«Соня…» — чує Соня за спиною. Помічає розхристаний напівмертвий букет у своїй руці. Затраскує за собою двері. «Без оціночних суджень світ сягне ідеалу редакційної політики, — думає Соня, — але вся журналістика на цьому й закінчиться». Соня спускається сходами, і квітки одна по одній вислизають з букета, падають на бетонні сходини, востаннє спалахують у сонячних променях, що пробилися крізь каламутні вікна сходових кліток, і згасають. З квартири виходить бабуся з песиком. «Не смітіть», — каже бабуся Соні. «От, я працюю на телебаченні, — думає Соня, — а навіть бабуся, котра увесь час дивиться телевізор, мене не впізнає, і песик, який дивиться телевізор разом з бабусею, мене теж не впізнає. Я не знаю, хто я, ніхто не знає, хто я, і це нормально, нічого страшного, але, виявляється, що якщо нема “я”, то й нема кого любити»?
Перемотка відео.
Всі пікселі складаються в кадри, всі кадри вкладаються в пазли монтажних планів. Парк навспак розгортається довкола Соні, алеї вимотуються з-під ніг. Соня проминає бухих гопів з гітарою. У ставку впереміш з катамаранами приречено плавають несвіжі лебеді. Катамаран з трьома п’яними жіночками очікувано перекидається. П’яні жіночки репетують і хапаються за лебедів. Лебеді дивом рятуються, видряпуються слизькими схилами з води і блюють булочною масою. П’яні жіночки лізуть слизькими схилами вгору услід за лебедями, гикають, регочуть, співають і матюкаються. Соня звертає до бічної алеї і прямує до облупленої халабуди тиру. «Не йди туди!» — наказує собі Соня. Припершись голим плечем до одвірка тиру, курить лисий мужик. На ньому біла білизняна майка, чорні спортивні штани і шльопки на босу ногу. Він весь у татуюваннях, як трансформаторна будка у графіті. Соня зупиняється перед мужиком.
— Тобі чого, лялю? — цідить мужик.
— Я стріляти хочу! — відказує Соня.
— Ну, йди, постріляй, — з відтяжкою вимовляє мужик, бичкує до дверей сигарету і відступає вбік, пропускаючи Соню.
Соня заходить у порохняву темряву, хапає з ляди найближчу рушницю і починає шмаляти поперед себе. Бах! Ненавиджу! Білочка! Здохни, суко! Бах! Зайчик! На тобі! Бах! Здохни, сука зайчик! Бах! Здохни, сука ведмедик! Бах! Білочки-зайчики-ведмедики перевертаються догори дриґом і гинуть, як мирне населення В’єтнаму. Вистрілявши набої і пальнувши вхолосту, Соня кидає рушницю на ляду і хапає іншу, заряджену. Пожмакані пивні банки з бляшаними зойками гинуть одна за одною, як новобранці під Сталінградом. Після останнього — холостого — пострілу Соня видихає залишки повітря і дістає з сумочки гаманець.
— Двадцять гривень, — каже мужик. — Всіх звіряток моїх завалила! Попустило?
— Ні, — відповідає Соня і кладе на ляду гроші.
— Ти виграла приз. Ось. — Мужик лізе під ляду і простягає Соні пакетик. — Твій Спайдермен.
— Дякую.
Соня бере Спайдермена і виходить надвір. Компанія гопів, повз яку Соня проходила вже двічі, розташувалася на лавочці навпроти тиру. З гітарою і повними пляшками пива. Пацани і їхні тьолки. Кремезний чорнявий тип з масним опіатним блиском в очах рушає навперейми, решта суне услід за ним, насувається, звужуючи простір довкола Соні своїми поглядами і дрібними рухами.
— Драстуй, красавіца! — либиться чорнявий. — Стріляєш? Дозволиш і нам пару пістонів засадити? В білочку!
Соня дивиться на них. «Я вас всіх зараз перестріляю, — думає вона і відчуває, як за її спиною вітряком розкручується біла парасоля незліченних рук, і кожною долонею Соня стискає держак пломеніючого ножа, залізного гака, барабанчика дамару, руків’я меча, кинджала, мотузку ласо. — Ох, як я вас пошинкую зараз — на фарш для бездомних песиків і лебедів!
Чорнявий раптом спиняється перед Сонею — погляд прояснюється, немовби він побачив свою дворічну племінницю або цуцика стафордширського тер’єра посеред зеленої галявинки.
— Ой, слиш! А ти тьолка з телевізора. Ти новини ведеш на цьому… на каналі. Це ж ти?
— Не знаю, може, і я.
— Точно! Тебе Соня звати! А мене Антон! А мою дєвушку — Анжела.
Чорноока засмагла Анжела сіпає кутиком фіолетово-рожевих губів і затягується сигаретою, втупившись у Соню.