Der Hobbit

»Müssen wir denn wirklich da durch?«, stöhnte der Hobbit.

»Ja, ihr müsst«, sagte der Zauberer, »wenn ihr auf die andere Seite des Waldes gelangen wollt. Ihr müsst entweder da durch oder die Fahrt sein lassen. Und ich erlaube dir nicht, jetzt umzukehren, Bilbo! Es beschämt mich, dass du auch nur daran denkst. Du musst an meiner Stelle auf all diese Zwerge aufpassen«, sagte er lachend.

»Nein, nein«, sagte Bilbo, »so hab ich’s nicht gemeint. Ich meine, gibt es denn keinen Weg um den Wald herum?«

»Den gibt es, wenn dir ein Umweg von etwa zweihundert Meilen nordwärts nichts ausmacht; nach Süden wäre es doppelt so weit. Aber einen sicheren Weg fändest du auch dort nicht. In dieser Ecke der Welt gibt es keine sicheren Wege. Vergesst nicht, ihr habt die Grenze zur Wildnis überschritten, und das kann heiter werden, wo ihr auch hinkommt! Wenn ihr den Düsterwald im Norden umgehen wolltet, kämt ihr mitten durchs Vorland des Grauen Gebirges, und dort treten sich die Orks und allerlei noch üblere Burschen geradezu auf die Zehen. Nach Süden herum kämt ihr ins Land des Nekromanten, und was das für einer ist, dieser Schwarzkünstler, das brauch ich wohl selbst dir, Bilbo, nicht erst zu sagen. Ich rate euch, macht einen großen Bogen um alle Gegenden, die er von seinem dunklen Turm aus überblickt. Bleibt auf dem Waldpfad, lasst den Kopf nicht hängen, erhofft das Beste, und mit einer Riesenportion Glück kommt ihr vielleicht eines Tages auf der andern Seite heraus und seht zu euren Füßen die Langen Sümpfe und dahinter, weit im Osten, den Einsamen Berg, wo der gute alte Smaug haust, von dem ich nur hoffe, dass er nicht schon auf euch wartet.«

»Sehr ermutigend bist du heute, kann man wohl sagen!«, knurrte Thorin. »Wiedersehn! Wenn du schon nicht mitkommst, dann verschwinde jetzt lieber ohne weiteres Gerede!«

»Auf Wiedersehn denn«, sagte Gandalf, »und zwar wirklich auf ein Wiedersehen!« Er wendete sein Pferd und ritt hangabwärts nach Westen. Aber der Versuchung, noch ein letztes Wort zu haben, konnte er nicht widerstehen. Bevor er ganz außer Hörweite war, drehte er sich noch einmal um und legte die Hände zu einem Ruf an den Mund. Seine Worte waren gerade noch zu verstehen: »Wiedersehn! Macht’s gut! Passt auf euch auf – und KOMMT NICHT VOM WEG AB!«

Dann galoppierte er davon und war bald nicht mehr zu sehen. »Ach, Wiedersehn, hau bloß ab!«, knurrten die Zwerge, die sich umso mehr ärgerten, weil es sie in Wirklichkeit davor graute, ohne ihn auskommen zu müssen. Nun begann der gefährlichste Teil der ganzen Reise. Jeder lud sich das schwere Bündel und den Wasserschlauch auf, die er zu tragen hatte, und dann traten sie aus dem Licht, das auf den Ländern draußen lag, ins Dunkel des Waldes ein.

VIII Fliegen und Spinnen

Sie gingen einer hinter dem andern. Den Waldpfad, einen dämmerigen Tunnel, betraten sie durch eine Art Torbogen, bestehend aus zwei großen, zueinander geneigten Bäumen, die schon zu alt waren, zu sehr erstickt unter Efeu und Flechten, um noch mehr als ein paar schwärzliche Blätter zu tragen. Der Pfad selbst war schmal und wand sich zwischen den Stämmen hindurch. Bald war das Licht am Eingang nur noch ein kleines, helles Loch weit hinter ihnen, und die Stille war so tief, dass ihre Schritte einen stampfenden Lärm zu machen schienen, bei dem alle Bäume sich über sie neigten und lauschten.

Als ihre Augen sich an das Halbdunkel gewöhnten, konnten sie ein kleines Stück weit nach links und rechts in eine Art dunkelgrünes Geflimmer hineinsehen. Ab und zu kam ein dünner Sonnenstrahl herab, der das unwahrscheinliche Glück gehabt hatte, ein Schlupfloch in dem Laubwerk hoch oben zu finden und dann auch im Gewirr der Äste und verfilzten Zweige darunter nicht steckenzubleiben, und bohrte sich hell und spitz vor ihnen in den Boden. Aber das war selten und hörte bald ganz auf.

Schwarze Eichhörnchen waren unterwegs. Als Bilbos scharfe, neugierige Augen sich an das Licht gewöhnt hatten, sah er hin und wieder eine Sekunde lang eines aus dem Weg flitzen oder hinter einen Baumstamm huschen. Auch sonderbare Geräusche waren zu hören, Grunzen, Scharren und Rascheln im Unterholz und in den Blätterhaufen, die an manchen Stellen dick aufgeschichtet den Waldboden bedeckten; aber was es war, das die Geräusche machte, konnte er nicht sehen. Das Abscheulichste, was sie sahen, waren die Spinnweben: dunkle, dichte Netze aus sehr dicken Fäden, oft von Baum zu Baum gespannt oder in die unteren Zweige beiderseits des Weges verflochten. Über den Weg gespannt waren keine, ob aber wegen eines Zaubers, der ihn freihielt, oder aus einem anderen Grund, konnten sie nicht erraten.

Binnen kurzem war ihnen dieser Wald ebenso von Herzen zuwider wie die unterirdischen Stollen der Orks, nur dass hier die Hoffnung, irgendwann einmal an sein Ende zu kommen, geringer schien. Aber sie mussten weiter, Schritt für Schritt tiefer hinein, auch als sie es vor Sehnsucht nach dem Anblick von Sonne und Himmel und nach einem Windhauch auf ihren Gesichtern schon kaum mehr aushielten. Unter dem Laubdach regte sich kein Lüftchen, und es war unveränderlich still, dunkel und stickig. Sogar die Zwerge waren bedrückt, obwohl sie es doch gewohnt waren, unter der Erde zu leben, und manchmal lange Zeit nicht ans Sonnenlicht kamen; der Hobbit aber, der Höhlen zwar gern als Behausung nahm, doch nicht, um Sommertage darin zu verbringen, hatte das Gefühl, langsam zu ersticken.

Am schlimmsten waren die Nächte. Dann wurde es stockfinster, eine pechschwarze Nacht, in der man tatsächlich nichts mehr sah. Bilbo bewegte die Hand vor seiner Nase hin und her und konnte sie nicht erkennen. Aber vielleicht stimmt es doch nicht ganz, dass sie nichts sahen: Sie sahen Augen. Sie schliefen alle dicht zusammengedrängt und hielten abwechselnd Wache, und wenn Bilbo an der Reihe war, sah er in der Dunkelheit ringsum schimmernde Punkte, und manchmal glotzte ihn aus geringer Entfernung ein Paar rote, grüne oder gelbe Augen an, wurde langsam blasser, verschwand und leuchtete an anderer Stelle wieder auf. Und manchmal glotzte es von den Zweigen genau über ihm herab, was ihn am meisten ängstigte. Aber die Augen, die ihm am wenigsten gefielen, waren entsetzlich bleiche, knollenförmige Augen: »Insektenaugen«, dachte er, »nur dass sie viel zu groß sind!«

Obwohl es noch nicht sehr kalt war, unterhielten sie zuerst nachts ein Wachtfeuer, aber das ließen sie bald bleiben. Es schien Hunderte von Augen rings um sie anzuziehen, wobei die Kreaturen, welcher Art sie auch sein mochten, es sorgsam vermieden, sich jemals im schwachen Lichtschein der Flammen sehen zu lassen. Schlimmer noch, das Feuer lockte Tausende von dunkelgrauen und schwarzen Nachtfaltern an, manche davon fast so groß wie eine Hand, die ihnen um die Ohren flatterten und schwirrten. Das konnten sie nicht ausstehen, ebenso wenig wie die riesigen Fledermäuse, schwarz wie Zylinderhüte; und darum verzichteten sie auf das Feuer und saßen nachts dösend in der gewaltigen, unheimlichen Finsternis.

All dies nahm kein Ende, und dem Hobbit schien es schon eine Ewigkeit zu dauern. Er hatte ständig Hunger, denn mit ihren Vorräten gingen sie sehr sparsam um. Trotzdem, als so ein Tag nach dem andern verging und der Wald immer noch derselbe war wie zu Anfang, wurden sie allmählich nervös. Der Proviant würde nicht ewig reichen; er wurde jetzt schon knapp. Sie versuchten, Eichhörnchen zu schießen, und vergeudeten viele Pfeile, bis sie eines auf dem Pfad zur Strecke brachten. Aber als sie es gebraten hatten, schmeckte es so widerlich, dass sie kein zweites mehr schossen.

Durstig waren sie auch, denn allzu viel Wasser hatten sie nicht, und in der ganzen Zeit hatten sie weder eine Quelle noch einen Bach gesehen. So war es um sie bestellt, als sie eines Tages an einen Wasserlauf kamen, der ihren Pfad kreuzte. Er hatte eine schnelle, kräftige Strömung, war aber nicht sehr breit, und sein Wasser war schwarz oder sah in dem dämmrigen Licht so aus. Nur gut, dass Beorn sie gewarnt hatte, sonst hätten sie ungeachtet der Farbe davon getrunken und einige ihrer leeren Schläuche damit gefüllt. So aber dachten sie nur daran, wie sie hinüberkämen, ohne sich nass zu machen. Eine Holzbrücke hatte einst hier gestanden, aber sie war verfault und eingestürzt, und nur ein paar abgebrochene Pfosten nahe am Ufer waren von ihr noch übrig.