— Александр Ильич, не понимаю вас! — выдержал официальный тон Тарасов.
— Ефимыч, — не сдался военком. — Сам посуди, ну расстреляем мы парня. Что о нас другие думать будут? Пойдут за тобой в огонь и в воду, зная, что за любую ошибку тебя могут перед строем поставить и петлицы сорвать? А?
— Ильич, тут не просто ошибка. Он всю бригаду, все наше дело под монастырь подвел.
— Ну, положим, ещё не подвел. Немцы нас все равно не сегодня, так завтра бы обнаружили. Согласен?
— Это не отменяет девятнадцати, слышишь, Саш — ДЕВЯТНАДЦАТИ похоронок.
— Понимаю. Но и парня понимаю. Сгоряча. Не выдержал. Первый раз в деле. А тут эти летят как дома. Я сам, признаюсь, за наган схватился.
— Но стрелять-то не начал?
— Ефимыч, парню — восемнадцать. Он кроме мамкиной, больше никаких титек не видел. Отмени расстрел. Прошу тебя. Не как комиссар. Как человек. Помяни моё слово, отработает он и за себя и за погибших.
Тарасов пожевал губы. Нахмурился.
— Коль… Он сам себя уже наказал. Думаешь, легко знать, что по твоей вине два десятка товарищей погибло, не сделав ни единого выстрела по фрицам?
— Ладно. Уболтал. Черт с тобой. Под твою ответственность.
— Конечно под мою, товарищ подполковник. А Бога нет, кстати.
— Я помню. Лейтенант, приведите этого снайпера, — приказал командиру комендантского взвода Тарасов, когда они подошли обратно.
— Скажи-ка мне, любезный, — сказал проштрафившемуся Тарасов. — Ты почему только три выстрела сделал?
— Винтовку заело, товарищ подполковник, — не поднимая глаз, сказал парень.
— Громче. Не слышу.
Парень поднял голову. Слезы уже высохли, оставив разводы на бледных, не смотря на морозец, щеках.
— Винтовку заело. Три выстрела и все. Не стреляет.
— Так ты и за оружием, значит, не следишь?
— Почему же! Обязательно слежу. Последний раз вчера, перед выходом.
— Дайте винтовку этого обалдуя.
Тарасову протянули «СВТ» виновника. Подполковник снял магазин, достал затвор…
— Так и есть. Масло застыло за ночь. Три выстрела сделал — отпотело, и тут же ледяной корочкой затвор покрылся. Гадство…
— Не последний раз…
— Начштаба! Соберите командиров. Пусть проверят оружие личного состава. Затворы, трубки, все протереть. Чтобы и следа масла не осталось.
— Есть! — козырнул майор Шишкин, начальник штаба бригады.
— А с этим что? — вступил в диалог уполномоченный особого отдела Гриншпун.
— Чей он, вдовинский?
— Да, из батальона Вдовина.
Хмурый комбат стоял рядом.
— Вот что, капитан… Бардак у тебя в батальоне. В следующий раз пойдешь под трибунал ты. А не твои подчиненные. Бери своего обалдуя и с глаз долой.
Вдовин отправился было в свое расположение, но Тарасов остановил его:
— Стой! Вот ещё что… Раз у тебя такие горячие джигиты, завтра идешь первым. Детали сообщу вечером. А теперь — свободен!
3
Тарасов побледнел и слегка качнулся на стуле.
— Как Вы себя чувствуете, герр Тарасов? Прикажете ещё подать чаю?
— Лучше сигарету…
— Вы же не курите?
— Обычно не курю…
— Вы так и не объяснили, господин подполковник, почему пошли служить в Красную Армию? — спросил фон Вальдерзее.
— Мне было семнадцать лет, господин обер-лейтенант. В двадцать первом, после возвращения домой, поехал в губернию. Поступил в училище. А в двадцать четвертом, в звании младшего командира, закончил его с отличием.
— В звании кого?
— Ну… По-сегодняшнему это младший лейтенант.
— Понятно. Продолжайте…
Меня отправили во Владимир. Там был командиром взвода два года. В двадцать шестом меня отправили в Москву. На курсы усовершенствования.
— Что значит курсы усовершенствования?
— Ну… — Тарасов даже растерялся, а потом сообразил: — Переподготовка.
— Долго длилась?
— Четыре года. На второй год был назначен при курсах «Выстрела» командиром роты.
— Какой «Выстрел»? — фон Вальдерзее был по-немецки педантичен.
— Высшая тактическо-стрелковая школа командного состава РККА имени Коминтерна «Выстрел». Переподготовка командного и политического состава сухопутных войск в области тактики, стрелкового дела, методик тактической и огневой подготовки. Командиром был комкор Стуцка Кирилл Андреевич. Арестован в тридцать седьмом…