...Проснулся мигом - протопали рядом сапоги, сиденье-ложе передало дробь-тревогу. Подполковник вскинул голову: выскочивший из кабины второй пилот смотрел в иллюминатор, медики тоже что-то там разглядывали. И сидящий на смешной ременной 'качельке' у турели верхний стрелок уже не сидел, а напряженно стоял на грубовато сколоченной подставке, опираясь о затыльник пулемета.
Варварин кинул взгляд на часы - отнюдь не шикарные но надежные трофейные 'Хелеус' показывали 8.28. Тьфу, черт бы их взял, всего пять минут и спал.
- Чего там?
- Да хулиганят, товарищ подполковник, - отозвался второй пилот. - Хоть что им делай...
Варварин увидел пару ЛаГГов - висели рядышком, казалось от крыла 'Дугласа' рукой подать. Истребители шли плотно друг к другу, явно щеголяя своим летным умением. Прямо парад: свеженькие, нарядные, - действительно 'рояли' (Одно из прозвищ истребителя Лавочкина-Горбунова-Гудкова. Называли так же 'утюг' и 'Лакированный Авиационный Гарантированный Гроб').Ближний картинно качнул крыльями - пилот что-то показывал ладонью затянутой в черную перчатку.
- Чего хотят-то? - пробормотал Варварин.
- А хрен их... Виноват, товарищ подполковник. Вроде как к востоку уходить требуют. Тут разве поймешь...
- С аэродромом связались?
- Не выходит. Помехи сильные. Видно, гроза ходит.
- Вы давайте-давайте, связывайтесь. Это воздушное хамство на корню пресекать нужно.
Пилот пошел в кабину. Варварин потер лицо ладонями. Нехорошее впечатление истребители произвели. Вроде наступление началось, готовились весьма тщательно, неплохо готовились. И все равно бардак. Или не бардак? Случилось что-то? Со связью у нас вечные проблемы...
ЛаГГи шли рядом. Кажется, еще приблизились. Военврач стучал себе по лбу, показывал летунам - куда лезете? Действительно, не хватало еще из-за лихачества на землю кувыркнуться. Но на истребителях вряд ли жесты разглядят - иллюминаторы на 'Дугласе', того, мутноваты.
Варварин машинально потер плексиглас иллюминатора и пошел к кабине. Навстречу высунулся штурман, покачал головой, - понятно, связи нет. Как-то одно к одному. Нехорошо.
Летчики смотрели на идущие параллельно истребители.
- Вот, товарищ, подполковник, опять...
Было видно как пилот ближайшего ЛаГГа стукнул раскрытой ладонью по сжатому кулаку - жест вполне понятный - и зло ткнул пальцем в сторону. Тут же второй истребитель ушел левее, явно призывая следовать за ним.
Нехорошо. На пьяных не похожи, а зарываются.
- Куда они нас тащить собрались?
- Так кто знает, товарищ подполковник. Там вообще ничего. Ну, еще пара аэродромов подскока, но наши уже ушли оттуда к фронту поближе. А дальше только Ладога.
- Давайте-ка, ребята, возвращаться, - сказал Варварин. - Сядем спокойно в Касимово или на Шоссейной, выясним что за фокусы...
- Товарищ подполковник, но ведь...
- А давайте без дискуссий, товарищ старший лейтенант. Мы не на бомбежку идем, нечего горячку пороть. Перерасход топлива я на себе возьму, - Варварин сделал знак радисту. - Работай. Что это у вас вечно грозы-ураганы. Небось, не Кренкель во льдах затерявшийся...
- Так помехи какие, - жалобно сказал старшина-радист.
- Ну, покрути там что-нибудь, посоображай...
'Дуглас' плавно заваливался на крыло. Варварин сел на жесткое сиденье, машинально глянул в иллюминатор - истребителей видно не было. Нехорошо. Что-то в них странное...
Самолет неожиданно вздрогнул, клюнул носом. В кабине разом закричали. Нецензурно. Варварин вскочил...
- Он же, гад, нам прямо перед носом врезал, - кричал командир транспортника. - Из всего бортового...
- Понятно, - Варварин машинально поправил кобуру. - Вот что, товарищ старший лейтенант. Давайте, тянуть на Касимово. Он ближайший из готовых нас принять?
- Товарищ подполк...
Еще не поняли. Смотрят ошалело. Штурман целлулоидную линейку гнет...
- Это немецкая провокация. Так что к бою, товарищи командиры. А ты, земляк, связь рожай немедленно.
Сошлось. Свеженькая покраска ЛаГГов, сияющие красные звезды, странные антенны на истребителях. Варварин был человеком сугубо земным-наземным, но на память не жаловался - на стандартных 'роялях' какая-то иная антенна. Пожиже. Не важно. Еще одно несоответствие. Штрих.
Плохо. Если вычисляли и вычислили, то не выпустят. Чужой радиопередатчик у аэродрома - пропавший вчера 'Дуглас' - помехи - истребители. Неужели все по вашу душу, товарищ подполковник? Вычислить сложно... но возможно. И связи, мать их, нет... Откуда вообще могли взяться 'фальшивые' ЛаГГи? Ведь в тылу идем...
Ли-2 снижался на широком вираже - наперерез шли две точки. Догоняют...
...Это было почти нестрашно: вспарывали короткие очереди пол и крылья, летел дюраль от плоскостей. Отчаянно пытались достать промелькнувшие истребители пулеметы в шкворневых установках по бортам Ли-2. Тщетно - ЛаГГи атаковали строго сзади-снизу, где транспортник был совершенно беззащитен. Горел правый двигатель, - 'Дуглас', кренясь, шел к земле. Но еще держалась живучая машина, матерились летчики, кричал в шипящую рацию штурман.
Варварин сидел на корточках, прижавшись спиной к переборке. Все было как-то бессмысленно. И ведь не поговоришь с врагом, не обманешь. Тем, кто послал 'гробы', был очень нужен подполковник отдела 'С'. Нет, скорее, человек, знающий и о другом Отделе. Был нужен живым или мертвым. Теперь уже точно мертвым. Может быть, нужно было сесть, где укажут? Парни бы остались живы. Нет, вряд ли. Серьезная игра начата, и свидетели никому не нужны. Да, плохо.
Глядя, как ползает капитан-военврач вокруг вытянувшегося в луже крови коллеги, Варварин, вытащил из кармана удостоверение. Карандаш крошился, писать было трудно...
Подполковник тщательно застегнул карман гимнастерки. Выпрямиться было трудно - самолет все больше заваливался на крыло - за иллюминаторами мелькали такие близкие макушки сосен.
- А, твою...!!! - верхний стрелок, наконец, открыл огонь - истребители уже не могли атаковать снизу - зашли с хвоста. Грохотал Березин - стрелок почти висел на пулемете....
Очередь пушки ЛаГГа срезала край плоскости и 'Дуглас' на мгновение выпрямился. Огонь с горящего двигателя широко лизал крыло. Живучий самолет тянул, оставшиеся в живых члены экипажа и пассажиры, ждали скрипа рассыпающегося металла. Огонь и струи воздуха бились в десятках пробоин...
- А я в него попал! - закричал стрелок. - Честное слово!
- Прыгайте, Сашка! Дай докторам парашюты.
- Да куда там прыгать, - прохрипел уткнувшийся окровавленным лбом в рацию штурман. - Лес уж стрижем. Сажай нас, командир.
Варварин мог Прыгнуть. Находясь в самолете, еще никто этого не делал, но технически в подобном Переходе нет ничего невозможного. Самое время вспомнить о чипе. Беззвучно дрогнет мир, и окажется майор ВС РФ Сергей Вячеславович Ковтухин где-нибудь в Москве, у Комсомольского проспекта. Переломов, вероятно, не избежать, но в ЦКГ творят чудеса. Потом выпишут домой, в забытую 'двушку' в Орехово. Сестра к тому времени выдворит квартирантов. Можно будет пить нормальный кофе, смотреть телевизор. Пенсию, наверное, дадут...
Варварин стоял в узком проходе к кабине, упирался плечом и рукой в изрешеченную стену. Некуда прыгать. И тому московскому майору и этому севастопольскому подполковнику, прыгать некуда. Дома мы. И еще можно сесть. Можно. Дела у нас здесь.
- Давай сажай, командир. Поспокойнее, - сказал Варварин, глядя вперед. Оттуда, из паутины пулевых отверстий в лобовом стекле, из голубого свистящего июньского неба рос силуэт ненашего ЛаГГа. Затрепетали огоньки пулеметов. Затрясся от попаданий корпус 'Дугласа'...