Виктор Смирнов
«В ЗАВЕТНОМ ЗЕНИТЕ»| СТАЛИН Александру Проханову Мой угол одиночеством настужен. И пусть я плавлю лёд времён в огне – Когда мой праздник никому не нужен, Ненужным он становится и мне. Пою о том, как пахнет луг в июле, Как сеет солнце счастья семена. А за окном гудит бандитский улей, В который превратилась вся страна. Там – сатанинский бал. Там пьют, стреляют. Там чёрным дёгтем смазаны курки. Там хищники кровавый пир справляют, Вонзая в тело Родины клыки. И где оно теперь, былое братство? Меж нищим и рвачом – сплошной забор. И русское несметное богатство С ухмылкой веры тащат за бугор. Махнув рукой на ропот, на восстанье, Убитый злыми пулями невзгод, Там, за окном, себя на вымиранье Обрёк родивший мой напев народ. Сошла с ума там денежная вьюга, А я считаю строчки лишь, чудак. И вдруг своё стило бросаю в угол – И лезу за спасеньем на чердак. Кляну себя, что я отца народов Посмел похоронить на чердаке! Кляну себя за свой крестьянский норов, За чувство мести в добром чудаке. Моя держава в малу кучу свалена, Но ожил угол, где творит поэт. Я, ненавидевший вчера лишь Сталина, Молюсь сегодня на его портрет! *** Плечами жизнь поводит И говорит: старик, Величье не проходит, Лишь свой меняет лик. И счастлив лишь невежда Неведеньем своим. И есть ещё надежда, Что я умру живым. Слепит судьба-изнанка, Дымится ровный след. И песни птиц из мрака Зовут нетленный свет. Поэт, пора проститься, Пора сушить весло Ведь умолкают птицы, Коль солнышко взошло. Лишь ласточка веснует Над зеленью ветвей. И что-то там вещует Картавый воробей… *** Я живу в Переделкино рядом с кладбищем, Если что – то свершить будет просто обряд. Но душа так и рвётся к родным корневищам, Где закатным огнём каждый кустик объят. Там я буду соседом своему огороду. Там от русских ромашек расступится мрак. Здесь в свою замогильную злую когорту Вряд ли пустит меня сам Борис Пастернак... *** Правда душу железом жжёт И, остыв, утихает... Правда только ночью живёт, Днём она – умирает. Словно в грязной луже, во лжи Лихо плещется человечество. Баре гонят народ в шалаши. И за грош продаётся Отечество. |