Elle ferma les yeux et la construction se matérialisa dans sa pensée. Elle s’adossa contre une paroi et se mit à faire des exercices respiratoires afin de calmer les battements de son cœur et d’apaiser sa fureur.
Que Kyle soit innocent ou coupable, il y avait une vérité dont personne ne pouvait douter, que personne ne pouvait remettre en question. Les hommes faisaient parfois des choses horribles, indicibles.
Elle tremblait de tout son corps.
Bon Dieu, ce type, là-bas, en France, on devrait lui couper le pénis !
Elle avait l’impression d’avoir été agressée elle-même. Il lui fallut un bon moment pour retrouver son équilibre et se distancer de cette scène révoltante.
Mais elle était prête à recommencer. Elle avança la main craintivement, redoutant ce qu’elle allait découvrir, et enfonça un autre bouton.
Une femme, enfin ! Mais beaucoup plus âgée qu’elle. Certainement une Italienne. Elle contemplait le clair de lune à travers une fenêtre. Les murs étaient décorés de stuc. Elle avait une respiration difficile. Elle habitait une maison ancienne, cette vieille femme italienne, qui respirait et regardait, simplement, attendait quelque chose, année après année après…
Heather se libéra et choisit un autre bouton.
Elle crut d’abord avoir pénétré dans le cerveau d’une personne mentalement handicapée, mais elle découvrit rapidement la vérité et sourit.
Un nouveau-né – un bébé couché dans son berceau, les yeux grands ouverts. Penchés sur lui, des visages souriants, fiers et heureux, celui d’un homme noir d’une vingtaine d’années, aux dreadlocks et à la barbe courte, et celui d’une femme noire du même âge, à la peau satinée. Cette image n’avait pas vraiment de sens pour l’enfant mais il éprouvait un sentiment de satisfaction, de bonheur, de simplicité et d’appartenance. Heather s’attarda un bon bout de temps pour laisser l’innocence et la pureté de cet instant remplacer l’horreur qu’elle venait de vivre.
Puis elle revint, et tenta une autre expérience. Obscurité. Silence. Images déferlant, disparaissant à la périphérie, proportions faussées.
Une personne endormie ; un rêve de… de quoi ? Ironique pour une jungienne de voir le rêve de quelqu’un d’autre au lieu d’en écouter le récit, et d’être absolument incapable d’en interpréter le simple contenu, sans parler de ses significations profondes.
Elle quitta le dormeur et poursuivit sa recherche.
Un docteur, un dermatologue, peut-être. Quelque part en Chine, observant une tumeur squameuse sur la jambe d’un homme d’âge moyen.
Elle se dégagea, et recommença.
Quelqu’un regardant la télévision ; encore un Chinois.
Il y avait sûrement un moyen plus sûr que de chercher de façon systématique. Elle appela le nom de Kyle, évoqua son visage. Et avant d’enfoncer une touche, elle mit tout son pouvoir de concentration sur lui. Mais, cette fois encore, le vaste tableau d’hexagones resta indifférent à ses désirs.
Elle poursuivit son passage d’esprit en esprit, d’une personne à l’autre, et rencontra des races, des nationalités, des religions, des genres différents. Les heures passaient, et malgré la fascination que ce voyage exerçait sur elle, elle se rendait compte qu’elle ne se rapprochait pas de son but, qu’elle n’avait pas avancé d’un iota dans sa recherche de Kyle. Elle était cependant bien décidée à ne pas se décourager. Après une dizaine d’accès hasardeux, elle fit enfin une grande découverte. Une femme canadienne d’âge moyen qui, apparemment, vivait dans le Saskatchewan, regardait la télévision. Sur l’écran apparut un visage que Heather reconnut aussitôt. Greg McGregor, un des présentateurs du journal télévisé de CBC Newsworld, dans les studios de Calgary.
Une idée lui vint à l’esprit.
On dit qu’il n’y a jamais plus de six intermédiaires qui font le lien entre deux personnes, quelles qu’elles soient. John Guare avait même écrit une pièce de théâtre et un scénario sur ce thème. C’était souvent comme un dos-d’âne, trois marches vers le haut, trois marches vers le bas. Par exemple, quelqu’un connaît le curé de sa communauté, le curé connaît le pape, le pape connaît la plupart des chefs d’État, chaque chef d’État est lui-même connu de politiciens tandis que des hommes politiques de moindre importance connaissent leurs électeurs. Un pont est jeté entre Toronto et Tokyo, Vladivostok et Venise, Miami et Melbourne.
L’image changea, le visage de McGregor s’effaça pour faire place à un reportage sur l’enquête Hosek, dont Heather savait qu’elle se déroulait le jour même. Les connexions avaient donc bien lieu en temps réel. Heather s’attarda, espérant le retour de McGregor. Bientôt, son visage réapparut. Si seulement elle pouvait passer de l’esprit de cette femme du Saskatchewan à celui de McGregor, qui se trouvait à des centaines de kilomètres d’elle ! C’était du live. McGregor passait à la télévision en ce moment précis. La femme entendait donc exactement au même moment qu’elle les paroles qu’il était en train de prononcer.
Heather pensa aux changements de perspectives qui s’étaient produits au début. Pouvait-elle tenter la même chose, maintenant ? La téléspectatrice du Saskatchewan écoutait McGregor, mais en même temps, elle se laissait aller à rêvasser sur son élégance, sur la confiance qu’il inspirait.
Heather se concentra sur ce que disait le présentateur et détourna son regard afin de changer son point de vue…
Et brusquement, elle se retrouva à l’intérieur de l’esprit de McGregor.
Elle avait enfin compris comment passer d’une personne à une autre ! Si une expérience était partagée en direct, même à une grande distance, la transition pouvait se faire.
Installé sur sa chaise dans le studio de télévision, vêtu d’un blazer Newsworld bleu, McGregor lisait le script sur le téléprompteur. Il devait avoir un début de cataracte, il voyait le texte un peu flou. Sa pensée se concentrait exclusivement sur les informations qu’il débitait.
Mais tout de suite après avoir présenté l’émission suivante, il se détendit. Un technicien lui chuchota quelques mots à l’oreille, ce qui le fit rire. À présent, toutes sortes de pensées lui trottaient dans la tête.
Heather avait déjà eu la pénible impression de faire du voyeurisme au cours de ses précédentes incursions, et cette impression se renforça. Elle n’avait jamais rencontré McGregor, mais elle savait qu’il était présentateur de télévision.
McGregor s’était mis à penser à la dispute survenue la veille entre sa femme et lui. Il se demandait aussi comment réagir après avoir découvert que son fils, adolescent, fumait des joints ; jusqu’où pouvait-il pousser l’indignation, alors que lui-même, il ne l’avait pas oublié, avait fumé de la marijuana quand il était au collège ? Il accorda également une brève pensée à la négociation de son contrat. Heather fut très étonnée de constater qu’il gagnait beaucoup moins d’argent que ce qu’elle avait toujours supposé.
Fantastique !
Mais quelle étape franchir maintenant ? Jusque-là, elle s’était connectée avec d’autres esprits dans le temps présent. Elle pouvait partager leurs expériences au moment précis où elles se déroulaient. Mais il devait certainement y avoir un moyen d’accéder également à leurs souvenirs, de faire des recherches sur leur passé.
Deux fois, elle avait essayé de parler aux individus qu’elle visitait, et de contrôler leurs actes. Mais ces deux tentatives s’étaient révélées vaines. Elle n’avait donc aucune raison de croire que c’était possible, aucune raison de penser qu’elle pourrait feuilleter le livre de leurs souvenirs. Mais elle devait tenter le coup. Il fallait qu’elle sache. Quel genre de souvenirs pouvait habiter le cerveau d’un McGregor ? En tant que journaliste, il devait avoir la tête pleine d’événements extraordinaires. Et connaître des gens célèbres !