.
Le Noirpiot régosille encore. Le Rougeot lui répond. Et ainsi de suite.
Qu’en fin de compte, il parvient au bord de notre cul-de-basse-fosse, le cul-de-fausse-basse.
Sa voix joviale laisse tomber :
— Eh ben ! les mecs, qu’est-ce y v’s’ arrive-t-il ? V’s avez pas vu la marche ?
— Tu as déjà fini de faire reluire ta princesse noire ? ricané-je depuis mes profondeurs.
— Parle-moi-z’en pas, Tonio. C’t’ pécore, quand j’y ai déballé ma matraque Louis-Quinze, a s’est mis à hurler comme quoi c’était impossib’ d’admett’ une chopine pareille aux urgences. Que rien qu’ d’essayeyer, on allait y faire craquer la collerette, et p’t’êt’ même les z’hanches. J’ la rassurais. J’sus été jusqu’à m’ la badigeonner d’huile d’olive, mais ça l’a pas convainquie. « Non, non ! Ça m’ tuerait ! » elle beuglait. C’tait pourtant un’ gerce d’ négro, soye dite sans t’vexer, Jéjé. Son bagnard, y doit pas avoir un chipolata dans l’tiroir ; v’ s’ aut’, les mâchurés, c’est général’ment l’ module señor.
Il s’écouterait jacter jusqu’à l’aube, laquelle, ici, n’est guère perceptible, le Ventripote.
— Tu pourrais nous écrire le reste à tête reposée ! proteste Jérémie ; tu sais qu’on commence à se faire vieux dans ce trou ?
— Impatientez-vous pas, répond le Pachyderme, j’ vas quérir ma Jeep.
— Quelle Jeep ?
— Celle du mari à ma Noirpiote mijaurée : de la relique datant d’ la dernière guerre. Ell’ n’ vaut pas un clou, mais é marche encore, et surtout, ell’ est équipée d’un treuil.
Je souffre mille et une morts pour m’arracher à ce néant. Sans le treuil du cocu prisonnier, je me demande comment nous y serions parvenus. Ma jambe droite et mon bras gauche sont hors d’usage. Jérémie a fixé le filin autour de ma taille, puis il s’en est saisi, un peu au-dessus de moi, de façon à me maintenir écarté de la paroi pour que je ne la heurte pas.
— Vas-y mollo ! recommande-t-il à cet homme du Génie (je n’ai pas dit « de » génie) que nous appelons Béru dans la vie et l’Enflure dans le privé.
Difficile escalade ! Je serre les dents pour m’empêcher de crier. Par instants, la douleur est si vive que je suis au bord extrême de l’évanouissage. Mon cher Noirpiot m’exhorte au courage :
— Tiens bon, le grand, ça va y être !
Alors je pense fort à Félicie. Quelle heure est-il à Saint-Cloud ? Impossible de me dépétrer des décalages horaires. Et puis qu’importe ? Elle m’attend ma vieille chérie. De nuit comme de jour. Une mère, ça sert à ça : à compter les minutes qui la séparent de ton retour. Ou je me goure ?
L’air tiède de la nuit, traversé par des courants froids, me revigore. Mon cher colored m’aide à me jucher dans notre guinde, aidé de Sa Majesté.
— À mon avis, déclare-t-il, tu as une entorse du genou, une luxation de l’épaule, et ton arcade sourcilière s’est rouverte. Les mecs du dispensaire vont te colmater les brèches et t’administrer des calmants.
— Avant de m’y conduire j’aimerais passer chez notre ami Smith le chef du personnel. Il nous a montré sa maison en fin d’après-midi, tu sauras la retrouver ?
— Évidemment. C’est un cottage jaune avec des volets bleus. Cela dit, il vaut mieux te soigner d’abord.
— Plus tard. L’urgence prioritaire, c’est pas moi, mais l’affaire !
On fonce. Ça cahote. J’ai mal ! Béru qui roule derrière nous chante à tue-tête ; sa voix de ténor pris de boisson couvre le ronflement des deux moteurs.
Pour tenter d’oublier ma souffrance, en admettant que tu puisses passer outre les misères de ta viande, je me raconte la fin de cette surprenante histoire. Celle qui s’offre à mon esprit. Mais s’agit-il de la vérité ? Tous ces étranges gens : ceux de l’île de Klérambâr, ceux du Doge Noir, puis ceux de Namibie. Beaucoup de forbans, beaucoup de pourris. Compagnons de bonne et mauvaise rencontres.
En haut du pare-brise : le ciel constellé d’étoiles. Des systèmes solaires à n’en jamais finir. Éternité miroitante.
Une secousse m’arrache une plainte.
— Sorry ! dit mon pote.
Le ruban se déroule ; puis surgissent des masures aux allures d’épaves. Un chien famélique chemine. Il semble réaliser une étude sur la comestibilité des étrons. Dans certains pays, le fécal est l’ultime ressource ; tout au bas de la chaîne alimentaire. Bon appétit, messieurs !
— Ça doit être par ici, non ?
J’avais dû m’assoupir puisque je me réveille en cerceau (Béru dixit).
J’avise une pelouse avec une maisonnette posée dessus, comme un jouet dans une vitrine de Noël.
Sur sa gauche, un garage sans porte abrite deux bagnoles. Je reconnais la tire du commandeur des relations z’humaines ; auprès d’elle, une Morgan verte dont le capot antédiluvien est ceinturé d’une grosse courroie de cuir qui ne sert strictement à rien, mais accroît son côté « sport » : celle de sa bergère.
Je dis au all-dark de stopper à distance.
Le Mastard suiveur en fait autant. Sa grande gueule commence à claironner une connerie ; je l’interromps d’un bras d’honneur irréfléchi qui m’allume un brasier dans l’épaule.
À pas de rat d’hôtel, je fonce au garage. Je croyais qu’une berlue, consécutive à mes douleurs, me donnait l’impression que la Morgan bronchait. En réalité, elle est sensible à un phénomène d’autoallumage. Son capot est chaud, preuve qu’elle vient tout juste d’arriver ; je le signale à mes deux compagnons.