- Чтобы бросить его здесь? – задумчиво пожевав губу, спросил следователь. – Похоже на то. Но зачем? Чтобы не подумали на кого-то другого?
- Почему бы и нет? – хмыкнул опер, который допрашивал меня. – Дед Мороз – это такая безликая фигура. Вот он вошел, вот он вышел. А за углом снял шубу, бороду, валенки – и нет его.
- Валенки, говоришь, снял? – нахмурился следователь. – А ну пошли, глянем.
- Да замело уже все!
- Ничего-ничего, пойдем.
Оставив в квартире одного из оперов, все остальные, включая понятых спустились вниз. Я, разумеется, увязался за ними.
Снега на тротуаре намело уже по щиколотку, а то и выше. Но овальные вмятины – следы валенок – все же были еще видны среди следов обычной обуви.
Пройдя метров двадцать, наша компания остановилась. Следы обрывались прямо перед подворотней. Немного снегу в нее намело ветром, но по большей части асфальт под аркой был чистым.
- Или дедушка улетел на вертолете, или свернул сюда, - хмыкнул следователь.
- А может, просто снял валенки и пошел дальше в ботинках? – предположила эксперт.
- Тогда бы ему пришлось тут потоптаться на месте, снимая валенки. А следы просто кончаются. Как будто он взлетел. Или прыганул на чистый асфальт.
- Снял валенки в подворотне и пошел себе дальше, - не сдавалась Анна Петровна.
- Сразу видно, не охотница, - возразил следователь, подсвечивая снег фонариком. – Тут хоть и засыпало следы почти, а все равно видно, что ни одной лишней цепочки после этого места не появилось. То есть как шли люди досюда – так и шли себе дальше. Никто со двора не выходил. А почему, интересно? – он повернулся к консьержу. – Двор не проходной?
- Нет, - как-то неуверенно ответил тот. – Он вообще глухой. Только служебный вход в магазин.
- А черные ходы от парадных?
- Они все закрыты.
- Вот эта дверь, - следователь махнул в сторону обшитой железом двери, выходящей под арку, - это черный вход вашего парадного?
- Д-да.
- Ключ у вас?
- Д-да. То есть нет. То есть…
- Пожалуйста, откройте дверь.
- Ключ. У меня нет. Он там. Внутри.
- Не надо так нервничать. Сходите за ним. Мы подождем.
Консьерж странным деревянным шагом двинулся к выходу из подворотни. Следователь кивнул оперу, и тот, осторожно ступая, пошел вслед. Когда они, один за другим, свернули за угол, с улицы донесся шум. Через пару минут опер втащил консьержа в наручниках обратно под арку.
- Сбежать хотел.
Мы вернулись в парадное. Карманы консьержа и его будку обыскали, следователь протянул оперу связку ключей:
- Осмотрите с понятыми черный ход. Наверняка шубку с бородой найдете. И валенки. А вы, Иванов, посмотрите в его телефоне набранные номера – может, найдете номер вашего начальника.
Номер Андреича среди набранных действительно нашелся. А обозначен шеф был довольно странно – «Крыса».
- Проверить надо будет, не из сидельцев ли господа, - усмехнулся следователь.
Вернулся опер – с шубой, бородой и валенками. Консьерж как-то очень уж театрально бухнулся на колени и завыл. Потом успокоился, поднялся и деловито начал рассказывать.
Пятнадцать лет назад у Андреича и консьержа Панина был общий бизнес. Полукриминальный, разумеется, в те годы другого и не существовало. Компаньонам везло, дела шли в гору. А потом Андреич решил, что «Боливар двоих не унесет», и сдал приятеля ментам. Да еще и женился на его девушке.
Панину дали десять лет. Андреич за это время перебрался из Москвы в Питер, обзавелся новым именем, новыми документами и налетом респектабельности. Но Панин его все равно нашел. Чтобы подобраться поближе, устроился консьержем в его дом, наблюдал, изучал обстановку. Время от времени звонил по телефону и требовал вернуть деньги, но Андреич бросал трубку.
- А если бы он вернул вам деньги, вы бы все равно убили его? – спросил следователь.
- Не знаю, - пожал плечами консьерж. – Может быть, и нет. Вообще-то остальных я точно не хотел убивать. Только его. Но посмотрел на Алену – стало обидно. А гости… Не знаю. Наверно, я плохо тогда соображал. Не понимал, что делаю.
- Подождите, - не выдержал я. – Он что, хочет сказать, что Истомин и его жена ходили мимо него по несколько раз за день, но так и не узнали его? Что за бред?
- Я сильно изменился за пятнадцать лет, - снова пожал плечами Панин. – К тому же… Разве кто-то обращает особое внимание на человека в будке? На монтера, дворника, почтальона? Об этом еще Эдгар По писал. Или Честертон? Не помню точно. Консьерж – это маска. Почти как Дед Мороз…