- Мистер Один-Час, здравствуйте! - на не механических крыльях любопытства, парень влетел в лавку.
Со взглядом, полным неподдельного интереса, он стал пялиться на продавца. Он надеялся на то, что Мистер Один-Час разрешит ему самому драить подвал хотя бы первые несколько минут. Только бы понаблюдать хоть немножко за «мышиным королём».
- Сколько энтузиазма, - подняв шляпу, продавец снял монокль. Что поделать, старость делает из людей инвалидов. Пусть даже в маленьких мелочах. - Вот на одном нём выезжать пока и будешь. Потому, что мне сейчас не до уборки, а платить тебе слишком много я не собираюсь.
- Но почему? Вы же обещали, что я больше не буду драить подвал, - хоть паренёк и был рад этому, но всё равно, чисто для приличия, решил поинтересоваться.
- Бумажки, - отложив перо, Мистер Один-Час аккуратно приподнял кипу желтоватой бумаги с образцовым почерком и сотнями печатей.
- А я думал, у вас работа намного интереснее, - Чанг напоминал ребёнка, который не понимал во взрослой жизни ровным счётом ничего.
- Ничего подобного, - прокряхтел старикан. - Когда-нибудь и тебя ждёт то же самое. Ты будешь работать для того, чтобы поддерживать свою кредитоспособность, платить налоги. А между этими двумя вещами будешь ещё немного откладывать на смерть.
- Я не представлял свою жизнь такой. Я читал много книг. Думал, что всё у меня будет так же, как и там. Жизнь будет бить ключом. Конечно, в моей жизни не будет никаких пиратских кораблей и фантастических машин времени, но приключения! В моей жизни будут приключения!
- Наивный. Думаешь, будешь марать бумажки до старости? Думаешь, тебя спасёт эта твоя разноцветная жижа, как её там... Да, краски! Неужели ты думаешь, что тебя спасут краски? Вот ни разу! Ты либо будешь навозным жуком, либо будешь перебиваться листиками салата через день. Творческие люди не доживают до завтра. Потому, что идеи заканчиваются сегодня.
Чангмин решил, что будет лучше просто согласиться, ведь, как оправдывал дедулю отец, «старых людей сложно переделать». Потом он что-то ещё заливал про психологию, но Чанг предпочитал теорию о том, что психологию ему будут преподавать в университете, поэтому каких-то особых усилий для понимания речей родителя не прикладывал.
Лампа быстро заразилась огнём, младший Ки медленно протискивался между стеллажами, стремясь к лёгкому, но более яркому чем у него свету. Хотелось хоть одним глазком посмотреть на это существо.
- Эй, знаешь... Я вроде как человек, и мне не очень приятно то, что за мной наблюдают, - незнакомец сказал это громко, но, тем не менее, по расчётам Чангмина, Мистер Один-Час не услышал бы.
От этих слов юноша чуть не уронил лампу. Расклад был самым "наипрекраснейшим", ведь если бы лампа свалилась на пол, пожара определённо не избежать бы. Хотя он об этом не думал. Он рассматривал незнакомца. На его лице виднелись участки кожи, серость которых парень ну никак не мог объяснить. Рыжеватого оттенка волосы были аккуратно зачёсаны и заметно контрастировали с местами порванной, слегка запятнанной и староватой одеждой. И крылья. Если «серость» кожи можно было растолковать болезнью, то крылья... Нет, это не казалось протезом или имплантатом. Это были самые настоящие крылья. Правда, маленькие, но крылья. Может, он на них не летал?
- Может, представишься? Это вроде так называется, - незнакомец опёрся на стеллаж, наблюдая за тем, как Чанг пытается вернуть себе утраченный дар речи, который он потерял скорее не от того, насколько «мышиный король» прекрасен, а от того, что он так охотно пошёл на контакт.
- Эм... Меня это... В общем, Ки Чангмин зовут. Но можно просто Чанг, - от внезапности такого открытого общения, паренёк скрестил руки на груди. - А... А что значит «вроде как человек»?
- Приятно познакомиться, Ки Чангмин. Я назвал себя "Дрейк Грин".
- Назвал? Разве имя тебе дают не родители?
- Нет. У меня был создатель. К моим генам, генам человека, он добавил гены дракона. Теперь на коже у меня проглядывается чешуя, руки когтистые и сильные, а за спиной - крылья. Правда, они маленькие, я на них взлететь не могу. Но я верю, что однажды полечу. А пока что я живу здесь. Хозяин даже не знает, что я существую. Я сбежал от создателя. Жил в подвале в соседнем районе. Там одна девушка сказала, что я - англичанин, что было бы хорошо назваться Дрейк Грин. А создатель назвал меня Ангвисом. Но я не хочу использовать это имя. Слишком уж много боли оно приносит.
- Погоди... Драконом? Разве они существуют?