— Понятно. Что, когда Стив вышел и вы сидели с Игорем в квартире, вы не слышали никаких звуков?
— Никаких. Какие-то машины изредка проезжали, но в отдалении. Причем именно проезжали, не останавливались. Да нет, если эти ублюдки хотели захватить Стива, они бы это сделали легко. Машину они могли остановить где-нибудь за углом, подкрасться дворами. И ударить его сзади чем-то по голове. Они это умеют.
— Слушай, Лен, кстати, Бурун знает ваш адрес?
— Он знает наш адрес. Дома у нас он никогда не был, я бы его на порог не пустила, но адрес он знает. Когда я работала на его картине, я задерживалась, и он несколько раз подвозил меня на своей машине домой. Ясно, он запомнил, где я живу. Инка сказала, его машина, черный «мерседес», в ту ночь крутилась там по переулкам. Конечно, он мог предположить, что Инка со Стивом зашли ко мне. И нацелить своих головорезов. Но извини — я тут ничего не могу поделать. Я живу там, где я живу.
— Знаешь, Лен, Инна просит нас с Пашей помочь найти ее мужа. Или хотя бы концы.
— И что вы ей на это сказали?
— Сказали, что попробуем помочь. Потом, Инка ищет жилье, в котором она сможет жить, не опасаясь Буруна.
— Да знаю я эту ее бредовую идею. Она хочет найти своего Стива. Бесполезно. Пусть уматывает скорее к себе в Америку. Чем скорее она уедет отсюда, тем для нее будет лучше. Неужели она не понимает, что здесь, в Москве, Бурун найдет ее в любом жилье? Где бы она ни спряталась? И прикончит.
— Тем не менее она хочет найти своего мужа.
— Оль, ну что тебе сказать? Она или сумасшедшая, или просто забыла, как все это делается в Москве. Стива искать бесполезно, Бурун со своими ублюдками давно уже его убил. Объясни ей, что никакие силы не помогут ей вернуть мужа. Никакие. Пусть забудет о нем. — Лена посмотрела на часы. — Все, Оль, труба зовет. Я должна идти.
— Конечно, иди. Спасибо, что пришла. — Оля встала. — Выходим, я уже расплатилась.
— Ага. — Встав, Лена обняла ее. — Оль, я ужасно рада, что тебя увидела. Только ты не пропадай, звони, ладно? И скажи Инке, чтобы она скорей отсюда уезжала. Я знаю Буруна, он такие вещи не прощает.
Возле двух такси, стоящих на самом солнцепеке у гостиницы «Восточный шатер», царило безлюдье. Редкие прохожие безучастно проходили мимо. Парадный вход гостиницы выглядел безжизненным, его роскошные стеклянные двери, бесстрастно отражая полуденное солнце, застыли неподвижно.
Подойдя к первой машине, Молчанов пригнулся. Грузный потный человек, имя и фамилия которого, судя по надписи на табличке, были Валерий Егоров, изучающе посмотрел на него. Кивнул:
— Едем, командир?
— Вообще я тут дружка ищу. Часом, не знаешь, Петруха Родионов давно здесь был?
— Петруха Родионов? А зачем он тебе?
— Вот, пожрать принес. — Молчанов показал бумажный пакет, в который заранее положил бутерброды и бутылку пива. — Мы с ним договорились, что я подойду около часу.
Отвернувшись от него, водитель покачал головой. Сказал, не глядя:
— Ну ты даешь, парень, ну ты в лист. Он пожрать принес… Около часу…
— А что тут такого? Он что, уехал, что ли?
— Уехал… Иди в милицию. Убили твоего Петруху.
Некоторое время Молчанов вглядывался в блеклые, ничего не выражающие глаза водителя. Судя по этим глазам, тот не шутил и не врал.
Помедлив, усмехнулся:
— То есть как убили? Когда?
— Сегодня утром. Его нашли убитым. Здесь, на этой стоянке. Вообще, малый, или садись, или канай. У меня работа.
— Не пыли, поеду я с тобой. — Открыв дверцу, Молчанов сел рядом с водителем. — Добрось до Севастопольской.
— До Севастопольской так до Севастопольской. — Егоров включил счетчик и дал газу. Повернув на Садовое кольцо, спросил: — Значит, он корешем тебе был?
— Был. Как хоть убили-то его?