— Да.
Никита задумался, посмотрел на Сергея.
— Хороший вопрос…
— Но ответа нет? Тогда давайте вспоминать в этом десятилетии или в следующем?
— Хотел бы я знать… — Никита потер подбородок, потом смущенно хмыкнул. — Осмелели мы как-то…
Мы помолчали…
— Присвоим? — предложил Сергей. — Пропадёт же…
Мы с Никитой одновременно вздохнули.
— Не пропадет, конечно, но…
— Наверное все-таки в 80-х… Я тут её не слышал.
Никита поднял руку.
— Погодите… У них уже есть «Я Земля, я своих провожаю питомцев…»
— Ну… Это совсем другое. Это песня не тех, кто летит, а тех, кто остался на Земле. А вот такой, что мы летим, а вы тут остались — такой нет.
— Да. Точно. Там же в словах что-то такое «Земля в иллюминаторе…» Значит точно космонавтам её петь.
— А у меня в запасе еще одна песня есть, — похвастался я.
— Ну-ка, ну-ка…
— Только её космонавты на банкетам петь будут и в полголоса, — предупредил я товарищей.
— Почему?
— Она, считаю, пока несвоевременная.
— А что в ней такого?
— Ты космические фильмы нашего, прошлого мира помнишь?
— Ну…
— Там ведь нет ни одного приличного пришельца. Что не пришельцы, так похуже Гитлера или Полпота. Все как один завоеватели…
— Точно.
— Вот. Я про таких и сочинил.
Взяв гитару, я наиграл. Песня была старой, еще институтских времен.
Сергей слушал, похлопывая ладонью по коленке.
— А что? Неплохой блюз может получиться…
Никита возразил.
— Он прав. Рано такое показывать. Пока к нам злые пришельцы не прилетели, пока мы ориентированы на братьев по разуму, такую песню не примут…
— Вот и я про это, — согласился я.
— Но музыку не забудь. Текст я нормальный напишу и приличный блюз может получиться. Про какую-нибудь несчастную любовь…
Он сморщился.
— Пожалел ты меня как поэта, — сказал я. — И я тебя пожалею.
— Пожалел, — не стал увиливать друг. — Ладно. Нас космонавты еще в гости не пригласили. Так что давайте подумаем о насущном… Склепаем песню про КГБ?
Мы смотрели друг на друга и в головах у нас мелькали отрывки мелодий.
— Будем выходить из положения. Музыки у нас в головах много, давайте со словами что-то придумаем.
Я посмотрел на Никиту.
— А вот не надо на меня смотреть, — отозвался он. — Не моё это — про разведчиков писать. Специфики не знаю.
Мы умолкли, перебирая варианты.
— А если «In the Army Now», «Status Quo»?
— Ну… КГБ, это все-таки не армия.
— Так ничего страшного. Слова-то ты перепишешь!
Никита скривил губы в кислой улыбке и отгоняя эту идею как худую собаку камнем, высказал серьезное возражение:
— Важнее другое — это же 80-е годы!
— И что с того?
— Не поймут-с… — по старорежимному выразился он. — Договаривались же, что берем материал крайний случай из конца 70-х, не позже.
— А как за «АББА» так ухватился?
Я остановил спорщиков.
— Так… Об этом чуть позже. Главный вопрос — откуда слова возьмем? Если Никита не захочет…
Тот снова отрицательно замотал головой.
— …тогда…. Тогда что? Искать другого поэта?
— Да что тут сложного? — удивился Серега. — Я уже припев почти придумал.
— Ну? — скептически поинтересовался Никита. — Я просто так, чтоб поржать.
— Очень хороший припев. Актуальный и в музыкальный размер влезающий идеально…
— Сколько достоинств! Давай…
— «Теперь ты в КГБ. Оу-оу. Теперь ты в КГБ…»
Я прикинул. Все точно. Серега прав. Припев уже готов. Не желая уходить от хорошей мелодии, я напрягся.
— И с куплетом сейчас что-то да придумаем…. Ну вот как-то так:
— Стоп! Про детективы — это в милицию, — остановил нас Никита. — Чекисты должны читать что-то другое.
— Доносы? — предложил Сергей.
— Разведсводки, — правил я его.
— Тоже хорошо.