он. - Со мной жизнь, наверное... - Каждый раз все хуже и хуже, - констатировал он и без того знакомую мне истину. - Знаю. Мне нечего было сказать. Кое-как мы отрепетировали. Я с трудом выдерживаю почти невидящий взгляд Олеси, которым она награждает (а точнее не награждает) нашу пару. Дорога домой кажется мне короче в тысячу раз. Ловлю себя на мысли, что даже мечтаю услышать за спиной шаги, чтобы остановиться и испытать судьбу. Это внезапное желание пугает меня, а шагов все нет. Переходя через дорогу, призывно смотрю на едущие машины, но все они послушно останавливаются около зебры. То ли ангел-хранитель сильный, то ли просто не везет. Или везет. Запуталась я уже. В окнах квартиры не горел свет. «Паши, наверно, нет!» - печально думаю я. А ведь так хотелось прижаться к нему, проскользнуть пальцами по накаченному телу и забыться в объятиях любимого мужчины. Так хочется, чтобы все неудачи этого дня остались где-то в прошлом... Открываю дверь. Слышу, как стучит клавиатура. Паша дома! Сердце замирает от счастья. Я на ходу снимаю теплую кофту. - Зая, привет! - А, да, привет! - растерянно говорит мне муж, не отрываясь от экрана. Радость, которую я испытала секунду назад, сдулась внутри, как проколотый воздушный шарик. Я подхожу к нему, обнимаю за плечи, нежно целую в шею, но он натянуто улыбается. Мне уже не хочется даже ласки. Я тяжело вздыхаю и ухожу на кухню. Горячий кофе обжигает губы. Я вспоминаю одну из своих вредных привычек и достаю из тайника сигарету. Муж приходит на кухню, очевидно, почувствовав запах дыма. - Опять, Мариш? - спрашивает Паша таким знакомым мягким голосом, за который ему хочется простить все. Только, чтобы слышать его. Его такого, доброго и ласкового... Я доверчиво прижимаюсь к нему, вдыхая запах дорогой туалетной воды. Я запоминаю каждый момент. Будь моя воля, я бы записала все это на пленку... Но как можно записать тихий стук в груди любимого человека? Как передать ту дрожь, которая пробегает по моему телу, как только я касаюсь его? Я ищу его губы и целую, пытаясь передать ему все то, что я чувствую. - Ложись спать, малыш, - тихо говорит он мне. Я опускаю руки. Желаю сладких снов и отправляюсь в кровать. Я засыпаю под стук клавиатуры. Утром мы с Пашей едем в автобусе. Муж в хорошем настроении, ласково обнимает за талию. Я как ребенок прижимаюсь к нему, но муж слегка отстраняется, говорит, что хочет видеть мои глаза. - А вчера была трансляция такого матча... Я искренно пытаюсь понять, о чем он говорит, но вскоре теряю нить повествования. За окном улицы сменяют друг друга... Деревья бегут друг за другом. Люди куда-то идут... Наверно, тоже друг за другом... - Малыш, ты слушаешь? - спрашивает Паша. - Слушаю, конечно, просто мне тяжело воспринимать это. - Я все объясню, - радостно вещает Паша и снова повторяется та же лекция. Мы с Игорем опять не смогли танцевать. Леся поставила ультиматум: либо мы решаем свои проблемы и танцуем как раньше, либо она завтра убирает вообще из танца. Поэтому, когда все ушли, мы все еще находились в зале, решив, что будем репетировать, пока можем. Я лежу на полу, А Игорь крутит очередное фуэте. - Игорь, я не могу понять, что происходит! - И что же? - с придыханием уставший Игорь опускается на пол и садиться рядом со мной. - Хрень какая-то, - признаюсь я, - Я не то, что танцевать, я дышать спокойно не могу! Задыхаюсь, понимаешь! - Мужу говорила? - Пыталась. Не слышит он... - Девочка ты еще, маленькая... Игорь гладит меня по голове. Я закрываю глаза и пытаюсь ощутить спокойствие. Как ни странно, мне это удается. Руки Игоря, к которым я привыкла за годы тренировок, репетиций, за десятки танцев, внезапно кажутся мне какими-то другими. Я обнимаю его, прижимаясь к нему всем телом. Удивленно замечаю, что он не отстраняется, не улыбается вымученно... Игорь целует меня в макушку. - Может, выпьем? - Может, - кажется, Игорь отстраняется с некоторой неохотой, но лицо у него внезапно озаряет какая-то мысль. - Я тут думал на свидание пойти что ли, вино там купил, конфеты, только, я сегодня не в том настроении... - Иди! Девушка ждет! Че остался то? - Не думаю, что она меня будет ждать, - засмеялся Гор, - Как никак уже прошло часа два, да и пропущенных от нее было около тридцати... А последние полчаса она молчит. На паркете выстроились бутылка вина, коробка конфет, стаканы для чая. Мы с Игорем пили, смеялись, а я впервые почувствовала себя свободной. Впервые за последние годы. Я включила музыку. И звуки моего старенького телефона громом раскатились в пустом зале. Неожиданно заиграла песня, которая ежедневно играет на наших с Игорем репетициях. - Потанцуем? - предлагает Игорь, ловко поднимаясь на ноги и протягивая мне руку. Молча поднимаюсь, откликаюсь на его предложение. Сильные руки Игоря уверенно управляют танцем, да и мной заодно. Я начинаю действительно танцевать. Марина исчезает куда-то. Я даже не понимаю, куда и как. Остается только Ведьма, у которой явно нет мужа, квартиры и прочих пунктов семейной жизни. Руки Игоря скользят по телу, прижимая чуть сильнее, чуть страстнее, чем требует танец. Я отталкиваю его и снова притягиваю его к себе. Игорь падает на пол, тянется ко мне руки, как заученно миллионами репетиций. И я тоже перехожу в партер. Мы касаемся пальцами, потом он резко оказывается сверху. Я понимаю, что это лишь элемент танца. Игорь делает волну... Он совсем рядом. Неожиданно тело изгибается, дрожь, рождаемая где-то в глубине, абсолютно не хочет понять, что мы только репетируем. А разве мы просто репетируем? - спрашиваю я себя. Понимаю, что мое дыхание становиться учащенным. - Маришка, девочка моя, - ошалело шепчет Игорь, но вдруг словно испугавшись чего-то, скатывается с меня и садиться рядом: - Прости, пожалуйста! - шепчет он. Я не знаю, что со мной происходит в этот момент. Я касаюсь его руки. После этого простого движения Игорь словно срывается с цепи. Он прижимает меня к себе и начинает страстно целовать. Руки скользят по моему телу с удвоенной нежностью. С ужасом понимаю, что снова чувствую себя желанной, любимой, но в руках уже другого мужчины. Я забывала обо всем на свете в этих сильных руках, уверенных в том, что они делают. Музыка еще играет. Я не замечаю, как мы снова поднимаемся и продолжаем танцевать. Тяжелые поддержки, над которыми мы мучились несколько занятий подряд, выполняются так легко и так естественно, как будто мы дышим. Заснули мы в том же зале, прижавшись друг к другу. Телефон благополучно разрядился, а потому в полной тишине я слышу, как его сердце отчаянно бьется о ребра... в такт с моим... Олеся хвалит нас за продуктивный разговор, принесший очевидные плоды, в виде чувственного танца, а мы смущенно переглядываемся, осторожно касаясь друг друга... Мы старательно делаем вид, что ничего не изменилось. Но эта дрожь, появившаяся в теле ночью, возникает при каждом прикосновении. Я уже отзвонилась мужу, извинилась за свое отсутствие, рассказала историю про подругу и разрядившийся телефон. Паша долго объяснял, что волновался, что не спал ночью, что ждал меня. Обещал придушить, когда вернусь. - Приходи на концерт, - прошу его я, но он ничего не отвечает. Значит, как обычно - дела. За кулисами мы с Игорем украдкой держимся за руки. Кажется, что у нас одно дыхание. Мы - одно целое, объединенное танцем. Мой выход раньше, чем его, а потому я отпускаю руку и в стремительном прыжке оказываюсь на сцене. Вихорь сумасшедшей музыки подхватывает меня. И вот уже Ведьма разводит руки в стороны, призывая неведомые силы. Игорь, выбегая в бешенных поворотах, сталкивается со мной. Отталкиваю его, а сама бросаюсь в другую сторону сцены. . . Поддержки, как и вчера, даются легко. Мы поймали то ощущение полета, без которого (по словам Олеси нет танца, да и жизни тоже нет). Игорь старательно выполняет каждое движение. Я уверена, что он занят только нашим танцем. Моя уверенность проходит в тот момент, когда мы встречаемся взглядом. Бешенные, неуправляемые, как лавина, его глаза заставляют меня тонуть. Я не помню о танце, я не помню, кто я и где. Я Ведьма, влюбленная в юношу? Или я Марина, примерная жена, которая впервые провела ночь вне дома с другим мужчиной? Но тело продолжает двигаться, растворяясь в уверенных руках партнера. Он подбегает ко мне, обнимает со спины и подхватывает, кружа вокруг себя. Танец полностью подчинил нас в себе... После концерта мы выходили вместе с Игорем. Издалека я заметила, что меня ждет Паша с огромным букетом цветов. Я остановилась. Сейчас на улице, при свете дня, произошедшее казалось сном. Я смотрю на Игоря, пока Паша ждет меня чуть поодаль. - Пойдешь к мужу? - спросил он. - А ты хочешь, чтобы я осталась? - Я хочу твоего счастья, девочка моя! Ты ведь всегда будешь моей. Пусть не моей женой, не моей любовницей, главное, что моей. Хоть на крошечную частичку. Я благодарно целую его в щечку, как можно сильнее прижимаясь к нему. Говорить что-то я не хочу. Я просто благодарна. Молча иду к мужу, принимаю букет и комплименты. Словом, возвращаюсь в семью. Я знаю, что будет еще немало танцев. И знаю, что не раз буду тонуть в руках Игоря или другого партнера. Это не так важно на самом деле. Важно то, к кому ты возвращаешься. Танец должен остаться в зале с зеркальными стенами, на сцене, на глазах зрителей, но не более того. Это моя маленькая измена... Которая не имеет ничего общего с супружеской неверностью. Я больше не боюсь ночных прогулок. И не хо