***
Перед закрытием кафе Настя тянет меня к окну и тычет пальцем в окно. И у меня все внутренности переворачиваются при виде кривоносого профиля; стоит на другой стороне дороги, спиной прислонившись к машине.
— Он уже давно стоит, Ань, — Настя почему-то выглядит испуганно. — Может, ты Диму позовёшь?
Я на мгновение прикрываю глаза: из-за Димы терзаю себя весь день.
— Зачем мне его звать? Не съест же его брат меня…
— Я слышала, какие гадости он тебе говорил! — неожиданно злобно шипит Настя, вцепившись в мою руку. — Я всегда знала, что таким симпатичным мордам верить нельзя! А если ещё и деньгами обеспечен, то вообще пиши пропало. Ань, хочешь, я с тобой пойду? Или всё-таки Диме позвони…
Отрицательно мотаю головой и в итоге отказываюсь от помощи Насти окончательно. Потому что моё тело уже предвкушает встречу с ним: знакомые мурашки бегают вовсю, а кончики пальцев покалывает, будто — усмехаюсь — им снова не терпится вцепиться в его наглую рожу.
На улице я показательно смело подхожу к нему, на деле же робея с каждым шагом под внимательным взглядом его тёмных глаз.
— Анюта, — сволочь, да почему меня трясёт только от того, как ты произносишь моё имя?! Я не понимаю себя, абсолютно не понимаю. — Ты набиваешь себе цену?
От него такие фразы уже обидно не звучат. А вот от Димы… Дима. Это дарит мне спокойствие, и я могу без лишней нервозности посмотреть прямо в серьёзное лицо Кости.
— С Димой всё хорошо?
— Хорошо? — вижу в кривоносой морде удивление. — Он не в себе. И виновата в этом ты.
Он знакомо суживает глаза, и я его копирую. Серьёзно? Только я?!