1. Главная
  2. Книги
  3. Газета День Литературы
  4. День Литературы 141
  5. Страница 29
Выбрать главу
Мой читатель, мой люд идёт.
И тропа та уже вся сзади,
Да и люда – по пальцам счесть.
Под обрывом в смиренной глади
Русь – убитая Божья Весть.
А поверху чёрные стаи –
Всё стервятники и вороньё.
Небеса пресвятые устали –
Не глядят на корчи её.
Да и что глядеть, коль не сбылись
Божьи грёзы на грешной земле,
Обратилися в прах и забылись
Слёзы Неба в горькой золе.
Не мечты и не вести благие,
Не прощеньем заслуженный рай…
Бог ушёл, не вернётся Мессия.
Спи, Спасения не ожидай.
Спи, ни рая не будет, ни ада,
Только вечная грязь и смрад,
И одна лишь тебе награда,
И не будет других наград –
Как лежать под обрывом чёрным
Чёрной вестью несбывшихся грёз
Под капелью смиренно-покорных
Богородицей пролитых слёз.
...
Я с тобою под саваном узким,
Нас обоих в агонии бьёт –
Я последний писатель русский,
Мной закончится Божий счёт.
ПИСЬМО РУССКОГО СОЛДАТА СВОИМ УБИЙЦАМ
Там в столице веселье и пир.
Веселится, гуляет Москва...
А у меня в груди – восемь дыр...
И отрезана голова...
Я в чеченском овраге лежу,
Злой и мёртвый, и шлю презент,
Генералам продажным шлю,
И тебе, мистер-херр президент!
Вам к столу, чтобы пить допьяна,
По европам мотаться с лихвой,
Обмывать вином ордена,
Посылаю я череп свой!
Чашу сделайте из него, и пируйте в угарном пиру,
И пока вас чёрт ни возьмёт, ни за что я здесь не умру.
Буду я из пустых глазниц, на веселье ваше смотреть,
Буду с вами вместе гулять, буду пить, хохотать и петь.
А когда будет праздник мой –
Среди ваших утех и потех –
Я приду за своей головой!
Я приду отомстить за всех!
РОЖДЁННЫЙ В МАЕ
Нас носят черти по чужим пределам,
Нас бесы кружат где-то далеко,
Ни нам нет дела, ни до нас нет дела,
Рождённый в мае мается легко...
Не замечаем боли и страданий,
Не различаем дня в слепой ночи,
Не оправдает, мама, ожиданий –
Рождённый в мае, кайся и молчи.
Но бьётся сердце майское в тревоге,
И нет покоя в маятной тоске
Душа на воле, а судьба в остроге,
Рождённый в мае, – жизнь на волоске.
Мы ищем что-то алчно и упрямо,
И нет покоя и терпенья нам...
Мы возвращаемся с чужбины, мама,
К гробам родным, к угасшим очагам.
Но только нам есть Свыше назначенье,
И есть свобода даже на цепи,
Рождённый в мае, не проси прощенья,
Рождённый в мае, майся и терпи.
ГРЁЗА
Будто Тютчев, угрюмый старик, вдруг из гроба восстал,
По-державински хмуря набрякшие виевы веки…
"Поднимите мне веки!" Подняли. И он простонал:
"Просыпайтесь ужо… Хватит спать, человеки!"
И Россия проснулась, и тихо плечом повела,
И куда-то Америка вдруг провалилась, паскуда,
И Господь прослезился – благие творятся дела,
И не верилось Господу в светлое дивное чудо.
И какой-то там флот в наших ласковых водах тонул,
Может, "пятый", а может, "шестой" – нам считать несподручно,
И какой-то антихрист стенал и визжал меж акул –
И смотреть на него было тошно, нелепо и скучно…
Будто Тютчев очнулся от сна гробового и встал…
Будто вспомнил Господь про детей своих глупых и блудных…
Час настал… или, может, ещё не настал…
Трудно вспомнить. И грезить несбывшимся трудно…

Владимир Шадрин

ПОЗДНИЙ ГОСТЬ

АППАССИОНАТА
Ночь, устремляясь к своему концу,
Коснулась крыш мерцающим надрезом,
И потекла прохлада по лицу,
~ 29 ~