— Иди, Гвичия. Пусть твой дружок тебе спасибо скажет…
Это было в другой жизни. Мы были наивными. Мы были еще совсем наивными. Мы думали, что самое паскудное — это война…
— Зураб! — услышал я нежный, но испуганный голос жены.
Я стремительно сел в кровати и встряхнул головой.
— Опять кричал, да? Извини, родная… Спи.
На кухне налил холодного чаю, закурил. Нервы. Возраст. Уже пятый десяток. Но у меня есть теплая квартира. Есть любимая жена. Есть интересная работа. У Марата в ближайшие годы ничего подобного не будет.
Но ведь он сам все это выбрал. Разве кто-то его заставлял?
Хорошо бы посоветоваться с Шахом, но он запропал в Москве — рванул туда к своей зазнобе Тане. Счастливый… Влюбленный дурак.
Я тихо оделся, накинул куртку, бесшумно покинул квартиру. Час ночи. Сырость, ветер, листопад… Остановил ржавую «шестерку». Молодой человек в очках за полтинник довез меня до «Пещеры».
Сам не знаю, зачем я туда поехал. Ночные молодежные забавы — не для меня. Я вовсе не мечтал еще раз помериться силами с тамошними охранниками. Мне не нужен был Чабан. У меня не было никакого желания еще раз просить его о встрече с Маратом.
Тебе просто нужна та рыжая малолетка, Зураб…
Охранники были новые, незнакомые. Они не подали виду, что удивились хмурому высокому кавказцу, пришедшему с дождя. Вроде бы глубокая ночь — а молодежь веселится, танцует, хохочет… Я взял у стойки виски со льдом, присел на высокий стул — это место не просматривается видеокамерой. Сделать успел только пару глотков…
— Зураб, — дернула меня за рукав Настя. — Ты не обижайся на меня!
— Как можно? — улыбнулся я.
— Ну вот и хорошо. У тебя есть презервативы?
— А тебе есть восемнадцать?
— Какой ты душный, — поморщилась девочка.
— Чабан — твой отец?
— Нет, он мой любовник. Бывший. Тебя это волнует? Дай сигарету.
Мы вышли на улицу. Зашли под козырек, чтобы спрятаться от дождика. Сигареты вспыхивали как стоп-сигналы.
— Тебе нужна помощь, Зураб?
Я пожал плечами. Нужна ли мне помощь? Наверное…
— Наверное. Но я не знаю, чем ты можешь мне помочь…
— Зато я знаю. Рядом аптека, купим что надо… И зайдем к подруге.
— Не говори глупости, девочка.
— Смотри, Зураб, я пожалуюсь знакомым скинам! Они ненавидят хачиков.
— Разве я хачик?
— Конечно, хачик. Другого прозвища ты не заслуживаешь.
— Тебя давно не пороли?
— Давно!
— Хочешь?
— Хочу.
— В другой раз.
— Дурак…
Вздохнув, я посмотрел вслед Насте и выбросил окурок.
Домашний телефон бывшей следачки Ольги Петриченко найти оказалось несложно.
Голос у нее был хриплый, прокуренный и нетрезвый, несмотря на утренний час.
Знаю ваше Агентство, — рассмеялась она в трубку. — Что-то вы совсем перестали ловить мышей… Вот раньше читала вашу «Явку с повинной» от корки до корки…
— Ольга Михайловна, — мягко произнес я, — говорят, что последним вашим делом в прокуратуре было убийство Каценельсона…
— Ой-ой-о-о-ой! — издевательски протянула следачка. — Ой, куда вы забрались, ребята… Думаете, вы сильнее, чем Кроха? Наивные… Пинкертоны хреновы… Кроха всех переживет — и нас… и вас вместе с вашим Обнорским…
— Какая кроха? — обалдел я.
Следачка хрипло захохотала:
— Мальчики… Девочки… Спите спокойно. И счастливых вам снов…
Я ничего не понял и отправился покурить.
— Жора, — обратился я к Зудинцеву. — Что за авторитет такой — Кроха, не слышал?
— Ну ты даешь, Князь! — присвистнул опер. — Ха-ха! Кто ж не знает Михаила Никитича Крохоняткина!
— А что он контролирует?
— Он контролирует, к твоему сведению, областное управление юстиции. Первый зам начальника! Таких людей надо знать, Князь…
Зудинцев ушел, а я почесал в затылке… Таких людей надо знать!
Еще пару недель назад за уличными столиками возле пивной на Чайковского к вечеру не найти было места — здесь вовсю оттягивался личный состав УБОПа. А теперь столики пусты. Дышать осенним воздухом за кружкой пива предпочитают лишь несколько чудаков. Среди них — пенсионер, молодая парочка да мы с Шиллером. Шиллер — не поэт, а полковник УБОП.
В наши кружки с «Невским» так и норовили залететь опавшие листья. Полковник был усат, мордат и грозен. Он тушил бычки мимо пепельницы, стучал кружкой по столу и кричал:
— «Убойный» отдел главка — дети против нас, салаги! Сравни их раскрываемость и нашу! А, Зураб? Ты мне нравишься… Так закрыть всех «скомороховцев», как это мы сделали — у них кишка тонка…
— Я возьму еще пива, полковник, да?
— Сиди! Сам возьму. Так вот, насчет Каценельсона. Ты почему заинтересовался, Зураб? Не хитри со мной! Я тебе так скажу — суд разберется, они это совершили или не они. На Скоморохове столько трупов, что им всем на три пожизненных хватит…
— А кто все-таки на самом деле убил Каценельсона, полковник?
Шиллер на миг застыл.
— У тебя дети есть, Зураб?
— Четверо.
— А у меня один. Балбес! И вот представь — приходит ко мне человек, которого я давно знаю по службе. И говорит мне: спасай! Сына моего, говорит, подставили! Влипнуть может серьезно. Я прошу тебя, говорит, как отец отца — дай ему шанс…
Незаметно я нащупал диктофон в барсетке, но… Нет, не могу записывать втихаря.
Шиллер побагровел от пива. Он схватил за задницу девушку, убирающую столы. Та взвизгнула. Шиллер передразнил ее.
— Чертова шлюшка… но попка как орех.
— Успокойся, полковник, — произнес я как можно внушительней.
— Есть! — собрался Шиллер. — Все в порядке, командир, — показал он свои ментовские «корочки» подошедшему охраннику. И снова повернулся ко мне. — Понимаешь? У меня ведь тоже сын, с которым завтра то же самое может случиться. Потеряет где-то свой мобильник, а его к какому-нибудь убийству привяжут…
Так, Зураб, теплее, еще теплее.
— Крохоняткин? — обронил я наугад.
Шиллер на мгновение протрезвел. Я видел, как он с ужасом прокручивает в памяти всю нашу беседу.
— Такой раскрываемости, как у нас, в главке никогда не будет! — выкрикнул он, но как-то не очень уверенно. И для пущей убедительности добавил: — Давить бандюков, давить, на хуй!
Пепельница разлетелась под его кулаком, и к нам вновь поспешил охранник…
Мы с Зудинцевым грелись на лавочке под последними лучами осеннего солнца, когда Родя Каширин выскочил из подъезда, давясь от хохота:
— Бабушка Крохоняткина-младшего послала меня в таких непарламентских выражениях, что я потерял дар речи! Сказала, что ее внука уже искал один черножопый… Извини, Зураб, но она имела в виду тебя!
Я вздохнул. Врезать бы Роде, да не солидно как-то, без пяти минут миллионер, наследник заокеанской тетки… если не врет, конечно. Но, кажется, не врет. Сияет как медный котелок и пьян каждый день.
— И все-таки бабуля, надо отдать ей должное, — торжествующе продолжил Родион, — посоветовала зайти к приятелю внука, Лехе Бычкову.
— А адрес? — спросил Зудинцев, меланхолически щурясь на солнце.
— Адрес у нас в кармане, — усмехнулся Каширин. — По странной случайности гражданин Бычков регулярно задерживался в нетрезвом виде на старушке-«мазде», принадлежащей Виктору Крохоняткину.
Кореш Вити обитал в соседнем доме-«корабле». Обоссанный лифт доставил нас прямо к дверям его квартиры.
— Кто там? — раздался женский голос.
— Пэрэпись населения! — почему-то выпалил я со злостью.
Ребята захохотали, и Каширин зычно добавил:
— Впиши себя в историю России!
Дама в атласном халате и в бигудях выглядела эффектно, ничего не скажешь. Слегка напоминала нашу Агееву. Со столь же кокетливой, как и у Марины, интонацией она заметила:
— Что-то не очень похожи вы на переписчиков! Да и до переписи еще две недели.
— Мы пошутили, — признался Каширин. — Нам нужен наш товарищ Алексей Бычков.