— Latex blues, rigolait Clint. C’était plus de l’amour, c’était de la rage. À force de lui foutre des grands coups de god, l’autre, Carmona, a failli lui retrouver son tampax en travers du pylore. Tu te rends compte ? Un engin mahousse, style bamboula aggravé.
Tu imagines le trac ? La meurtrière, comme ils l’appellent dans le Parisien, elle a fini par jeter l’éponge quand ça s’est mis à suinter et à dégueuler partout. La phase gazeuse, ça ne l’avait pas gênée. Putain de vie. Dis-moi, Dugland, une question : comment tu as deviné qu’elle avait négocié sa p’tite femme, l’autre connasse ?
— Franchement ?
— Ouais, franchement. Après, je te dirai pourquoi Cohen te hait si fort que ça doit s’entendre depuis le dernier étage de la Tour des Fèves.
— À l’odeur.
— Pardon ?
J’ai bien réfléchi, tout en fumant avec morosité. J’ai fini par supposer, bien que ça ne fut pas très satisfaisant pour l’esprit :
— Je crois que j’ai deviné à l’odeur. Elle sentait trop le macchabée pour quelqu’un qui prétendait n’avoir fait qu’un simple aller et retour dans la pièce à côté. Elle donnait l’impression de porter la mort sur elle.
— Bonne pioche, Ducon.
Je me suis passé les mains sur la figure. Clint me fatiguait. Je lui ai demandé, pour en finir :
— On peut savoir pourquoi Cohen ne m’aime plus ? Qu’est-ce que je lui ai fait — ou pas fait ?
Clint a ricané, tout en dodelinant gentiment du chef.
— Rien du tout, rien du tout… Que je t’explique… Madame Pétasse s’allonge sur un crime. Correct. Elle en profite aussi pour s’étendre sur une autre histoire pas mal embrouillée sur un autre arrondissement. Une vilaine chose qui date de plus de deux ans, non résolue pour cause de manque d’éléments. On parle d’empoisonnement, une autre femme est morte. Madame Pétasse donne des précisions troublantes, des détails que seuls l’auteur et la victime sont en droit de connaître. Exit la victime. Reste l’auteur. J’appelle le Parquet, on me dit de poursuivre avec une prolongation de garde à vue, au motif qu’on ne change pas une équipe qui gagne. J’appelle la synthèse au fichier. Tout baigne, on redresse la dame sur la deuxième affaire…
— Quelque chose à voir avec moi ?
— Rien du tout, sinon une question au passage, qui ne regarde en rien la présente situation : quand tu as allumé Jackson, la première fois, pourquoi tu ne l’as pas fini ?
— Parce qu’il venait de se manger un plein barillet de .38 dans le buffet. Je l’avais supposé mort.
— Ça ne te ressemble pas de supposer. Ça ne te ressemble pas non plus, dans le buffet.
— C’était seulement que j’avais un mauvais angle de tir. Pourquoi tu me parles de Jackson ?
— Je sais pas, si tu sais pas toi-même. Revenons à ce qui fâche. La dame reconnaît deux meurtres. Joli, non ? Déchaînée, elle évoque la possibilité qu’elle en ait encore dans ses tiroirs. Ça devient juteux, publicitairement rentable. Un beau crâne, pour la Douze. Tu comprends ?
— Je comprends.
La suite… Cet enculé de Gu était allé rendre compte… La voix de son maître, je pensais bien. Naturellement, fin d’après-midi, bien avant que j’arrive, Yobe le Mou et Cohen avaient surgi dans le bureau du Groupe crime. Yobe avait fait les gros yeux à la femme. L’autre l’avait envoyé se faire mettre. De se confier, de se rendre compte qu’elle intéressait, elle avait repris du poil de la bête. Elle avait eu droit au café, aux cigarettes. C’est vrai qu’elle intriguait, même, maintenant qu’elle glissait plus pour des nèfles, madame Raspoutine… Déjà, serial-killer ça faisait goder au maximum, alors femelle en plus ! La gloire.
Cohen avait bu du petit lait puis il avait pris Clint à part pour lui suggérer de rédiger tout de suite un petit bout de compte rendu d’affaire réussie. Dans l’instant, il était même prêt à aimer Clint. Il fallait que ça passe à la synthèse d’état-major le lendemain matin, avant le point presse.
J’ai coupé sans chaleur :
— Que ça soye aux aurores sur le bureau du préfet de police. Aperçu. Fort et clair. On peut savoir où le bât blesse ?
— Je lui sors le compte rendu tout de suite. Guignols ! J’avais prévu l’enculerie tout de suite. Dès que Gu avait tourné les talons, j’avais vu arriver la patate… Imagine…
J’ai imaginé. Je n’avais pas de mal : je ne faisais plus que ça, imaginer. Cohen lit, sa tronche de sénateur romain décadent prend tout de suite une vilaine couleur grise. On dirait qu’on vient de surprendre à tringler son giton dans les vestiaires d’un club de foot. Il passe à Yobe, comme on botte en touche — et sort en claquant la porte derrière lui, si fort qu’on dirait un coup de canon. Yobe lit… Il n’en croit d’abord pas ses yeux, et donc il relit. Ensuite, il regarde Clint bien droit dans les yeux et lui donne l’ordre de reprendre tout de suite sa copie. C’est un ordre. Formel.
J’ai supposé :
— Tu l’exécutes.
Clint a eu son vilain sourire.
— C’est ce connard de Yobe, que j’exécute. À croire que c’était sa fête.
— Pourquoi ?
— J’aime pas qu’on me dise ce que j’ai à faire, ni comment je dois le faire. En plus, j’aime pas Yobe.
De ce fait, Yobe s’était fait latter devant la femme, devant ses chaouches, devant Gu. Il avait menacé de déchirer le rapport. No problem. Clint s’était levé, lui avait laissé son fauteuil, son bureau, tout ce qu’il voulait, le Groupe criminel, la procédure en l’état… Qu’il se démerde avec la Centrale, le Parquet, l’Étage des morts… Le point presse. Deuxième coup de canon quand Yobe était sorti. Il était dix-neuf heures. Clint était sorti aussi, mais sans faire de barouf, après avoir enfermé son gun dans le coffre. Il était allé prendre l’apéro au Florida avec des soutiers. Il avait envisagé d’aller clapper chez Saïd. Par téléphone, il s’était fait réserver sa table. Yobe l’avait repris au Mazafran.
Les yeux plissés de contentement, Clint s’est rappelé :
— Je suis devant mon couscous. Vingt heures dix, admettons…
À vingt heures dix, j’étais en route. J’avais la main gauche sur le genou nu de ma compagne. Alex portait une longue jupe de laine noire qui lui descendait jusqu’à la cheville, mais joliment fendue de côté. Elle conduisait vite et bien. Une vraie pro. Peu de femmes conduisent une si grosse voiture, avec autant de précision, d’efficacité et de sûreté de soi, avec surtout si peu d’esbroufe. Un peu trop vite, peut-être, pour l’endroit où je me rendais. C’était bien 5 de Chanel qu’elle portait avec rien d’autre en dessous, mais c’était bien aussi à la Douze qu’elle allait me shooter.
Au moment où Clint attaquait sa semoule, j’étais encore vivant. Alex et moi parlions de tout et de rien, tandis que nos peaux devisaient de bien autre chose dans leur coin. Toujours plus sain et direct, le tactile, moins embrouillé. Dans le CD, Rory Gallagher enregistré sur scène lors de sa tournée irlandaise. A million miles away… Je n’aime pas particulièrement Gallagher, mais je ne déteste pas non plus. Guitares en acier inoxydable, voix de matou qu’on écorche. Ma jeune camarade, elle, me déconcertait par sa capacité de passer sans difficulté de Mahler et Brahms à la musique rock.
Elle me stupéfiait par son habileté à filer le fion aux taxis sur leur propre terrain avant de les servir sans bavure d’un petit coup d’accélérateur au finish, comme on achève le chevreuil à la dague, avalé d’un coup de capot, le taxi, laissé loin derrière la plupart du temps fumace de s’être fait griller par une femme. Elle m’intriguait par sa manière de rouler digne et précise tout en acceptant en même temps sans broncher ma main entre ses genoux — puis plus haut.