— А что такое? — насторожился я. — Ты приехал с заданием взорвать «Кемп Ойлвел», а моего отца считаешь полицаем и стукачем?
— Просто дай слово, как друг? — попросил Матей и оглянулся. — Кстати, вот идет Петра. — Он встал, неловко оперся на свой зонт и хлопнул меня по плечу: — Ну, я пошел. Встретимся в замке после заката, пустишь?
— Только не опоздай до комендантского часа! — крикнул я вслед.
Петра приблизилась своей изумительной походкой, чуть вприпрыжку. Она чмокнула меня в щеку и подозрительно уставилась на пол, усыпанный осколками бокала.
— У Матея все-таки добавилось новых странностей, — хмуро объяснил я. — Два разбитых бокала, полчаса непрерывной истерики.
— Из-за меня? — Петра обессиленно опустилась на лавку.
— Лучше бы из-за тебя!
— Да что ты на меня огрызаешься?! - обиделась Петра.
— Извини, — спохватился я. — Что-то от Матея никак не отойду.
— Ну расскажи, что с ним?
Я задумался.
— Знаешь, это конечно глупо прозвучит, но его как будто вампиры покусали и душу высосали. Злой, жестокий… Руки трясутся… И все время на всех бросается. По-моему, он даже в Господа теперь не верит.
— Контузия, чего ты хочешь… — вздохнула Петра. — А меня Сюзен достала, тварь чернозадая, — с чувством произнесла она.
— Холера… И чего она к тебе липнет?
— Известно, чего… Во-первых, кто ей еще здесь даст интервью на английском? Солдаты на базе?
— А во-вторых?
— А во-вторых, я группу отправила, грим еще не смыла, даже клыки не вынула. И тут конечно она и вваливается…
— Понятно. — Я хмыкнул. — Типичная румынка, находка репортера. Дала интервью-то?
— Чтоб как в прошлый раз было? — Петра фыркнула.
— А чего она спрашивала-то?
— Как обычно. Чего она еще может спросить? Сует микрофон и орет как на футболе: «Как вы относитесь к протестантам? Как вы относитесь к тому, что ваше правительство их уничтожает?» А за ней стоит кретин и все снимает камерой.
— До нее до сих пор не дошло, что наша деревня лютеранская? Сорок домов, и все лютеране?
— Нет конечно, что она, по домам что ли ходит? Живет на базе, выползает раз в неделю с камерой, зайдет в отель и общается со своими туристами на родном языке.
— Ну, так ты сказала бы ей, что ты дочка протестантского пастора!
— Какой ты умный! — Петра смешно всплеснула руками. — Стою такая в гриме: привет, я дочка протестантского пастора!
— А чего? — усмехнулся я. — Может ее наконец выгонят с CNN, и деревня вздохнет.
— Разбежался. Ей, наоборот, медаль с брюликами дадут. Репортаж года из горячей точки!
— А знаешь чего? — Я вдруг почувствовал вдохновение. — В следующий раз дай ей интервью в петле на виселице! Скажи, что ты дочка протестантского пастора, и твое правительство тебя уничтожает!
— Шутки твои плоские, — отмахнулась Петра. — Расскажи лучше еще про Матея?
— Приходи в замок перед комендантским, сама посмотришь.
К столику подошел дядюшка Габи.
— Есть-пить будем? — поинтересовался он, глядя на вплывающую в ресторанчик толпу туристов. — Столик нужен.
— Да, нам пора уже. — Я протянул бумажку.
— И три доллара за два бокала, — напомнил Габи.
— Холера дери Матея, — пробурчал я, роясь в кошельке. — А чего три, на два не делится?
— Я ж по себестоимости! — обиделся дядюшка Габи.
Мы с Петрой смотрели из окошка обеденной залы, как Матей с огромным рюкзаком на спине подходит к двери черного хода и аккуратно стучит зонтом-тростью. Ровно за минуту до начала комендантского часа! Уже и деревня погрузилась в темноту, и по улице пронесся первый мотопатруль.
— Толкай, не заперто, — крикнула Петра.
— Войдешь — запри изнутри засовом, — напомнил я.
Матей глянул вверх и исчез в двери. Вскоре послышался цокот зонта и шаги — натужные, шаркающие.
Я помог ему снять рюкзак — рюкзак оказался тяжеленный.
— Ты приволок фамильный склеп графа Кавендиша? — пошутил я.
— Дошутишься, — прохладно ответил Матей и, не меняя интонации, продолжил: — Мне нужна келья.
Мы с Петрой переглянулись.
— Какая еще келья? — нахмурился я.
— Без окон. Со столом и розеткой, — терпеливо объяснил он. — Наша детская тайная келья. В которую ход через шкаф.
— Тю, братец… — протянул я. — Келья! Она давно не келья, а кладовка, забита дровами по самый потолок, а шкаф сожгли еще зимой.
— Что ж ты мне сразу не сказал? — расстроился Матей.
— А ты спрашивал?
Матей сел на рюкзак и обхватил голову руками.
— Мне нужна лаборатория, — глухо произнес он. — Куда ни одна сволочь не зайдет и не помешает.
Мы с Петрой снова переглянулись.
— Дружище, ты все-таки выбирай выражения… — попросил я.
— Да я не про вас! — отмахнулся Матей. — Кто теперь служит в замке?
— Все свои. Я и Петра водим экскурсии. На кухне стряпают Даина и Иоанна, ну еще Себестьян топит печи и следит за розарием.
Матей решительно потряс головой:
— Мне нужна лаборатория!
— Устрой у себя дома лабораторию.
— У меня мать больная и маленькие сестры всюду лазят, — покачал головой Матей. — Нельзя, чтоб кто-то лазил по лаборатории.
— Но в замке нет места для лаборатории, он же крохотный! — взорвался я и начал загибать пальцы. — Подвал с тремя комнатами музея. Обеденный зал на первом этаже. Кухня и каморка с дровами на втором. Может, тебе гроб Дракулы в подвале уступить?
— А башенка?
— Да пусть он действительно сделает себе лабораторию в башенке, — вмешалась Петра.
— Какая лаборатория? — опешил я. — Там же чердак, в окнах нет рам, и воронами все загажено.
— Я приберусь, — кивнула Петра. — А окна картоном забить — минутное дело.
— Главное, электричество подвести, — вставил Матей. — Я сам приберусь, вы идите себе по домам.
Мы с Петрой переглянулись в который раз.
— Послушай ты, Кавендиш! — произнес я. — Ты наверно не знаешь, что такое комендантский час? До утра никуда.
— Тем лучше, — спокойно кивнул Матей. — Поможете разложиться, соберем аппаратуру, и я покажу, как это работает. Электричество у вас в комендантский час не отключают, надеюсь?
Домик с табличкой «Евангелическая Лютеранская церковь Трансильвании» белел среди яблонь, внутри горел свет и доносилась торжественная фонограмма Баха. Я постучал в двери, и отец Адриан сразу открыл, словно ждал меня. Я видал разных священников, но наш отец Адриан был идеальным — высокий, стареющий, с седыми волосами и мудрым взглядом. Если бы не переломанный нос, отца Адриана можно было бы снимать в кино.
— Хочу исповедоваться, святой отец, — произнес я, потупившись.
— Проходи… — Отец Адриан никогда не удивлялся и задавал лишних вопросов.
Я зашел в исповедальню. Он сел за стенкой напротив. Некоторое время мы молчали. В исповедальне пахло теплой пылью и вощеным деревом. Отец Адриан как всегда тактично молчал — я знал, что он будет молчать столько, сколько понадобится явившемуся на исповедь, чтобы собраться и открыть душу. Когда-то давно, в далеком детстве, я пришел на очередную исповедь, но просидел молча полчаса. Сейчас уже не помню, что там был за пустяк, и почему я не решился об этом говорить. Просто буркнул какие-то извинения и ушел. И отец Адриан мне ничего не сказал в тот раз, только благословил на прощанье. И потом он меня тоже ни о чем не спросил. Я глубоко вздохнул.
— Отец Адриан, а среди натовцев есть лютеране? Они ходят к вам исповедоваться? Ну, туристы из отеля, или эти, с базы…
— Нет, сын мой. Я думаю, у каждого свой пастор, с которым они говорят на своем языке.
— Скажите, отец Адриан… — я запнулся. — А пастор может отпустить любой грех? Если натовец приходит к своему пастору, и говорит ему: «Святой отец, я сегодня убил троих человек… Мы сегодня запустили еще одиннадцать кобальтовых ракет… Мы решили завтра начать бомбить еще один город повстанцев…» Разве можно отпустить такие грехи?