— Джемма…
Мои брови поднимаются от смеси эмоций в его голосе, тоски, нежелания, вожделения, сдержанности, и хотя всё, что он сказал, это моё имя, я интуитивно знаю, что произойдёт.
Отказ.
По какой-то нелепой причине я чувствую, как слёзы угрожают обжечь мои глаза. Что, честно говоря, самая абсурдная вещь в истории вещей, потому что я не плачу. Никогда.
Ни в дневнике. Ни на похоронах. Ни на свадьбах, ни на детских утренниках, ни на других мероприятиях, вызывающих рыдания.
Я отмахиваюсь от незнакомого ощущения, списывая его на временное помешательство, которое в значительной степени было темой моей ночи.
Мне не испытываю наваждений от мальчиков. (Мужчин. Один хрен.)
У меня не бывает бабочек.
Я не плачу без причины. (Чёрт возьми, я даже не плачу по уважительным причинам.)
И всё же…
Я знаю, это безумно, глупо… Но, сидя здесь и ожидая, когда он заговорит, я почти чувствую, что он видит меня насквозь, до самой души. Как будто, каким-то образом, посреди этой игры в ложь, он проник в меня и нашёл моё сердце, бьющееся слишком быстро в моей груди, дикое, бунтующее животное, пойманное в клетку из рёбер, сделанное из плоти, крови и уязвимостей, которые я никогда ни с кем не делила.
Как и у любого хорошего хищника, у него есть врожденная способность искоренять слабости. Он чувствует моё дикое, раненое сердце с лёгкостью акулы, почуявшей кровь в воде за много миль, или паука, почувствовавшего вибрацию своей жертвы в паутине задолго до того, как увидел её.
Это неприятное чувство. Нервное, неудобное, необъяснимое. Как будто моя кожа стала прозрачной, и он каким-то образом знает все мои секреты ещё до того, как я их озвучила.
Он открывает рот, затем снова закрывает, как будто ищет правильные слова, чтобы легко меня подвести. Как будто я уже не знаю, что он собирается сказать.
— Просто скажи это, — шепчу я, не в силах больше ждать. — Неизвестность убивает меня.
— Я не могу это сделать.
— Ты не можешь угадать ответ?
— Ты правша, Джемма, — он вздыхает. — Но я не это имел в виду.
— Я не понимаю.
— Я не могу поступить так с тобой.
Я морщу лоб в замешательстве, пока жду, когда он прояснит ситуацию.
— Одна ночь. Никаких обязательств, — он поднимает глаза к потолку. — Да поможет мне бог, но я не могу это сделать. Не с тобой.
— Ты тот, кто установил условия, — мой голос оскорблен, сердит. — Ты тот, кто выдвинул эту идею на кон.
— Я знаю. Господи, Джемма, я знаю это.
— Ну и что? Передумал? Решил, что я недостаточно горяча для тебя?
Его глаза, сощуренные от эмоций, возвращаются к моим.
— Ты великолепна.
— Тогда в чём дело?
— Я думал, что смогу… Но с тобой… Это просто… Я недооценил…
Он косноязычен.
Этот сладко говорящий, читающий Сунь-Цзы, помешанный на контроле, на самом деле не находит слов из-за меня. Это должно быть мило, но я слишком зла, чтобы быть милой.
— Спасибо, — протягиваю я. — Это очень проясняет ситуацию.
Его взгляд вспыхивает.
— Джемма, дело не в тебе, не надо. Дело во мне.
Я фыркаю.
— Вау.
— Прошу прощения?
— Я не думала, что ты из тех парней, которые используют фразу "дело не в тебе, дело во мне".
— Это не так, — возражает он.
— Только не говори мне, что ты тоже работаешь над собой. Ох, и ты хотел бы остаться друзьями.
— Джемма.
— Что? — рявкаю я. — Это невежливо… возбуждать девушку и утруждать её обещанием ночи бесконечных оргазмов, а потом давать заднюю. Вообще-то, это просто грубо.
Его взгляд падает на мои губы, которые выплевывают на него гневные слова, и я вижу, что его глаза расширены от желания, гнева и миллиона других эмоций, которые я не могу назвать.
— Неважно. В любом случае, я бы никогда не пошла на это, — говорю я, не уверенная, правдивы мои слова или нет.
Мои глаза снова защипало, когда необъяснимое отторжение проходит через мою систему.
От меня не ускользнуло, что я больше расстроена из-за того, что сексуальный зеленоглазый незнакомец отверг меня, чем из-за разрыва с единственным парнем, с которым я когда-либо пыталась встречаться.
Боже, что, чёрт возьми, со мной происходит?
(Не отвечай на этот вопрос.)
Его глаза всё ещё прикованы к моему рту, когда он вслепую тянется вправо и нажимает кнопку, чтобы активировать интерком. Когда он говорит, то не со мной.
— Эван?
— Сэр?
— Пришло время высадить Джемму.
— Да, сэр.
Секундой позже я чувствую, как машина поворачивает, хотя и не отрываю глаз от мужчины, сидящего всего в нескольких сантиметрах от меня.