— Tes guignols te prennent pour un dur. Y se trompent. La seule chose que t’as de vraiment dur, c’est ta queue. Ta queue, j’veux bien quand tu veux. Le reste, je m’en bats les couilles.
C’était de sa part une gentille fin de non-recevoir à toute extension de compétence, en dehors du pieu. Sur le coup, elle avait pas mal manqué à ma queue, mais pas beaucoup à moi. La pensée de coucher avec un doberman femelle ne me dérangeait pas, mais la perspective de vivre à ses côtés, revêtait un caractère extravagant. Elle m’a couvé de ses yeux ternes, pendant que j’allumais ma cigarette. Si elle sentait l’odeur, elle n’en montrait rien. La décomposition pourtant avait l’air d’être bien avancée. Jo a déclaré de sa voix de Jo, avec son large et froid regard de Jo, avec un coup de menton vers la porte entrouverte :
— De corps, ça va encore, plus ou moins. La gueule, j’te dis pas. On a l’impression qu’elle a pris des coups.
— Suicide ?
— Carré. Il y a des médocs partout, à croire qu’elle s’en est même bourré le trou du cul.
— Pas de lettre ? De mot ?
— Mes couilles. C’est Dobey, qui prend ?
— On le croirait.
— Tu as toujours ton gros machin, dans ton futal ?
— Aux dernières nouvelles du front, on dirait bien que oui. Victime découverte par ?
— La gousse, là, par terre…
J’ai cherché l’endroit qu’elle indiquait de la pointe de sa chaussure. Jo ne portait pas les pompes réglementaires, mais des boots avec un peu de talon biseauté. Son pantalon d’uniforme était bien un pantalon d’uniforme, mais retaillé de manière à mettre en valeur ses hanches étroites et ses fesses hautes et dures. Le blouson aussi, avait été retouché. Gravure de mode. J’en connaissais pas mal qui fantasmaient dessus. J’en connaissais bien aussi qui fantasmaient sur le béton brut et l’acier poli.
J’ai cherché des yeux. La femme fumait une Craven A, les coudes aux genoux, le menton dans les paumes. Elle fixait quelque chose entre nos pieds à nous, quelque chose qu’elle était sans doute la seule à voir. Je me suis penché, de manière à rencontrer ses yeux. Il m’arrivait parfois d’avoir de ces étranges sollicitudes.
Mon esprit a enregistré machinalement — une femme dans la quarantaine, au visage osseux mais non dépourvu d’un certain charme, pour peu qu’on aimât les choses un peu trop symétriques et lisses, cheveux châtains coupés court, drus, raides et comme coiffés au clou de charpentier, vêtue d’un sweat, d’un jean et d’un blouson en nylon noir doublé d’orange rescue, chaussée de Clark’s lacés avec soin. Pas le moindre bijou apparent, aucune trace de maquillage. Une gousse, avait dit Jo. Elle s’y connaissait peut-être mieux en femmes que moi. La gousse, en s’entendant traiter de gousse, n’avait ni bougé d’un millimètre, ni cillé, ni poussé le moindre cri. Elle n’avait pas tenté de mordre. Elle se tenait toujours les coudes aux genoux, le menton dans les paumes. La Craven fumait toujours entre ses doigts de la main gauche.
Ses cheveux et ses vêtements empestaient la mort. C’était fort, sucré et presque entêtant. On entendait remuer dans l’appartement, de lourds pas d’homme, des bruits de meuble qu’on ouvrait, d’objets qu’on déplaçait. Je me suis redressé, j’ai flairé le revers de ma fliquette. Elle, elle a fait mine d’aboyer et de mordre. J’ai eu un geste apaisant à son égard et j’ai seulement fait signe de se pencher sur l’autre. Jo s’est exécutée. Trop fort, trop sucré, trop entêtant. En se redressant, elle a machinalement porté la main à son ceinturon, ses doigts ont frôlé l’étui à menottes… J’ai fait oui de la tête, silencieusement, et je les ai laissé s’occuper toutes les deux. Les gouines aimaient Jo, mais Jo n’aimait pas les gouines. Elle aurait peut-être dû, ça lui aurait peut-être apporté un peu de douceur et de tendresse dans sa vie, après tout, au lieu de toujours s’épuiser à courir après les gros bâtons.
Les seins étaient flasques, comme souvent après le trépas, le ventre ballonné, la paroi abdominale déjà tendue et violacée. Entre les cuisses jaunes dépassait ce qui avait l’air d’un petit bout de ficelle. Inutile de se poser la question, on savait tous ce que c’était. Genoux disjoints, elle avait tout de même les talons à peu près collés l’un à l’autre. Les mains reposaient inertes de chaque côté du bassin, qui était légèrement tordu sur la gauche comme celui de quelqu’un qui se tiendrait mal, debout entre deux portes à attendre un ordre, un conseil ou un appel qui auraient déjà trop tardé. Moi-même, je ne me tiens jamais debout convenablement. Il y avait des emballages de médicaments partout. Le visage de la femme tenait du cauchemar, mais passé le premier coup d’œil, il n’avait pas un caractère si répugnant que cela. Les lèvres lui avaient mangé un bon tiers inférieur de la face, elle avait les narines épatées, les paupières et les pommettes très gonflées. Une grosse boule de pâte informe qui aurait trop levé. Tout cela lui donnait un faciès négroïde et goitreux. On avait vu pire. En se penchant, on remarquait une petite coulure de sang sous sa narine gauche. Du sang qu’on avait essuyé avec soin, avant qu’il sèche. N’eût été l’odeur, nous avions tous connu pire.
Il y avait des coussins, plusieurs coussins arrangés sous sa nuque.
Je me suis redressé, j’ai déclaré à Dobey qui me guettait comme un gros matou friand de se payer enfin son entrecôte du jour :
— On arrête les frais. On ne touche plus à rien. (J’ai commandé à Muppet :) Identité judiciaire, Parquet. Étage des morts. Pendant que vous y êtes, appelez Clint. C’est lui qui est permanent cette nuit au Groupe criminel.
Muppet a essayé en vain depuis la pièce, puis il est sorti sur le balcon passer ses messages par radio. Nous sommes restés, Dobey et moi, à côté du lit en cosy dans le fond de la pièce. Il a sorti un de ses petits cigares, l’a allumé sans entrain. Il a consulté sa montre. Il était tard, presque cinq heures. Il a grondé, mais sans aucune trace de ressentiment :
— Groupe criminel ? Si jamais tu t’plantes, comment qu’tu vas t’faire pourrir…
— Pas plus que l’autre, là. Elle était comment, quand vous êtes rentrés ?
— Comme elle est là.
— Touché à rien ?
— Pourquoi on aurait touché à quelque chose ? On partait sur un suicide. On peut savoir c’qui s’passe ?
— Oui.
— Y s’passe quoi ?
— À ton avis, Dobey ?
Sur place, à attendre le procureur, les gens de l’I.J., à attendre tout le monde, ça avait pris jusque vers les sept heures. J’avais d’abord passé mon temps avec Dobey dans la chambre, puis avec Muppet sur le balcon, dehors, puis enfin dans le hall avec Jo. C’était ni l’endroit le plus intime, ni le plus judicieux, c’était seulement celui qui se trouvait le moins loin de la sortie.