яжелыми, а в голове стоял нереальный шум. Я даже не слышала, как за ним закрылась входная дверь. Когда я сама окончательно проснулась, мне стало как-то жутко. Так бывает... у меня, по крайней мере. Чувство собственной мелочности, как будто моя жизнь не стоит и гроша. Ограниченная четырьмя стенами родной квартиры. Я сижу на кровати и ною. Реально ною, не картинно плачу как интернетовские девочки с идеально-растекшимися глазами, не пафосно рыдаю в плюшевую игрушку, а сижу, закутавшись в одеяло чуть ли не с головой и задыхаюсь от собственных слез. Я не вижу объективной причины для утренней истерики, но от этого не становиться легче, скорее наоборот. Слезы все еще не перестают стекать по моим щекам, но внутри рождается что-то еще. Злость, раздражение и даже ненависть. К себе, к собственной беспомощности, к миру, который сдерживает меня. Только когда я одним махом сбрасываю все с письменного стола, я прихожу в себя. Осколки статуэтки, книги, цветные ручки, какие-то еще мелочи разлетаются по полу комнаты. Я, еще не осознавая того, что сделала, ложусь рядом с осколками, уткнувшись в жесткий ковер. Я уже не плачу, а отчаянно пытаюсь собрать свои мысли, но в голове пустота. К приходу Паши в квартире чисто, стол стоит, как ни в чем не бывало, а место разбившейся статуэтки заняла небольшая ваза с яркими желтыми цветами, на плите горячий ужин, я идеально накрашенная и с аккуратно уложенными волосами встречаю любимого мужа. Красота. И любимый муж не замечает глубоких порезов на плече, спрятанных длинными рукавами халата. - Это еще что? - Игорь переодеваясь пялиться на мое порезанное плече. - Это называется Марина истеричка. - «Марина дура» это называется, - поправляет меня Игорь. - Что за мазохистские наклонности? - Говорю ж, истерика была. Хотелось боль душевную перевести в физическую. - Помогло? - Не хрена! - признаюсь я, наконец. - Дура, говорю ж! - Игорь с психом удаляется из раздевалки. Во всех танцевальных залах одинаковая атмосфера. Работа, усталость, победа и еще тысячи оттенков связанных в одно слово - ТАНЕЦ. Танец тела таинственным образом перерастает в танец души. Танец - это что-то большее, чем заученные движения и картинная улыбка. Я начинаю разминаться. Хочется хотя бы на время репетиции раствориться в танцевальных связках, забыть, кем я являюсь на самом деле. Я теперь не бедная и несчастная Марина, я хитрая ведьма на шабаше, которая отчаянно влюбляется в случайно забредшего сюда юношу. А Игорь как раз играет этого случайного юношу. Было страшновато начинать танцевать. Как в первый раз. Особенно потому, что он с таким психом вышел из раздевалки, что непонятно как теперь к нему подходить. Вроде и не виновата ни в чем, а все равно как-то не по себе. - Прогоним? - решаюсь я, подходя к нему. - Гони, - мрачно огрызнулся Игорь, но все же встал и приготовился к началу нашей партии. «Раз, два, три, четыре» - шепотом считаю я. Первые неловкие движения наконец сменяются потоком отточенных связок, тело само выполняет заученные движения. А мысли летят куда-то. Например, мне внезапно хочется оказаться в сильных руках любимого мужа. Хочется ласки, нежности... Я вспомнила, как еще совсем недавно Пашка, забирая меня с репетиции, буквально тянул к дому, страстно целовал в лифте... Как мы бегали по квартире, обливаясь водой, смеясь, как дети, а потом, упав на пол, долго лежали в обнимку... - Хреново! - прервала наш танец хореограф. - Лесь, ну почему? - В спортзал вам надо, а не на сцену! Зарядку проводить будете!!! Вы о чем думаете, голуби мои? Мы отрешенно смотрим в пол. Удивляюсь, как маленькой Олеси удается так построить нас? Олеся едва дотягивалась Игорю до плеча, а здоровенный Игорь виновато склонил голову и слушает. А ведь главное, все вроде как обычно. Что не так-то? А что-то не так определенно было... Я это чувствовала даже кожей, а потому стыдливо рассматривала пол под ногами. - Марина, ты как робот танцуешь! Хре-но-во! Ты должна влюбиться, понимаешь? Эти три минуты, пока идет песня, ты должна любить его! Только Игоря! Забудь о муже, детях, хомячках, маршрутках и еще о куче вещей! Хочешь танцевать - танцуй, нет - лучше собирайся, да уходи! А ты о чем думаешь? Этот вопрос, задаваемый Игорю, остался без ответа. Леся разочарованно отошла от нас, будто решив, что мы настолько безнадежные, что разговаривать с нами означает лишь потерять время. Игорь молча встал на исходную. Я тоже начала танец сначала. Но на первой же поддержке я сморщилась от боли. Порезанное плечо горело огнем. Игорь все понял и поспешно опустил меня на пол. Я расстроено опустилась на паркет. Прохлада, усталые мышцы и желание поскорее уйти отсюда. Игорь присел рядом: - Да что с тобой? - спросил он. - Со мной жизнь, наверное... - Каждый раз все хуже и хуже, - констатировал он и без того знакомую мне истину. - Знаю. Мне нечего было сказать. Кое-как мы отрепетировали. Я с трудом выдерживаю почти невидящий взгляд Олеси, которым она награждает (а точнее не награждает) нашу пару. Дорога домой кажется мне короче в тысячу раз. Ловлю себя на мысли, что даже мечтаю услышать за спиной шаги, чтобы остановиться и испытать судьбу. Это внезапное желание пугает меня, а шагов все нет. Переходя через дорогу, призывно смотрю на едущие машины, но все они послушно останавливаются около зебры. То ли ангел-хранитель сильный, то ли просто не везет. Или везет. Запуталась я уже. В окнах квартиры не горел свет. «Паши, наверно, нет!» - печально думаю я. А ведь так хотелось прижаться к нему, проскользнуть пальцами по накаченному телу и забыться в объятиях любимого мужчины. Так хочется, чтобы все неудачи этого дня остались где-то в прошлом... Открываю дверь. Слышу, как стучит клавиатура. Паша дома! Сердце замирает от счастья. Я на ходу снимаю теплую кофту. - Зая, привет! - А, да, привет! - растерянно говорит мне муж, не отрываясь от экрана. Радость, которую я испытала секунду назад, сдулась внутри, как проколотый воздушный шарик. Я подхожу к нему, обнимаю за плечи, нежно целую в шею, но он натянуто улыбается. Мне уже не хочется даже ласки. Я тяжело вздыхаю и ухожу на кухню. Горячий кофе обжигает губы. Я вспоминаю одну из своих вредных привычек и достаю из тайника сигарету. Муж приходит на кухню, очевидно, почувствовав запах дыма. - Опять, Мариш? - спрашивает Паша таким знакомым мягким голосом, за который ему хочется простить все. Только, чтобы слышать его. Его такого, доброго и ласкового... Я доверчиво прижимаюсь к нему, вдыхая запах дорогой туалетной воды. Я запоминаю каждый момент. Будь моя воля, я бы записала все это на пленку... Но как можно записать тихий стук в груди любимого человека? Как передать ту дрожь, которая пробегает по моему телу, как только я касаюсь его? Я ищу его губы и целую, пытаясь передать ему все то, что я чувствую. - Ложись спать, малыш, - тихо говорит он мне. Я опускаю руки. Желаю сладких снов и отправляюсь в кровать. Я засыпаю под стук клавиатуры. Утром мы с Пашей едем в автобусе. Муж в хорошем настроении, ласково обнимает за талию. Я как ребенок прижимаюсь к нему, но муж слегка отстраняется, говорит, что хочет видеть мои глаза. - А вчера была трансляция такого матча... Я искренно пытаюсь понять, о чем он говорит, но вскоре теряю нить повествования. За окном улицы сменяют друг друга... Деревья бегут друг за другом. Люди куда-то идут... Наверно, тоже друг за другом... - Малыш, ты слушаешь? - спрашивает Паша. - Слушаю, конечно, просто мне тяжело воспринимать это. - Я все объясню, - радостно вещает Паша и снова повторяется та же лекция. Мы с Игорем опять не смогли танцевать. Леся поставила ультиматум: либо мы решаем свои проблемы и танцуем как раньше, либо она завтра убирает вообще из танца. Поэтому, когда все ушли, мы все еще находились в зале, решив, что будем репетировать, пока можем. Я лежу на полу, А Игорь крутит очередное фуэте. - Игорь, я не могу понять, что происходит! - И что же? - с придыханием уставший Игорь опускается на пол и садиться рядом со мной. - Хрень какая-то, - признаюсь я, - Я не то, что танцевать, я дышать спокойно не могу! Задыхаюсь, понимаешь! - Мужу говорила? - Пыталась. Не слышит он... - Девочка ты еще, маленькая... Игорь гладит меня по голове. Я закрываю глаза и пытаюсь ощутить спокойствие. Как ни странно, мне это удается. Руки Игоря, к которым я привыкла за годы тренировок, репетиций, за десятки танцев, внезапно кажутся мне какими-то другими. Я обнимаю его, прижимаясь к нему всем телом. Удивленно замечаю, что он не отстраняется, не улыбается вымученно... Игорь целует меня в макушку. - Может, выпьем? - Может, - кажется, Игорь отстраняется с некоторой неохотой, но лицо у него внезапно озаряет какая-то мысль. - Я тут думал на свидание пойти что ли, вино там купил, конфеты, только, я сегодня не в том настроении... - Иди! Девушка ждет! Че остался то? - Не думаю, что она меня будет ждать, - засмеялся Гор, - Как никак уже прошло часа два, да и пропущенных от нее было около тридцати... А последние полчаса она молчит. На паркете выстроились бутылка вина, коробка конфет, стаканы для чая. Мы с Игорем пили, смеялись, а я впервые почувствовала себя свободной. Впервые за последние годы. Я включила музыку. И звуки моего старенького телефона громом раскатились в пустом зале. Неожиданно заиграла песня, которая ежедневно играет на наших с Игорем репетициях. - Потанцуем? - предлагает Игорь, ловко поднимаясь на ноги и протягивая мне руку. Молч