— Ой зря, Сереженька! — всхлипнула Елена Николаевна.
— Задним умом мы все крепки, — выдохнул из себя Корнилов-старший. — Понятно, что провоцировали. Короче, дали мне по голове — я и вырубился. А как в себя пришел, вижу: сижу я на полу у батареи, наручниками к трубе прикованный, а опер этот, сукин сын, сержантам командует: оклемался, мол, старый хрыч, дайте ему теперь в подрыльник, чтобы имел уважение к милиции! Ну и дали.
— Так и не боялись же, сволочи… Ты ведь теперь на них заявить сможешь, побои снять… — Мать осторожно прикоснулась к заплывшей скуле мужа.
Сергей Иванович лишь рукой махнул.
— Да какое там! Тот сержант, который меня иголкой уколол, еще у опера спрашивает: мол, как обычно бить или лучше ногой в валенке, чтобы следов не оставлять? А опер только лыбится: как обычно, мол, бейте его ребята, а заявлять он никуда не пойдет. Это я на себя беру… — Глубоко затянувшись, Корнилов-старший затушил окурок в пепельнице. — Хорошо хоть, что били недолго, минут пять всего. И вроде не поломали ничего: слава богу, руки-ноги целы. Только вот два зуба шатаются… А как побили, отстегнули наручники, кровь моим же свитером с пола утерли и говорят: никто твоего сына не похищал, никакой драки не было, это ты все выдумал. А голову тебе у пивнухи проломили, потому что ты там хулиганил, и свидетели у нас есть. Так что иди, говорят, старый хрен, и больше со своими вонючими заявами не появляйся. Вот так-то…
— Что творится, что творится… — тоненько всхлипывала Елена Николаевна. — Где же нам теперь Илюшеньку искать? А Митя бедный — он ведь совсем беспомощный! Что они с ним сделают? Слышь, отец, может, в прокуратуру сходишь? Или… в ФСБ?
— И что я им там скажу? — угрюмо хмыкнул Корнилов-старший. — Ты еще предложи в Организацию Объединенных Наций написать. Или в Международный суд в Гааге. Сдались мы прокуратуре. Кто мы для них всех? Что с нас взять можно? Не банкиры, не бизнесмены, не бандиты. Так — насекомые, мелочевка…
— Так надо же что-то делать! — надрывно заголосила мама Дембеля. — Ведь убьют они его! Что, так и сидеть сложа руки? Боже мой, что творится, что творится…
Причитания Елены Николаевны перекрыл звук дверного звонка. Неизвестные звонили нагло, долго, в полной уверенности, что им откроют.
— Ой, кто это? — испуганно прикрыв ладонью рот, спросила мать.
— Обожди, сейчас посмотрю… — Болезненно поморщившись, Сергей Иванович поднялся с дивана, направился в прихожую и, вернувшись через несколько секунд, прошептал испуганно: — Мать, это те самые…
— Кто?
— Да бандиты, которые меня били! Которые Илюху забрали!
— Так, Сережа, хватит, звони в милицию. — Рука Елены Николаевны потянулась к телефонному аппарату. — Какой там телефон… Ноль-два?
Она уже сняла трубку, уже погрузила указательный палец в лунку наборного диска, однако Корнилов-старший нажал отбой.
— Ты что, еще не понимаешь, что менты заодно с этими бандитами?
— Боже, что делать, что делать… — Взгляд несчастной женщины сделался затравленным. — Куда бежать, кому жаловаться…
В дверь позвонили вновь — еще более въедливо и назойливо, чем в первый раз.
— Алло, открывайте! — донесся до слуха Корниловых простуженный бас. — Открывайте, гондоны, а то двери выдавим!
— Ты как хочешь, а я по «ноль-два» звоню, — с решимостью, какую обычно придает безвыходность ситуации, заявила Елена Николаевна и вновь сняла трубку, прикладывая ее к уху. — Господи, что же это…
Телефонная трубка молчала — немая, мертвая, как деревяшка. Ни зуммера, ни даже обычных шумов на линии… И эта непривычная беззвучность телефона испугала бедную женщину не меньше, чем настойчивый дверной звонок.